divinando

“Così si viaggiava, così si assaggiava e così si imparava…” di Vittoria Frosinini per WINE ON THE ROAD

2012-02-03T00:32:00.000Z

Vittoria Frosinini, abitante a Pisa, è un’ insegnante in pensione da 6 anni. Laureata nel 1965 presso la Facoltà di Scienze Matematiche di Firenze. Per molti anni insegnante di matematica presso una scuola media in provincia di Pisa, è appassionata di computer, cucina, bicicletta, natura, teologia e lingue straniere tipo ebraico nonché ingorda lettrice.
Vittoria ha partecipato al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road” col racconto “Così si viaggiava, così si assaggiava e così si imparava….”.

Racconto “COSI’ SI VIAGGIAVA, COSI’ SI ASSAGGIAVA E COSI’ SI IMPARAVA...” di Vittoria Frosinini

Ti ho mai raccontato del mio primo viaggio? Fu davvero il primo, anche se in precedenza mi erano toccati diversi spostamenti, più che viaggi. I miei genitori erano piuttosto mobili, vuoi per motivi di lavoro, vuoi per altre cause che ora qui non sto ad elencare, ma, se avrai pazienza di starmi a sentire, te li narrerò un’altra volta...c’è da divertirsi...
Ritorniamo a noi e a ciò che ti volevo dire, al mio primo e vero viaggio.
Era l’inizio dell’estate del ‘49, un’estate che io ricordo magnifica, calda e piena di buoni auspici. Capivo che si stava iniziando una nuova fase, si usciva dal tragico tunnel della guerra. Era palese nei comportamenti dei miei. Si facevano progetti...
Io ero ancora una bambina e mio fratello poco più grande, ma il clima che si respirava in casa era diverso da quello di qualche tempo prima, lo capivo benissimo, nonostante la mia giovanissima età. Una certa piacevole calma, se non quasi allegria, era entrata in famiglia e con lei la voglia di andare avanti nonostante tutto, la voglia di fare programmi per il futuro. Ed ecco che un giorno sento il mio babbo parlare di 15 giorni al mare...Hai sentito bene...15 giorni al mare...in pensione, o che cos’era?
Io il mare non l’avevo mai visto dal vero, ma solo in qualche foto in non so quale libro o giornale e quel discorso di mio padre mi aveva dato una grande emozione...
Non so come fu, ma quella estate al mare ci andammo davvero.
Devi sapere che abitavamo, in quel lontano ‘49, in un ameno borgo della Toscana, al confine con l’Umbria, Val di Pierle. Se guardi in una carta geografica lo trovi il luogo, ma ti accorgi subito che ha una posizione infelice rispetto al mare, perché dista molto sia dal Tirreno che dall’Adriatico.
Questo fatto però non scoraggiò mio padre, vecchio militare, 10 anni in Africa...che riuscì, non so come fece, ad organizzare il viaggio ed il soggiorno per 15 lunghissimi giorni a Cesenatico, alla Pensione Arezzo, prezzi modici, trattamento familiare...
Ti puoi immaginare la frenesia mia e di mio fratello al pensiero della prossima partenza. Infatti la notte precedente dormimmo pochissimo e ci addormentammo all’alba.
Mia madre mi aveva fatto un costume da bagno di lana, sì di lana, rosso ciliegia con una piccola pettorina per coprire il davanti in quanto iniziavo a tirar fuori la mia femminilità...e relative bretelline incrociate dietro. Bada bene che ero orgogliosissima sia del costume che della mia femminilità...
Partimmo con l’unica corriera nel primo assolato pomeriggio del 30 giugno, e, penso che tutto il paese sapesse del nostro viaggio...Ricordo la nuvola di polvere che lasciava la corriera al suo passaggio, come puoi immaginare le strade ancora non erano asfaltate, lì...
Una sola grande valigia ci fu sufficiente a trasportare ciò che ci poteva servire per tutto il periodo. Naturalmente se la trascinò dietro mio padre, il capo della spedizione e l’organizzatore della vacanza. Mia madre era adibita al trasporto delle vettovaglie che non occupavano più di una capace borsa. Panini fragranti ripieni di carne fritta che conservano anche a distanza di tempo la loro bontà, perché il pane assorbe l’unto salato della carne, uova lesse di poco ingombro, molto sostanziose, frutta dell’orto.
E diceva: “Staremo bene?...Spenderemo molto?...” Ed altre amenità del genere. Notavo quindi che era un pò perplessa e non molto convinta di questa iniziativa, ma tant’è seguì alla lettera tutti i dettami di mio padre. Noi ragazzi eravamo...al seguito...ma con occhi ed orecchi ritti, mio fratello sempre dispettoso.
La prima tappa la facemmo a Terontola, luogo mitico di nodo ferroviario. Ricordo con molta precisione gli odori della stazione, odori di ruggine e di fumo e tanta desolazione intorno non dovuta solamente al caldo pomeriggio estivo.
Molti treni ancora viaggiavano a vapore e, noi per raggiungere Foligno, che era la seconda tappa del viaggio, ne avremmo preso uno.
L’attesa del treno non mi sembrò lunghissima anche perché l’ampio piazzale davanti alla stazione, anch’esso polveroso, servì per rincorrerci e correre dietro ad una piccola palla, uscita fuori dalle tasche di mio fratello.
Il treno arrivò tra nuvole di vapore e fumo ed appena sopra, subito ai finestrini.
Mio padre tentò qualche spiegazione sul percorso, qualche nota di carattere storico, sulle varie direttissime...ma cessò quasi subito notando la nostra poca attenzione. Eravamo interessati al viaggio, solo al viaggio in sé. Eravamo felici di essere lì per il solo fatto di essere lì. E mano a mano che il treno ci portava sempre più lontano, io, specialmente, provavo un gran senso di libertà, di novità, di senso di non comune e ciò mi rendeva felice, quasi euforica. Queste sensazioni ancora le ricordo e le provo...
Passammo città e città, campagne e campagne sconosciute, gallerie e gallerie e all’imbrunire fummo a Foligno.
Le cibarie che mia madre aveva portato da casa, furono consumate in un batter d’occhio su una panchina della stazione, che mi parve molto più graziosa della precedente. Quel pane con le uova e carne fritta fu la nostra cena, la fontanella della stazione ci servì per dissetarci e lavarci un pò alla meglio le mani...
Ed ora? Si era fatta notte. Come passare il tempo che ci separava dalla partenza del treno successivo che ci avrebbe portato ad Ancona? Sarebbe partito alle prime ore del giorno successivo e quindi dovevamo inventarci un modo per trascorrere almeno una parte del tempo di attesa.
Non è quasi da credere, ma ti assicuro che andò così come te la racconto. Mio padre, depositata la valigia, ci portò al cinema, sì al cinema a Foligno...E se ti dicessi che mi ricordo che film abbiamo visto, devi crederci perché è la pura verità. Il film era “IL VIRGINIANO” con un Gary Cooper giovanissimo. Pensa che è un film del ’26, l’informazione è molto successiva, ma a Foligno era arrivato nel ’49...
A fianco del cinema c’era una gelateria, ne vedevo una per la prima volta. Dalle sorbettiere uscirono i più vari sapori e noi ragazzi li gustammo a pieno. L’acquisto di quel gelato era stato uno sforzo notevole per le nostre finanze.
Del film non capì molto, ma la cosa che più mi colpì fu la locandina coloratissima ben esposta all’esterno del cinema, messa in bella vista per invogliare ad entrare.
Per buona parte della proiezione devo aver dormito, appoggiata a mia madre, ancora abbastanza perplessa, cullata anche dai rumori della colonna sonora e dalla stanchezza...
Il resto del tempo di attesa lo passammo ancora alla stazione.
Quando il treno arrivò, proveniva addirittura da Roma...salimmo rapidamente e che sensazione piacevole, specialmente per mia madre, fu quella di trovare una famigliola, quasi come la nostra, diretta anch’essa al mare a Cesenatico.
Nonostante l’ora ci fu una fitta conversazione tra i grandi, noi ragazzi rimanemmo in disparte, studiandoci un pò...Dopo poco tirarono fuori le loro cibarie ed il vagone si riempì di aromi vari, di formaggio, di salumi ed uscì anche una bottiglia di vino...Anche noi fummo invitati al banchetto partecipando gioiosamente alla festa...
Poi la notte piena e la stanchezza ci vinse e dormimmo appoggiati l’uno all’altro su quei sedili di legno lucidissimi e non solo per la vernice, ma per tutti gli stropicciamenti ed attriti degli innumerevoli didietri...L’Appennino lo traversammo così in piena notte, ma alle prime luci dell’alba eravamo quasi ad Ancona e miracolo dei miracoli il sole che sorgeva dal mare ci dava il buon giorno. Sì il mare era là lucente, di mille colori, con il sole grande e limpido, immenso il mare, immenso il sole, tutto immenso, anche i nostri occhi, i nostri animi...
E fu amore a prima vista...
Quanta campagna, quanti paesi ancora, quante stazioncine dove i treni diretti non si fermano, protette da eucalipti giallastri, ma la mia attenzione ed il mio sguardo fu rivolto quasi sempre verso il mare che correva veloce parallelo a noi e che presto l’avremmo incontrato, toccato, goduto...
Ti meraviglia il fatto che non mi ricordi nulla del viaggio di ritorno?

Neve a Petriolo

2012-02-02T00:27:00.003Z

Neve 2012 a Villa Petriolo

Un manto soffice ricopre i vigneti...suggestivi, osservati dal calduccio delle stanze di Petriolo, anche nella loro disadorna bellezza di febbraio.

…e po' posare 'infin alla mattina

2012-02-01T00:47:00.003Z

Camera "Giacinto" a Villa Petriolo

“Di febbraio”

E de febbrai' vi dono bella caccia
di cervi, di cavrioli e di cinghiari,
corte gonnelle, e grossi calzari,
e compagnia che ve deletti e piaccia;

can da guinzagli e segugi da traccia,
e le borse fornite di danari,
ad onta degli scarsi e degli avari,
o di chi 'n questo vi dà briga e 'mpaccia.

E la sera tornar co' vostri fanti
carcati de la molta salvaggina,
avendo gioia ed allegrezza e canti;

far trar del vino e fumar la cucina,
e fin al primo sonno star razzanti:
e po' posare 'infin alla mattina.

Dalla Corona dei mesi di Folgóre da San Gimignano (1270 – 1332)

L'enoturista moderno, l'identikit su WineNews. Nel 2011, destinazione Toscana per il 27% dei wine lovers

2012-01-31T14:40:00.015Z

Winelovers in visita, nel 2011, a Villa Petriolo

Il sito WineNews dedica un ampio ed interessante articolo al profilo dell'enoturista moderno: "E’ italiano, soprattutto maschio, di età tra i 30 e i 50 anni (7 su 10 sono under 50) e internauta. Pianifica le proprie vacanze autonomamente sul web, viaggia in coppia o in un gruppo di amici e cerca un’offerta integrata che al vino abbini cultura, sport, natura e benessere. Visita le cantine tutto l’anno, non solo nel periodo estivo, dove spende fino a 100 euro. Ecco l’identikit enoturista moderno, fotografato nell’indagine Cst - Movimento Turismo Vino “Il volto dell’enoturista oggi”, condotta sulle cantine del Movimento Turismo del Vino".

L'enoturista di oggi è sempre più indipendente nelle sue scelte, si legge: "(il 66,3% dei produttori, 2 clienti su 3 scelgono il proprio itinerario e la propria visita in cantina su internet, senza affidarsi all’intermediazione di tour operator), eccezion fatta il Sud e le isole, dove c’è un’incidenza maggiore di viaggi organizzati. Questo spinge le cantine ad impegnarsi sempre di più nella comunicazione delle loro attività: se a fare da traino nella scelta dei visitatori è soprattutto il sito web dell’azienda, molto più efficace dei tradizionali strumenti di promozione e in grado di attrarre e intercettare crescenti fasce di pubblico, e anche molto utile per rimanere in contatto con il cliente dopo la sua visita.
Nel dettaglio, il 61,3% dei visitatori è uomo, e soprattutto italiano (il 62% delle presenze, per lo più in coppia o in gruppi di amici) sul 38% degli stranieri. Che, però, sono più “generosi”: con una spesa media di 50 euro in cantina (che può arrivare fino ai 100 euro a visita), il turista straniero è nel 65% dei casi molto più propenso a spendere per portare a casa i prodotti del territorio che ha visitato. A questa cifra vanno poi aggiunti i costi per il pernottamento e le altre attività, per arrivare ad una spesa media procapite giornaliera di 193 euro, come confermato dal Censis. Dato che supera notevolmente la spesa media nazionale (90 euro).
Una delle tendenze più interessanti, però, è quella della destagionalizzazione dei flussi dell’enoturismo, con poche differenze soprattutto tra primavera ed estate. Anche se il mese preferito dagli enoturisti è Maggio (per il 38% degli intervistati), seguito da Agosto (15%), Settembre (13,5%), Luglio (11,1%) e Giugno (7,9%). A cambiare con le stagioni, semmai, è la tipologia dell’enoturista: in primavera e inverno sono soprattutto turisti che vivono vicino alle destinazioni scelti, in autunno predomina il “mordi e fuggi” con visite di una giornata, mentre l’estate è la stagione dei turisti che pernottano vicino alle cantine (e rappresentano tra il 50% e il 75% delle presenze estive per il 47% dei produttori). Ma la visita in cantina non è solo una meta da week end (45%): le visite sono spalmate anche nei giorni feriali (55%).
E sempre di più l’enoturismo si conferma vincente quando si abbina ad un turismo di territorio più generale, rivolto a chi cerca un’offerta integrata fatta anche di cultura, eventi, sport, e storia dei territori.
“Questo tipo di offerta costituisce un asset strategico - ha detto la presidente del Movimento Turismo Vino, Chiara Lungarotti - sul quale è indispensabile puntare per sfruttare appieno le potenzialità di crescita dell’enoturismo, che ad oggi sono solo al 20%. Occorre perciò che tutti gli attori, pubblici e non, accelerino il passo per valorizzare in maniera globale i territori italiani, abbinando patrimonio culturale, eventi di promozione, qualità della produzione enologica e turismo ambientale”.
In testa alle eno-esperienze predilette dai turisti di Bacco rimane la degustazione, che per il 90% dei produttori è l’attività cult per la stragrande maggioranza dei visitatori, alla quale si abbina spesso la visita guidata all’azienda e in cantina (81%). Ma anche la visita tra i vigneti e l’assaggio di prodotti tipici del territorio rappresentano un richiamo molto efficace per oltre il 50% del campione; meno successo per le cene a tema, (cui aderiscono pochissimi visitatori secondo il 43,7% degli intervistati) e altre attività come corsi e incontri con esperti.
Tra gli eventi top del turismo del vino, secondo gli operatori, il maggior riscontro di pubblico (e di ricadute positive sulle aziende) arriva da Cantine Aperte, che per l’86,9% degli intervistati è in grado di attrarre una percentuale “alta” e “molto alta” di visitatori. A seguire Calici di Stelle (29,7%) e San Martino in Cantina (17,15%)".

La giornalista Emma Lucherini arricchisce l'analisi col sondaggio WineNews-Vinitaly: "Destinazione Toscana per il 27% dei wine lovers, Piemonte per il 26% e Veneto per il 12%, le regioni più famose dell’Italia del vino: ecco dove sono andati gli amanti del buon bere nel 2011. Ma il 2012 riserverà sorprese: accanto alle mete più classiche, i wine lovers sognano di andare in Sicilia e Puglia, alla scoperta di quei territori del vino, protagonisti di una vera e propria ascesa negli ultimi anni, grazie anche ad un passaparola sempre più diffuso, soprattutto sul web, tra i culturi di Bacco e non solo, perché la passione per l’enogastronomia non è l’unica motivazione di viaggio, ma si intreccia con quella per l’arte, l’ambiente, lo sport ed il wellness. Lo dice un sondaggio di www.winenews.it, uno dei siti più cliccati dagli amanti del buon bere, e Vinitaly (www.vinitaly.com), appuntamento enologico di livello internazionale, a cui hanno risposto 1.115 “enonauti”, ovvero appassionati già fidelizzati al mondo del vino e del web, il 78% dei quali nel 2011 ha fatto un viaggio in un territorio del vino in Italia, per assaggiare vini e sapori locali (56%), e che l’89% vorrebbe replicare anche nel 2012, per fare shopping di bottiglie (97%) e visitare cantine (85%), con in tasca un budget di oltre 300 euro a persona “all inclusive” (47%). L’accoglienza in cantina? Ancora non va: bocciata dal 58% degli “enonauti”".

Il racconto “Bella vita” di Lucio Gava per WINE ON THE ROAD

2012-01-30T03:20:00.004Z

Lucio Gava, di Pordenone, è laureato in Economia all’ Università “ Cà Foscari” (Ve). Dopo esperienze in ufficio tecnico, in magazzino e in fabbrica, lavora da tre anni come agricoltore vitivinicolo. Gioca a calcio nei dilettanti e ama leggere e scrivere. Ha pubblicato L’anticristo che ama. Trasumanza di intagli. Edizioni Il Filo, Roma 2007.
Per “Wine on the road”, concorso letterario 2011 di Villa Petriolo, ha scritto il racconto “Bella vita”.
Buona lettura!

Racconto “Bella vita” di Lucio Gava

In inverno col sole, con la nebbia, col freddo pungente mitigato da qualche tiepido raggio, mio nonno potava le sue viti. Una volta imparata è un’operazione semplice. Tanto che c’è un detto:a potar iè boni anca i mus (a potare sono capaci anche gli asini).
Ma non è sempre vero, perché potare è un’arte, quasi una scienza. Consiste nel dare la forma ad arco ai tralci nuovi, germogliati la primavera precedente. Il Sylvoz è la forma di allevamento che preferiva.
Asportava quelli nella parte inferiore e laterale del tronco. Mentre nella parte superiore ne lasciava quattro o cinque ( i capofrutti), a seconda di come voleva indirizzare la produzione e del tipo di uva.
Faceva fare al tralcio un arco con una curva di un raggio di una ventina di centimetri e una lunghezza totale di circa 40. Lo legava alla vite con un ramo di salice, che morbido e malleabile riusciva a essere utilizzato come un vero e proprio spago di nylon. Una chiusura particolare per serrarli al fusto e il gioco era fatto.
In una giornata riusciva a potare una ventina di piante. Era un piacere vedere al calare del sole il tratto di vigna potato in confronto al precedente disordine naturale.
Per le piante essere potate è come andare dal parrucchiere. Prima hanno tutti i capelli disordinati, come delle signore che si alzano la mattina dal letto con la chioma arruffata. Ciocche di tralci che stanno un po’ di qua e un po’ di là, che si ingarbugliano tra i ferri e i pali di sostegno, con le foglie del colore del fuoco e del sole che iniziano a cadere, e qualche pendaglio giallo e rosso, sfuggito alle attenzioni dei vendemmiatori e degli uccelli.
Sembrano assonnate, stanche. E lo sono. Hanno voglia di riposare dopo un anno di fatiche. Tra trattamenti, erba che cresce ai loro piedi, uva che devono far maturare, potature invernali e verdi arrivano verso fine anno veramente spossate. E più gli anni passano e più stanche sono:più invecchiano. Alcune si perdono prima per colpa delle malattie. Ma quelle che restano a vedere la nuova vendemmia che si apre, ancora e ancora, diventano sagge. Si piantano bene per terra, mettono radici, forti e profonde. Fanno una corteggia spessa, il tronco diventa solido, robusto. Iniziano ad avere qualche gobba, qualche ruga, qualche graffio che l’amico contadino gli ha lasciato per il loro bene. Le viti piangono una volta terminata la potatura, e ringraziano il contadino di averle fatte belle, di averle ancora, per un altro anno, fatte sentire utili, concesso loro di poter compiere la loro missione.
Verso marzo, terminato il lavoro, il nonno raccoglieva a mano i tralci recisi, lasciati cadere sul terreno. Faceva un piccolo fascio lungo mezzo metro legandoli tra loro e li portava a casa. La sera, li accorciava e li utilizzava per accendere il fuoco della stufa che poi avrebbe alimentato con la legna più grossa, tagliata in precedenza dagli alberi che erano lasciati crescere al delimitare della sua proprietà.
Poi, quando la primavera avanzava lasciando posto all’estate, faceva un altro tipo di potatura, la potatura verde. Accorciava i cavi, che vigorosi e forti oltrepassavano i sostegni metallici e ricadevano a coprire l’uva:cercava di lasciar più luce e aria possibile ai frutti e far si che la vite non sprecasse energie inutili. Tagliava l’erba attorno le viti e tra un filare e l’altro, le concimava con il letame della mucche che possedeva; infine trattava con il verderame la vegetazione per proteggerla da malattie e funghi.
Si era comprato un trattore. Con l’amico Deutz era tutto più facile. Lo attaccava ad un botte in vetroresina per mezzo della coda( vedi cardano) e del gancio a traino. Questa veniva riempita con acqua e verderame. Un sistema di tubi la pescava e la metteva in pressione, sparando il prodotto miscelato sulla vegetazione.
Ripeteva l’operazione quasi ogni settimana, tempo permettendo. Ma si ricordava che decenni prima dell’arrivo del Deutz, era tutto diverso.
Gli toccava prendere una vacca e la legava alla giogo in legno. Da questo faceva partire una corda che tirava una botte dello stesso materiale, carica sempre della medesima miscela. Seguiva una specie di monopattino con una leva lunga un metro circa che saliva in verticale dalla base. Questa, mossa a turno dalla forza della moglie e della cognata, avanti ed indietro, dava pressione all’acqua nella botte, dalla quale usciva una gomma con un ugello. Da questo ugello usciva a pressione, molto più ridotta e sudata di quella motrice, il composto liquido.
Rendersi conto momento per momento di quello che accade è un privilegio di pochi. Si è portati a vivere per andare avanti, verso la vita e verso la morte, senza fermarci. Spesso non si percepiscono i cambiamenti, le variazioni in noi, negli altri e in tutto ciò che ci circonda. Certe cose si vedono solo alla fine.
Mio nonno Bepi, si rendeva conto del passare del tempo, della crescita delle persone e delle loro scoperte che rendevano la vita meno faticosa, verrebbe da dire più semplice.
Prendeva a esempio questo semplice mestiere, quello di trattare le viti, e lo portava in un arco temporale che era la sua esistenza. Si ricordava che quando lui era bambino, suo padre trattava le viti a mano. Si metteva in spalla uno zaino in plastica con venti litri di composto e andava avanti e indietro per il vigneto, creando pressione nello zaino con una leva in metallo mossa dalla forza del suo braccio. Una volta che lo zaino si svuotava doveva riempirlo nuovamente ed il gioco ricominciava. “ Che fatica”, si diceva tra se.
Mio nonno non aveva studiato, ma sapeva fare un confronto e contare. Non era stupido, conosceva le parole lavorare e risparmiare, guadagnare e investire. Per una stessa superficie di vigneto suo padre impiegava una giornata e arrivava a casa con le braccia più allenate di prima, e la schiena malconcia.
Successivamente con la vacca da traino e due persone, in poche ore riusciva a trattare la stessa superficie. Ma non avrebbe mai pensato un giorno di potersi comprare un trattore, e di riuscire a svolgere in dieci minuti e da solo quell’operazione con metà della fatica e del tempo.
Adesso Bepi non c’è più e quindi non può vedere. Ma ora il nonno può attaccare al suo trattore la cimatrice, può appendere la spollonatrice, la prepotatrice, la botte per il diserbo. Può vendemmiare a macchina.
Da ottant’anni a questa parte molte cose sono cambiate e altre invece sono identiche. Le viti vanno sempre amate perché producano uva e buon vino, ma la tecnologia ha fatto passi da gigante in questo settore come in molti altri. C’è sicuramente un risparmio di tempo e di fatica, a discapito dell’occupazione del settore che si è spostata verso il terziario.
Mio nonno aveva tra i tanti amici due a cui era particolarmente affezionato. Il primo era un furgoncino mezzo scassato con il quale trasportava il suo vino in buona parte del Veneto e del Friuli:Merlot, Prosecco, Cabernet, Pinot. Il secondo, come avrete capito, era il suo Deutz, passato da una generazione all’altra come custode geloso e fedele del Tempo.
Oggi riesco a potare viti che hanno più di cinquant’anni. Hanno le forme più strane e sono robuste come un albero.
Quando vedo il Deutz mi ricordo di mio nonno. E di come a volte l’amicizia si paghi a caro prezzo. La coda del trattore, vanitoso come un pavone, è fondamentale ma pericolosa.
E fu la causa della rottura del loro rapporto. Non so dove mio nonno seppellì la gamba che perse, staccata e rovinata da quella coda fatale durante una delle loro quotidiane discussioni di lavoro. Ma mi piace pensare che sia diventata concime, senza prezzo, per queste antiche viti.
Le mie considerazioni, aggiunte a quello di mio nonno e di chi verrà dopo di me, rimangono piccoli appunti di un viaggio che si ripete per Tutti. Anno dopo anno, come il raccolto, come la compagnia di un calice di vino fatto col Cuore.
Tutto scorre. Dalla Terra nasce la Vita, la cultura, le tradizioni, il progresso. Siamo figli di contadini, siamo figli del Mondo.

Relativismo culturale

2012-01-29T00:30:00.000Z

Il racconto “Conversione di un astemio” di Mauro Marconi per WINE ON THE ROAD

2012-01-28T00:55:00.003Z

Mauro Marconi, residente a Recanati, ha una Laurea in Scienze Biologiche, l’ abilitazione all’esercizio della professione di Biologo, un Master in Progettazione didattica, Curricoli disciplinari e Ricerca educativa. Attualmente è docente a tempo indeterminato di Scienze naturali, Chimica e Geografia presso il Liceo Classico Giacomo Leopardi di Recanati. Principali interessi professionali e culturali: Evoluzione biologica e didattica dell’evoluzione; filosofia della Biologia; Ecologia; Bioetica.
Per “Wine on the road”, quinto concorso letterario di Villa Petriolo, ha scritto il racconto “Conversione di un astemio”.

Racconto “Conversione di un astemio” di Mauro Marconi

Venerdì 2 settembre – Ferie!
Le ultime due ore davanti al dannato pc sono state le peggiori - anche perché il direttore, sedicente ecologista, ha fatto disinstallare l’impianto dell’aria condizionata per ‘contenere le emissioni di ci-o-due’. Poi, finalmente, ho preso congedo dal luogo malsano per due settimane.
A proposito, dove avranno prenotato gli amici?
“Sorpresona...” - mi ha sussurrato ieri sera al telefono la carissima Marisa.

Sabato 3 settembre – Bella fregatura!
Trascinato nell’unico posto al mondo che avrei accuratamente evitato. Dovevano proprio portarmi in un’azienda agrituristica con cantine annesse? Begli amici! Anche Marisa, però... Lei lo sapeva che detesto la ‘spremuta d’uva andata a male’ quasi quanto il capoufficio.
Da queste parti, se scoprono che sei astemio, iniziano a guardarti male, come a volerti dire: Che diavolo ci sei venuto a fare?
“Dai, che ci divertiamo! Domani andiamo a vedere come si fa il ...” (non oso nemmeno nominarlo, quel veleno) - mi ripetono quelle simpatiche persone che mi hanno combinato lo scherzetto...

Domenica 4 settembre - L’inizio del calvario. Dolorose esperienze nel vigneto.
Io non volevo, stavo quasi per fare la valigia e andarmene al mare – dopo tutto, a settembre non c’è il carnaio tanto aborrito dagli spiriti quieti come il sottoscritto. Poi, sapete come vanno le cose... Una pacca sulla spalla da Vittorio, una battutina al vetriolo di Edoardo, lo sguardo complice e ammiccante di Marisa... Insomma, mi hanno costretto a seguirli in quel loro tour enologico destinato, ahimé, a non concludersi in giornata.
Così, dopo una mezz’oretta di cammino sotto il sole rovente, siamo finiti in mezzo a un vigneto. Accerchiati da grappoli neri e pesanti, il nostro accompagnatore - una sorta di Virgilio coronato di pampini in camicia a quadrettoni - ci ha spiegato nei dettagli come si selezionano e si impiantano i vitigni migliori. Mentre rosolavamo al fuoco implacabile dell’astro dorato, squadriglie di insetti in uniforme gialla e nera rombavano minacciosi sopra le nostre teste. “Niente paura,” - tentava di tranquillizzarci il nostro mentore - “significa che l’uva è al punto giusto di maturazione”.
Magnifica notizia...
Il sorriso di Marisa - mia unica consolazione.
“Ora vi porto a vedere come si pigia l’uva”. Ho accolto con sollievo l’inaspettato invito, sicuro che di lì a poco mi sarei dovuto arrendere ai dardi di Febo, o a quelli delle vespe.
Alle dodici in punto veniamo ricoverati all’interno di in uno stanzone semibuio. Un’aria umida e stagnante ci riempie i polmoni. Un effluvio dolciastro narcotizza l’olfatto.
Pavento un subitaneo collasso da crisi claustrofobica.
Ancora storditi dalla luce accecante, brancoliamo come spettri. Poi, quasi all’improvviso, le assuefatte pupille incontrano Sua Maestà il tino. Sulla superficie del liquido torbido e vischioso che lo riempie fin quasi all’orlo, un ribollire di schiuma rossiccia ci introduce ai misteri alchemici della fermentazione.
“Gli zuccheri del mosto, metabolizzati dal Saccharomyces ellipsoideus, si trasformano dunque in etanolo...” - pontifica la nostra guida. “Ma, signori miei, voi avrete fame. Prego, saliamo alla taverna per degustare...”.
Degustare. Un’espressione che detesto. Perché non dire semplicemente - e onestamente - ingozzarsi?
Crostini rustici, bresaola di produzione propria, verdure di stagione in pinzimonio, biscotti farciti con confettura di cotogne. Il tutto annaffiato - inutile dirlo - con quella cosa prodotta dai lieviti.
Per me, fatto presto bersaglio di sguardi disgustati, acqua di fonte.
Un’ora buona di chiacchiere per digerire e poi, tutti d’accordo, rientro nelle nostre stanze. “A domani, allora. Proseguiremo il giro. Mi raccomando, puntuali alle nove”.
“Come potrò mancare?” - sussurro all’orecchio di Marisa, che scoppia in una risata irrefrenabile.

Lunedì 5 settembre – Il calvario prosegue. L’importanza di invecchiare senza fretta.
Alle otto e venti, zainetto da liceale in spalla, raggiungo i miei compagni (Marisa stamattina è al top della sua avvenenza) e ci mettiamo in marcia. Il sole, anche oggi, è spietato. “Che si fa stamane?” - chiedo a Marisa, nella speranza che non confermi quanto so già alla perfezione. “Si va all’altra cantina a vedere come prosegue la storia del...”
Arriviamo all’appuntamento con dieci minuti buoni di anticipo e lui è già in attesa insieme ad altri villeggianti. Siamo una ventina. “Bene, buon giorno a tutti. Prego, entrate pure, qui si sta freschi.”
L’ha detto: io, lì, sto proprio fresco.
Il nostro accompagnatore inizia ad indicare una serie di botti - tutte rigorosamente ‘in legno di quercia’, ci tiene a precisare - spiegandoci il loro utilizzo. Nei ventri oscuri di quelle, grazie a complicati processi enzimatici, matura il liquido dell’ebbrezza. “Assaggiate questo... e ancora questo... poi quest’altro... notate la differenza?” - si rivolge ai visitatori incuriositi che non si tirano mai indietro, malgrado siano appena le undici del mattino.
L’aria si riempie ben presto di effluvi perlopiù sconosciuti: sintesi chimiche inimmaginabili tra fragranze parigine, traspirazioni sebacee e alcool etilico.
Ho un mancamento: “Scusatemi... esco un attimo a prendere una boccata d’aria fresca.”
Vengo fulminato da occhi traboccanti indignazione.
“Come, te ne vai sul più bello?” - mi fa quell’infame di Edoardo. “E’ che lui, poveraccio, sopporta a fatica l’odore del...” - rincara involontariamente la dose l’angelica Marisa. “Ma dopo la settimana trascorsa qui da noi,” - ammicca la nostra guida – “scommettiamo che il signore cambierà idea?”.
Piuttosto dovrete ammazzarmi - dico tra me, ed esco da quella fucina di inenarrabili sofferenze.
E arriva il mezzodì, con un sovraccarico di dolore. Oggi è previsto l’assaggio di quattro diverse qualità di succo d’uva andato a male. Ai tavolacci di legno bisunto si accalcano impiegati famelici. Me li immagino alla pausa pranzo, nel loro ufficio, guardare di sbieco i tramezzini tonno e maionese sigillati nel cellophane. Mi allontano furtivo dalla brigata, giusto per godermi un po’ di solitudine e meditare le risposte. Torno dopo pochi minuti, e il baccanale è già all’apice. “Si sieda qui, le abbiamo tenuto il posto”. “Grazie, ma oggi non ho molta fame”. “Il brasato è eccellente. Non sai cosa ti perdi”. “No, sul serio... ho ancora la colazione sullo stomaco”. “Lei, dottore, non mangia?” - mi chiede una cuoca dalle forme giunoniche, guardandomi con evidente disprezzo.
Siamo rientrati, stravolti, alle cinque e mezzo. Doccia, un po’ di riposo a letto... e una fame da buttero.
Domani, per fortuna, niente cantine. Solo una tranquilla passeggiata in mezzo alla macchia mediterranea.

Venerdì 9 settembre – L’illuminazione e l’estasi.
Non ho scritto per tre giorni consecutivi. E’ la prima volta che succede.
Ho avuto molto da fare...
La sera del martedì, dopo una corroborante escursione tra il mirto e i corbezzoli, siamo andati a cena all’osteria chic poco distante dal nostro agriturismo.
Marisa, seduta di fronte a me, indica qualcosa che non riesco a vedere. Ci separa un ampio calice di cristallo, pieno a metà di un denso umore violaceo, quasi a rimarcare l’inconciliabilità dei nostri gusti.
D’improvviso - alla parete - noto la scritta, dei versi...

Se dell'uve il sangue amabile
non rinfranca ognor le vene,
questa vita è troppo labile,
troppo breve, e sempre in pene. 1_

Che cosa sto aspettando? - mi chiedo.
Afferro il bicchiere e l’avvicino alle labbra. Bevo un piccolo sorso.
“E allora?” - mi dice sorridendo, quasi incredula.
“Niente male” - e ne bevo un altro. “Proprio come te”.
“Ce ne hai messo di tempo, però l’hai capito...”
Merito del vino, ho pensato subito.
Così, per amore, ci si arrende a un nemico.

1_Francesco Redi – Bacco in Toscana (1685)

Per non dimenticare

2012-01-27T19:22:00.001Z

WINE ON THE ROAD: il racconto “Viaggio di nozze” di Alessandra Zenarola

2012-01-26T00:36:00.000Z

Alessandra Zenarola, di Udine, ha partecipato al concorso letterario 2011 di Villa Petriolo “Wine on the road” col racconto “Viaggio di nozze”.
Laureata in scienze della formazione, è consulente per il Tribunale Minorenni. Autrice dei romanzi ‘Il cow-boy vanigliato’ -Editrice Montedit, e ‘Un cuore di latta’- Editrice La Caravella, e della raccolta di racconti ‘Smagliature’ - Edizioni del Sale. Nel tempo libero ama andare in osteria.

Racconto “VIAGGIO DI NOZZE” di Alessandra Zenarola

Gli ultimi cento metri, la Lambretta arrancava sul viottolo seminando sassolini in giro. Dietro era appesa Dorina con l’abito bagnato e le sue calze spesse, e lo teneva alla vita come se avesse paura che lui la lasciasse giù.
-E io come ci salgo su ‘sto coso?-
Si era seduta di sbieco come fanno le donne, e fuori dal municipio era scoppiato l’applauso. Dovevano partire a mezzogiorno, cerimonia sobria e tanti saluti, invece gli amici avevano tirato fuori damigiane e bicchieri di carta, la piazzetta si era trasformata in un cortile in festa e brindavano tutti, dall’assessore al passante occasionale, persino certe mamme col lattante in braccio.
Così alle quattro del pomeriggio Dorina era salita sulla Lambretta un po’ malferma sulle gambe, e a suo marito Libero, sposo novello e felice come un cielo blu, girava la testa per la contentezza. E per i ‘tagli’ di merlot, malignavano le amiche della sposa, brille la loro parte e tutte abbondantemente sopra la quarantina. Come Dorina, del resto, rimasta vedova a vent’anni, sola per un’eternità.
Libero l’aveva conosciuta alla manifestazione contro la polizia e il governo, e anche lì erano finiti in osteria, Dorina indossava i pantaloni a zampa di elefante e aveva una gran voglia di accasarsi di nuovo.
Fidanzamento breve, Libero è giovane ma cambia le abitudini e lo stato di famiglia.
Si erano comperati scarpe nuove, una mensola per i libri e i soprammobili e un frigorifero con lo scomparto del ghiaccio. Non gli erano rimasti i soldi per il viaggio di nozze, Dorina fingeva un distacco ma in cuor suo era mortificata dalla delusione, si immaginava già a sgambettare sulle rive della Senna e a stordirsi con le bollicine di una coppa di champagne.
Libero tuttavia non era uno da lasciarsi scoraggiare, salta su che ti porto in paradiso, il nostro sarà un viaggio di nozze memorabile, ne parleranno ancora nel duemila, a noi ci fanno un baffo quelli dell’Oltralpe con il loro spumante che sa di idrolitina.
Via, in sella alla Lambretta, si erano sbarazzati degli amici e della damigiana e via lungo la strada dritta come un fuso che all’improvviso diventava un serpentone. Prima di Cividale cadde la prima pioggia, una pioggia ottobrina e senza cattiveria, Libero parcheggiò la moto sotto una tettoia e corsero mano nella mano verso il centro del paese.
Da giorni si era costruito un itinerario preciso, per prima l’osteria di Zia Rosina, poi Chicco d’uva, infine l’altra osteria di cui non ricordava il nome ma dove c’era sempre il caminetto acceso, anche d’estate. Zia Rosina era chiusa per turno di riposo, al Chicco d’uva stavano facendo pulizie. Liberò domandò due rossi corposi accompagnati da sei fette di salame. Li voglio del colore delle labbra di mia moglie, disse senza nascondere l’orgoglio.
L’oste fissò Dorina e gli venne da ridere, o era scappato via il rossetto o quel signore doveva essere proprio innamorato pazzo. Portò i due rossi e il piatto di salame, Dorina e Libero fecero tintinnare i bicchieri, Libero commentò per darsi delle arie che il vino emanava una fragranza di boscaglia, Dorina lo guardò tutta ammirata e convenne che sì, il rosso sapeva proprio di boscaglia.
Si trasferirono nell’osteria che non aveva un nome, luogo per musicanti e disperati. Il caminetto era acceso, Libero chiese un nero forte, profondo come gli occhi della sua signora. Glielo servirono in bicchieroni tozzi con l’antipasto di uova sode e radicchietto.
-Sarei anche un po’ sazia- disse Dorina -spilucco appena, giusto per fare compagnia al vinello-
Bevvero occhi dentro gli occhi, Libero sentenziò che il nero sapeva un po’ di tappo, l’oste rimase male, annusò il fiasco e borbottò qualcosa sui signori di città che non hanno una lira ma in compenso abbondano di puzza sotto il naso.
Uscirono che pioveva più forte, Dorina cominciava a avere freddo, Libero disse che prima di tornare a casa bisognava buttare giù il bicchiere della staffa. Raggiunsero la motoretta sotto la tettoia, Dorina estrasse dalla borsa due impermeabili di cellophan azzurrino e ripartirono per l’ultima osteria che non avevano previsto, lassù sulla collina che dominava il mondo. Non proprio il mondo, specificò Dorina, ma un pezzo largo di Friuli sì, e se aguzzi la vista riesci a scorgere persino il profilo del mare.
Smise di piovere, gli ultimi cento metri di pendenza la moto non voleva andare su, schizzava attorno sassi e fango e Dorina era convinta che sarebbero volati giù.
In cima alla collina trovarono la nebbia, un manto grigio che svolazzava sopra i tetti e sotto il manto fluttuavano le luci opache delle case e dei bar.
Si tolsero gli impermeabili azzurrini per non sembrare palombari, ma dentro all’osteria non c’era più nessuno, soltanto un uomo triste che tuffava il cucchiaio dentro un piatto di zuppa.
-Desiderano cenare?- chiese educatamente.
-No no per carità- farfugliò Dorina.
-Siamo qua solo per bere, ma che sia buono. Oggi è il nostro matrimonio- disse Libero.
-Allora ci vuole qualcosa di speciale- decise l’uomo, che mollò la sua zuppa e aprì la cantina.
-Un vino del colore dei capelli di mia moglie!- gli gridò dietro Libero.
L’uomo tornò con due calici di vetro scintillante e una bottiglia di Ramandolo giallo paglierino, dolciastro e dal profumo dei mandorli in fiore. Si rimise nell’angolo, e lasciò che quei due amoreggiassero mentre il livello della bottiglia calava inesorabile come un fiume in secca.
Alle dieci gli domandarono se per caso avesse una camera, Libero gli spiegò che sua moglie era piuttosto stanca, sa, l’emozione, i parenti. L’uomo considerò che più che stanca la sposa era ubriaca fradicia, ma si tenne il pensiero per sé.
Li accompagnò nella stanza sul retro, lettone morbido e lavandino di porcellana bianca. Prima di spegnere le luci, l’uomo recuperò i due calici e la bottiglia mezza vuota e li posò sul comodino dalla parte di Libero. Buonanotte, disse, e richiuse la porta.
-L’ultimo brindisi, amore mio?- bisbigliò Libero all’orecchio della sposa, ma Dorina era già piombata in un sonno infantile. Libero fece l’ultimo brindisi da solo, poi si addormentò tra i capelli paglierini di Dorina, sparsi a raggiera sul cuscino.

Un’ottobrata magnifica, sta scritto sul giornale
A Libero non interessa nulla se ci sia il sole o la pioggia, osserva la coppia di ragazzi accovacciati sulle panche. Bella, lei, un giunco con le chiome corvine, lui sta telefonando con il cellulare e la ragazza si rosicchia le unghie.
Questi qua non sanno bere, medita Libero tra sé e sé, capace che chiedono un Lambrusco nel paese del Picolit.
-Desidera?-
Il solito, vorrebbe dire Libero. Quel vino biondo paglierino come i capelli della mia signora.
Il loro anniversario lo festeggiavano così, a zonzo tra osterie e cantine. Però il bicchiere della staffa era sempre quassù, in mezzo alle colline e se c’era il sereno vedevi il profilo del mare. Finché Dorina si è ammalata al petto.
-Ce l’ha un bianchetto dolce dal profumo di mandorla?-
Al funerale di Dorina c’era un sacco di gente, Libero non sapeva cosa dire a tutte quelle persone che gli stringevano la mano. Nei giorni successivi tornò in cimitero da solo e sotto la fotografia di Dorina mise un piccolo tralcio di vite.
-Ecco il suo bianco-
Libero assaggia appena. La vita è troppo corta per bere del vino cattivo, lo dicevano sempre lui e Dorina.
E getta il bianco lì, tra l’erba e le formiche.

Villa Petriolo, una vocazione di famiglia

2012-01-25T00:42:00.004Z

“A chi ricerca aspetti antichi, e non guasti, delle nostre città e del nostro paesaggio, il tragitto è ancora più breve: basta allontanarsi poche centinaia di metri dalle vie del traffico grande o piccolo, e dell'industria piccola o grande. … Sono mondi trasognati, dimenticati, intatti, riserve di pace e di bellezza, vicino a cui passiamo migliaia di volte senza accorgercene, in mezzo a cui viviamo senza pensarci”.
Mario Soldati

Dalla presentazione della nostra azienda vitivinicola toscana:

"Storica residenza dei Conti Guidi e successivamente della nobile famiglia degli Alessandri, la Tenuta di Petriolo è testimone di questo grande passato. Ancora oggi è possibile scorgervi tracce dell' antica "residenza di delizia" di messer Alessandro, nominata in vari documenti già nel 1574. Gli Alessandri, nell'arco di quattro secoli, hanno reso Petriolo una meravigliosa proprietà, ricca di ville, giardini, orti, boschi e fornaci, come quella del podere Golpaja, dove nel Cinquecento furono cotti i mattoni della Villa Medicea di Cerreto Guidi. La storia di Petriolo, nei secoli successivi, si snoda su un duplice registro, come centro produttivo e luogo di "otium" del proprietario, fino ai giorni nostri.

Nell'austera semplicità dei fronti dell'edificio signorile di Petriolo si ritrovano i caratteri peculiari dell'architettura di villa toscana della tardo Rinascimento. Oggi, l'area produttiva della tenuta si estende su 160 ettari dei quali 14 di vigneto e 13 di uliveto. La tenuta è stata acquistata negli anni '60 dalla famiglia Maestrelli, e oggi Silvia e Simona sono decise a far diventare Villa Petriolo un luogo di aggregazione e promozione per giovani artisti, anche se naturalmente gli sforzi maggiori - a partire dalla recente ristrutturazione e dai nuovi impianti di Sangiovese del 2002 - sono stati rivolti a farla diventare un' efficiente azienda agricola vocata alla produzione di alta qualità.

I terreni di Villa Petriolo risalgono al periodo pliocenico, ossia a 5 milioni di anni fa.

Questi terreni risultano molto interessanti per la viticoltura, particolarmente adatti a produrre vini fini, sottili, molto eleganti, con una buona concentrazione zuccherina, e quindi con una buona alcolicità naturale, mai pesanti o stucchevoli. In questi suoli l'eleganza è l'aspetto che viene maggiormente premiato nella produzione dei vini.

In questa particolare cornice naturale vengono organizzate visite guidate a vigneti, oliveti e frutteti, al giardino che circonda la Villa e, naturalmente, alle cantine di vinificazione e invecchiamento, oltre che alla vinsantaia. L'offerta gastronomica è varia, dalla merenda toscana sul prato, a base di pane, formaggi e salumi locali, a pranzi e cene con minestre contadine, carne alla brace, pane e pizze rustiche cotti nel forno a legna".
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The Petriolo estate bears witness to its great past as it is still possible to see traces of the ancient residence of Messer Alessandro, which is mentioned in various documents dating back from as early as 1574. Over four centuries, the Alessandri family transformed Petriolo into a beautiful property, rich in villas, gardens, vegetable patches, woods and brick factories such as the one belonging to the Golpaja farm. Here in the 16th century were baked the bricks with which the Villa Medicea of Cerreto Guidi was built. In subsequent centuries the history of Petriolo developed in two ways, as a production centre and as the owner's place of leisure, up to the years between the end of the 18th and the beginning of the 19th century, when the entire estate was restructured and embellished according to the taste of the time. In the austere simplicity of the old villa there are the characteristics of late Renaissance architecture.

The production area covers a surface of 160 ha, composed of vineyards (14 ha), olive groves (13 ha), fruit trees and woods.
Purchased in the 60s by the Maestrelli family, Villa Petriolo has been for Silvia and Simona a place of artistic aggregation and promotion, but also a modern farming business capable of producing products of excellent quality.
The origin of the soil is Pliocenical (about 5 million years old) and it allows to obtain wines which express the characteristics of the terroir. Here fine, elegant wines are produced, with a good sugar content and therefore with a natural alcohol content.
In this In this very special natural setting, we organize guided visits to the vinification and ageing cellars, to the vineyards, the orchards and gardens which sorround the Villa as well as tasting of our wines and of the specialties of our area.

INFO Villa Petriolo:
Via di Petriolo, 7 - 50050 Cerreto Guidi (FI) _ ITALY
e-mail: silviamaestrelli@villapetriolo.com _ info@villapetriolo.com
tel. +390571 55284 _ fax: +390557155081
mob. +393357220021
website: www.villapetriolo.com
blog: www.divinando.blogspot.com

Ricostruiamo i muretti a secco delle Cinque Terre!

2012-01-24T04:07:00.003Z

Riceviamo questa comunicazione dalla redazione di Merum e diffondiamo con piacere.

"L'anno 2011 è stato per le Cinque Terre un anno catastrofico. Dopo una serie di incendi durante l'estate, la terribile alluvione del 25 ottobre ha devastato una grande parte di Monterosso e soprattutto il paese di Vernazza che ancor'oggi è quasi inaccessibile. Gente sfollata, vigneti distrutti, muretti crollati e la mancanza di fondi per ricostruire - questa è la triste realtà per chi vive e lavora nelle Cinque Terre. Anche dopo mesi la situazione è ancora gravissima e tornare alla normalità è molto difficile.
Noi della redazione di Merum non vogliamo restare immobili davanti allo sfacelo di un simbolo della viticoltura eroica e invitiamo produttori, amici e lettori ad aiutare i pochi viticoltori rimasti a ricostruire i muretti a secco senza i quali i terrazzamenti e quindi i vigneti insieme ai sentieri sono destinati a crollare in mare.
Per questo chiediamo il Vostro aiuto. Dateci una mano nel segno della solidarietà con i colleghi delle Cinque Terre!
Ricostruire 1 m2 di muretto a secco costa 150 Euro. Fino ad oggi, i lettori di Merum hanno donato 150 m2 di muretti, ma siamo solo all'inizio. La raccolta dei fondi continuerà ancora fino al 31 marzo 2012. Il 19 maggio ci incontreremo poi con i donatori ed i vignaioli locali alla Marina di Riomaggiore per festeggiare insieme i muretti ricostruiti.
Già con 150 Euro di donazione il muro cresce di un metro! Tutti coloro che donano 5 m2 e più avranno una loro targhetta sul proprio muretto, per gli altri faremo una grande targhetta che porterà tutti i nomi dei donatori.

Preghiamo gentilmente i donatori di comunicarci con un'email l'importo del loro contributo".

Il conto corrente per le donazioni è il seguente:

Oggetto: Cinque Terre
Valuta: Euro
Banca: UBS AG, CH-4002 Basel
IBAN: CH08 0023 3233 6097 0262 P
BIC: UBSWCHZH80A
Intestatario: Merumpress AG, Hofacher 24, CH-8627 Grüningen

Per informazioni:
Redazione Merum
Raffaella Usai
Tel.: +39/ 0573 800072
ru@merum.info
www.merum.info

Racconto “Irish wine” di Homobruno per WINE ON THE ROAD

2012-01-22T00:42:00.000Z

Homobruno, nato a Roma nel 1967 e residente a Torrita Tiberina (RM), ha partecipato a “Wine on the road”, concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011, col racconto “Irish wine”.
Buona lettura!

Racconto “Irish wine” di Homobruno

Fabio su un treno, Fabio diretto all’aeroporto Leonardo da Vinci di Roma con in tasca un viaggio premio in Irlanda di tre giorni, tutto organizzato, tutto pagato.
All inclusive.
In realtà non era lui ad aver vinto direttamente il viaggio, ma sua nonna costante frequentatrice delle sale bingo. E proprio li in una sera come tante altre, Fabio controvoglia l’aveva accompagnata, ma aveva esultato con lei quando la successione dei numeri sul megaschermo corrispose perfettamente alla cartella sul loro tavolo. Bingo!
Fabio capì subito che quel viaggio lo avrebbe fatto lui. Dopo essere stati festeggiati da tutta la sala infatti, la nonna con uno sguardo tenero gli accarezzò il volto e gli disse: - Io non ci posso andare, sono troppo vecchia per queste cose, ti va di andarci tu? –
- Tu che dici nonna? – Le rispose sorridendo.
A partecipare al viaggio non c’era solo lui, ma tante altre persone che la sera del concorso, in alcune sale collegate al circuito, avevano fatto il Bingo. Il programma, dopo l’arrivo all’aeroporto, prevedeva: hotel, visita della città e permanenza a Dublino per due notti. Non volendo visitare un grande centro dell’Irlanda come Dublino, a sue spese Fabio, appena arrivato salutò il gruppo e prese una corriera diretta sulla costa sud ovest dell’isola. Era sua intenzione, comunque, tornare in tempo per il volo di ritorno del tour organizzato.
L’autobus, dopo un meraviglioso viaggio nei verdi spazi irlandesi, lo portò a Waterville, nella contea di Kerry, sua destinazione finale. Il suo primo obbiettivo in quel piccolo paese di pescatori era quello di trovare subito una stanza e di andare a mangiare. Era sera e Fabio, dopo aver lasciato il bed and breakfast, si diresse al ristorante O’Connor che era poco lontano dal porto. Appena entrato, capì subito che quel ristorante gli sarebbe piaciuto: tutta gente del luogo, tavolini e sedie in legno e un atmosfera molto accogliente.
Ordinò salmone, patate e vino bianco. Il cameriere lo guardò con affetto e sorridendo gli disse che il vino non c’era.
- C’è solo birra. –
Ci rimase male, ma deciso a prendere le cose come venivano scelse di adattarsi ed ordinò birra.
Il cameriere arrivò con la cena. Stava per iniziare a mangiare e mentre si accingeva a tuffarsi nella schiuma del suo bicchiere, tutto cambiò.
Senza incontrare una progressione logica di eventi, senza gradualità venne proiettato in una piccola enoteca della sua città, che lui conosceva benissimo e in cui si riforniva di affascinanti bottiglie di vino ogni qualvolta c’era da festeggiare o semplicemente quando decideva di passare una serata in compagnia di amici. Lui era all’interno di questa enoteca e stava comprando del vino.
Colto da spavento si girò intorno e quello vide non lo rassicurò, anzi. Come poteva essere accaduta una cosa del genere? Cambiato di posto così all’improvviso, era sicuramente frutto di un allucinazione e per non crearsi altri problemi l’assecondò.
Ma non ebbe il tempo di assecondare nulla, almeno razionalmente, perché la scena cambiò di nuovo.
Ora Fabio era a casa sua e i suoi amici lo stavano guardando con perplessità. Capì che doveva fare qualcosa per deviare il loro interesse verso di lui e quindi, siccome aveva fame, iniziò a mangiare e bere vino aperto da qualcuno, e che era già nel suo bicchiere. Questo lo fece star bene, era il suo habitat, sapeva cosa fare, anche se a volte pur conoscendo la strada della consapevolezza gli capitava di deviare, trovandosi a svegliarsi il giorno dopo sul suo letto o con le scarpe ancora indosso, o con una scarpa sola o con i pantaloni senza scarpe, una sorta di sistema variabile sempre diverso. Quella sera però non doveva esserci nessuna perdita di coscienza, anzi, non potendo chiedere che stava succedendo ai suoi amici doveva per forza arrivare fino in fondo e con tutta le sue facoltà, attive e funzionanti.
Chissà cosa starà accadendo in Irlanda a Waterville, in quel momento, ma non ci pensò molto in quanto i suoi motori avevano già iniziato a rullare sulla pista. Un volo controllato questa volta un esplorazione con dei confini bene definiti, ma poco importava doveva capire e per farlo avrebbe usato ogni strumento a suo disposizione.
Conosceva la strada e quindi non fu difficile seguirla, almeno all’inizio. Il cibo la faceva da padrone, la tavola era imbandita con tutto quello quanto c’è di buono in una cena importante: lasagne, arrosto, involtini, verdure cotte e crude, e ovviamente il vino. Quindi visto che non ci stava capendo più nulla Fabio iniziò a servirsi di tutto quel ben di Dio. Almeno nello scambio per quanto riguarda il cibo e il bere ci stava guadagnando.
Quell’atmosfera casalinga poi era bellissima: uno stereo venne accesso in qualche angolo della casa e iniziando a suonare scaldò il clima al di là, oltre. Suoni, parole e musica si fondevano in un’unica costituzione, mentre Fabio felice per quel che stava accadendo, stappava un'altra bottiglia di vino. Le voci degli uomini e delle donne presenti, echeggiavano armoniosamente e una musica lounge accompagnava il tintinnio dei bicchieri che si riempivano alternativamente. Sembrava una performance artistica, non una cena fra amici. Comunque era molto piacevole.
Il vino sembrava dare a tutti i presenti un’aurea magica, il suo sapore intenso donava alle labbra una sensualità unica e i loro corpi, come se non bastasse, seguivano una misterioso movimento in sintonia con la musica. Mentre Fabio continuava a guardare con curiosità, tutto quello che avveniva davanti ai suoi occhi, si sentì molto rilassato.
Il tempo passava libero, senza ostacoli e come in un accordo precedentemente stabilito la musica era scesa di volume, ora le persone intorno a lui, silenziosamente, conversavano in piccoli gruppi. A tratti regolari però, il suo pensiero cadeva sempre sul fatto che poco prima era in Irlanda, nel suo viaggio premio autogestito. Alla fine, si decise a raccontare tutto ai suoi compagni, ma mentre stava per farlo, Fabio abbassò gli occhi e si accorse che la cena e la birra erano ancora intatte, le persone accanto a lui non erano più i suoi amici. Era di nuovo al Pub, a Waterville.
Decise quindi di pagare il conto e di uscire di li, da quella trottola spaziale, tornare in bed and breakfast, farsi una dormita e poi vedere dove ci si svegliava.
Mentre tornava, incontrò inaspettatamente una statua di Charlie Chaplin in bronzo. Una bella statua, a grandezza naturale del grandi artista inglese, proprio vicino all’oceano, in uno spiazzo che sembrava un piccolo teatro di strada. C’era anche una lapide con scritto qualcosa, ma non era inglese, intraducibile quindi. Finalmente arrivò nel suo Bed and Breakfast e gli chiese alla proprietaria, divenuta di colpo molto carina e gentile con lui, come mai ci fosse una statua di Chaplin li vicino al mare.
- Passava le vacanze in questa città, quando finiva un film veniva a rilassarsi nel nostro piccolo paese. Dieci anni fa, un sculture l’ha regalata alla città, ora e li. Le piace? – Disse la proprietaria.
- E’ bellissima. –
Anche se la sua vacanza continuò per altri due giorni, Fabio, non ebbe più altre visioni come quelle della sera prima. In fondo non ne voleva, stava bene dov’era e quel piccolo cambiamento di sede della prima notte lo considerò un esperienza positiva. Quindi Insabbiò.
Come su una lunga scala mobile in movimento, si ritrovò sul volo di ritorno per Roma.
Quello che ricordò, di quel viaggio, fu di essere partito per un luogo lontano e di essere tornato, con la sensazione, di non aver mai abbandonato la sua vita.

Per il giorno della memoria inaugurazione della mostra "La comunità ebraica di Roma" al MuMeLoc di Cerreto Guidi

2012-01-21T00:26:00.002Z

Si preannuncia davvero interessante la mostra organizzata al MuMeLoc di Cerreto Guidi per celebrare il giorno della memoria: dal 26 gennaio 2012 al 26 febbraio il Museo Locale della Memoria ospiterà l'esposizione "La comunità ebraica di Roma dalle leggi razziali alle deportazioni (1938-1945)".

La mostra, illustra attraverso una ricca documentazione come il fascismo procedette a emarginare la componente ebraica dalla vita sociale italiana. Un progetto portato avanti sistematicamente, che viene presentato attraverso una serie di pannelli recanti documenti ufficiali, lettere, ricevute, schede e ritagli di giornali, corredati da didascalie esplicative, facendo vedere l’impatto della legislazione razziale su una parte della popolazione italiana che sino al 1938 era perfettamente integrata nel tessuto sociale nazionale.

Alle ore 11.00 del 26 gennaio Silvia Haia Antonucci, dell'Archivio Storico della Comuntà Ebraica di Roma, e Grabriella Yael Franzone, presenteranno questa nuova mostra visitabile dal martedì al sabato dalle ore 9.00 alle 13.00 e il mercoledì dalle ore 15.00 alle 18.00.

Il 9 febbraio, alle ore 17.00, la proiezione del film "Non dovevamo essere qui".

Il video, che verrà presentato in anteprima a Cerreto Guidi, racconta la storia del pediatra romano Giuseppe Caronia, docente universitario costretto ad abbandonare l’insegnamento per le sue posizioni antifasciste, che nel corso del 1944 salvò dalla deportazione svariate decine di perseguitati politici e razziali nascondendoli nel dipartimento di malattie infettive del policlinico di Roma.

Visite guidate su prenotazione al n. 0571906247 oppure per e.mail: cultura@comune.cerreto-guidi.fi.it.

INFO: www.mumeloc.it

WINE ON THE ROAD: “Poesia in bottiglia di una vecchia fermentazione” di Vanessa Dal Lago

2012-01-20T00:34:00.000Z

Con il racconto “Poesia in bottiglia di una vecchia fermentazione”, Vanessa Dal Lago ha partecipato al concorso letterario 2011 di Villa Petriolo “Wine on the road”.

“Mi chiamo Vanessa Dal Lago. Nasco a Legnago (VR), paese dove vivo tutt’ora, il 12 settembre 1983. Ho conseguito il diploma di perito aziendale – corrispondente in lingue estere nel luglio 2002. Amo scrivere da sempre. Una prova di questo “amore” è stata la pubblicazione del mio primo libro “VOCI DI UNA SOCIETA’ SENZA DESTINAZIONE”, nel quale ho voluto evidenziare il disagio dell’uomo all’interno della società del nostro secolo, tema che viene ripreso nella mia seconda opera “APPUNTAMENTO CON LO SMOKING GESSATO”, nella quale si nota che l’uomo è privato della propria libertà, rischiando così di perdere la propria identità. Mi sono poi gettata nel mondo “bambino”, affinché l’uomo ritrovi almeno parzialmente se stesso, pubblicando così “IL MEGLIO DI WALT DISNEY”, mia terza opera. L’individuo a volte, innalzato dal successo, rischia di perdere tutto abusando del denaro e della gloria raggiunti, è il caso di una pop star americana protagonista del mio quarto libro “MICHAEL JACKSON: POP A 360 GRADI”. L’uomo sente ancora il bisogno di affermare la propria identità, quindi cerca di attivare delle rivolte e proteste ed il tutto l’ho descritto nel mio quinto libro “1968 – 2010 IN MEZZO LA STORIA DELL’ITALIA MODERNA”. Il sesto libro “UN NUOVO MURO A BERLINO”, uscito da poco.

Racconto “POESIA IN BOTTIGLIA DI UNA VECCHIA FERMENTAZIONE” di Vanessa Dal Lago.

Da parecchio tempo, desideravo fare questo tour enologo per prendere i migliori appunti su alcuni tra i migliori vini e poter quindi consigliare la mia gente sulla scelta del vino da bere durante un pranzo, una cena, una festa tra amici, un pic-nic sui prati, un rinfresco in spiaggia e in tantissime altre occasioni! Vi svelerò soltanto alla fine chi è il vostro Cicerone da enoteca …
Impazzisco senza sapere le caratteristiche più originali di questi nostri amici da pasto; non si può fare a meno di loro in quanto t’invitano a sorseggiare l’entusiasmo d’allegria ogni attimo. Bisogna sempre stare attenti perché alcuni di essi potrebbero dopo un po’, rivelarsi falsi amici e perciò farci stare male.
Siete pronti? Si parte! Il mio block notes è il gusto e la mia penna è l’olfatto … due buoni sensi per capire le “persone” da evitare … e mai più decidere inconsciamente d’incontrare! Ovviamente, vista e considerata la mia forma, posso solamente rotolare “on the road” e bussare … E’ permesso?
“Sì, avanti”.
“Ecco il Signor Chianti. Giustamente come posso, m’inchino a sì tanta nobiltà. E’ il vino più conosciuto e rinomato del mondo. Può essere consumato come vino giovane, fresco e gradevole al palato. Di colore rosso rubino, un sapore armonico e asciutto ed un profumo inconfondibile. Accompagna bene zuppe saporite, pesce in umido, carni alla brace, reale di manzo bollito ed il tutto sta in una goccia sul dito. Se si vuole poi tirare avanti ogni mese, occorre presentarsi con Sangiovese, la cui costante e la cui forza sono da ricercare nella sua spiccata naturale acidità e comunque mutabile nella sua espressione nel tempo. E, per qualche istante, voglio ritornar bambino. Ebbene, eccomi nella cantina del Brunello di Montalcino. Un vino visivamente limpido, brillante, di colore granato vivace. Un profumo intenso, persistente, ampio ed etereo. Ottimo accompagnatore di piatti di carne e salse, ma anche di formaggi. Ragazzi, sono già ubriaco!!! Girando e girando, mi trovo di fronte ad una guardia del corpo? No, non ci vedo bene. E’ il Barbera, un vino robusto e ricco di personalità, di gran classe, dal quale non puoi fuggire. Terribilmente astringente e di buona compattezza è Monsieur Cabernet – Sauvignon, dalle tinte ultra violacee. Più lontano invece mi abbraccia aristocraticamente l’eterno principe Montepulciano, con un rubino tendente al granato, un profumo tipicamente floreale ed un sapore asciutto, persistente ed equilibrato, come del resto lo è un Gran Ducato. Merlot e Pinot eleganti, morbidi ed interessanti; frizzante invece il Valdobbiadene … Dal rosso di Lambrusco, Recioto, Bardolino al tradimento più intenso del Sangue di Giuda; un Passito di qua e un altro di là e al Fragolino dal sapore unico sono giunto e chissà! Il sole mi sta abbagliando! Ah no, è il giallo paglierino dello Chardonnay dal profumo abbronzante e fruttato … che si offre oltre che per antipasti magri, minestre, piatti a base di uova e pesce, anche come aperitivo. Mi son fermato a scambiare due parole anche con individui più candidi come il Soave, il Prosecco, il Verduzzo, il Custoza, vini delicati e armoniosi. Pregiatissimi invece e con dolce aroma, il Moscato e il Malvasia; un fresco e vivace Bonarda, un gentile e amabile Trebbiano … Non potevo fare a meno d’introdurmi nel lusso e nelle feste altolocate piene di bollicine, facendo conoscenza con il mondano Champagne ed infine, ho incrociato un vero amicone: il simpaticissimo Amarone! Molto noto e prestigioso a livello mondiale; ricco e denso, morbido ed equilibrato; di un rosso rubino intenso, profuma di amarena, lamponi e prugna ma pure di muschio e tabacco. Si abbina perfettamente a brasati, stracotti, spezzatini, arrosti, salumi e formaggi stagionati ed è un grandioso ingrediente per preparare un prelibato risotto.
E conversando tra bere e bere, ecco gli appunti sobriamente annotati del vostro quotidiano bicchiere”.

La Última Copa

2012-01-19T00:55:00.003Z

Vino e amore, binomio indissolubile nel tango.

Eche, amigo, no mas, echeme y llene
hasta el borde la copa de champan
que esta noche de farra y de alegria
el dolor que hay en mi alma quiero ahogar.
Es la ultima farra de mi vida
de mi vida muchachos que se va...
Mejor dicho se ha ido tras de aquella
que no supo mi amor nunca apreciar.

Yo la quise, muchachos y la quiero
y jamás yo la podre olvidar...
Yo me emborracho por ella
y ella quien sabe que hara`...
Eche mozo más champan,
que todo mi dolor
bebiendo lo he de ahogar
Y si la ven
amigos, diganle
que ha sido por su amor
que mi vida ya se fue`.

Y brindemos, no mas,
la ultima copa
que, tal vez, también ella ahora estara`
ofreciendo en algun brindis su boca
y otra boca febril la besara`.

Eche amigo, no mas, echeme y llene
hasta el borde la copa de champan
que mi vida de ha ido tras de aquella
que no supo mi amor nunca apreciar.

Yo la quise, muchachos y la quiero...

La Última Copa, Jorge Falcón

L’endometriosi si può combattere. Ma non aspettare.

2012-01-18T00:17:00.001Z

“La Campagna di informazione sull’Endometriosi – afferma il Prof. Pietro Giulio Signorile – rappresenta un ulteriore passo in avanti nella lotta a questa grave patologia che colpisce centinaia di milioni di donne in tutto il mondo. La malattia è malattia di genere ed è un fenomeno sociale che coinvolge tutti gli aspetti della vita di donna, per questo tale iniziativa diventa un fattore di civiltà. Grazie al costante lavoro di Ricerca, informazione e sensibilizzazione svolto dalla nostra Fondazione, sono stati raggiunti importanti traguardi quali la scoperta dell’origine embriogenetica e quella dei principali fattori scatenanti, gli interferenti endocrini quali il Bisfenolo A presente in molti oggetti di plastica di uso comune”.

Nel febbraio scorso, inoltre, è stato reso noto lo studio firmato dal Prof. Signorile che mette in luce per la prima volta la stretta connessione tra endometriosi, infertilità, menopausa precoce ed inquinamento. Il lavoro è stato classificato tra i migliori studi di medicina al mondo dal prestigioso istituto inglese “Faculty of 1000 Medicine (costituito dai 2.400 scienziati più eminenti nei propri settori di competenza) che, per il terzo anno consecutivo, ha premiato i lavori di Ricerca svolti dalla Fondazione.

“Alle donne dico di avere coraggio” dichiara Nancy Brilli, testimonial dello spot e vittima lei stessa della malattia. “Troppo spesso la prima cosa che viene detta alle donne affette da endometriosi è che non potranno avere figli. Forse è probabile, ma non sicuro, non è una condanna senza appello. La cosa più importante è mantenere la malattia sotto controllo. Non bisogna sottovalutare i sintomi: a volte, basta una semplice analisi del sangue e con le cure del caso le ovaie possono essere salvate. L’endometriosi si può combattere, l’importante è non aspettare”.

“L’idea dello spot – spiega il regista Serafino Murri – è raccontare le pene fisiche, psicologiche ed esistenziali che patiscono le donne affette da questo male, in una luce di speranza, attraverso lo sguardo di due generazioni: una madre che ne ha sofferto, e sua figlia adolescente che, con lo sguardo pieno di empatia, suggestione e fantasia della sua età, leggendo il diario della madre da giovane ne ripercorre la storia, dapprima attraverso le peggiori difficoltà causate dall’endometriosi direttamente e indirettamente, poi in quella cruciale liberazione che è costituita dalla propria nascita”.

“LA VENDEMMIA ULTIMA” di Bruno Centomo per WINE ON THE ROAD

2012-01-17T00:09:00.000Z

Bruno Centomo, di Santorso (VI), ha pubblicato i volumi di poesia "e la nuvola leggera" 1981, "Rumori Modesti" 1996, “Mottetti d’Elena”, 2004). Sue liriche e racconti sono presenti in antologie di premi letterari, sillogi nazionali ed in riviste locali, nazionali e siti Internet.
Ha ricevuto premi e segnalazioni in un centinaio di Concorsi letterari tra cui il Primo Premio:
"Turismo Veneto" Mestre '87; "San Paolo" Treviso '94; "Antica Badia San Savino" Pisa '96; "Ugo Foscolo" Genova 2002; "Le Groane” Arese (MI) 2003; “Città di Abbadia Lariana” (LO) 2003; "Carla Boero” Chivasso (TO) 2004; ”Calastoria” Valdagno (VI) 2005; ”Rassegna Tassina” Rovigo 2005; ”Città di Lonigo”, Lonigo (VI) 2006; “Artistrada” Colmurano (AN) 2006; “D.Serazzi” Vercelli 2007; “San Maurelio” Malborgetto di Boara (FE) 2007; “Una pagina d’amore” Bussolengo (VR) 2008 e 2009; “Centro Giovani e Poesia” Triuggio (MI) 2008; “La leonessa-Città di Brescia” Brescia 2008 e 2009; “Il trebbo” Riolunato (MO) 2008; “Versi distillati” Brescia 2009; “R.Fertonani” Rivarolo Mantovano (MN) 2010; “S.e A. Norbiato-Città di Spinea” Spinea (VE) 2011.
Ha partecipato al concorso letterario 2011 di Villa Petriolo “Wine on the road” col racconto “La vendemmia ultima”.

RACCONTO “LA VENDEMMIA ULTIMA” di Bruno Centomo

Ho avuto un attimo. Attimo di indecisione, di paura esagerata. Ho avuto questa premura di non farci caso, di andare avanti. Nonostante. Ho temuto gli anni, le intemperie, l’alitosi, i mal di schiena e la polvere, la grigia crudeltà delle foglie che cadono ad ogni autunno, l’inquietante bellezza dei vigneti che diventano rossi e gialli e marrone ed ocra. E paiono morire, dopo tanto vivere. Ma prendersene cura, che vuol dire potarli, liberarne il terreno, parlarci, soffrirci, sporcarci le mani, li fa rivivere, stendere filamenti e braccia e cortecce ad ogni stagione nuova, ad ogni nuovo ammansire di nuvole e vento che finalmente pare stonare la sua nota rigida e sbagliare la tenebra veloce che lo accompagna.

Ho sentito il parlottio dell’erba che mi suggeriva cose, nomi, incantamenti e affanni. Su questa nave di fasciame e oro non avrò più tempo o dolcezza o estasi da contemplare? Eppure quanto il giorno mi si celebra attorno? Siamo venuti qui, braccianti infaticabili di una terra buona, grassa, generosa. L’abbiamo difesa la terra! Ne abbiamo salvato gli odori. Oh, li abbiamo poi finalmente messi in bottiglia. Ne abbiamo estratto il gusto, l’abbiamo spremuto e condensato con cura. Abbiamo catturato i colori, tutti. Certo: là, la notte rischiarata appena da uno spicchio di luna, qui invece la dirompente sfacciata intierezza d’una giornata di sole che acceca, brilla e grida. Ancora i colori delle rose a guardia dei filari abbiamo copiato, petali che si sbracciano e tonfano e speziano la pazienza, la virtù sacrosanta dell’attesa, della speranza.

Sono nato contadino, sono emigrato, ho fatto il contadino, ho coltivato viti e rose. Sono partito per un viaggio. E sono diventato vecchio! Ma devo sempre vedere! Come il giorno sia curioso della notte, come il vino, che ad ogni tappa verso nel bicchiere, mi parla del mio stesso sudore, della mia stessa parola, del mio canto e della mia lagrima e della mia gioia, l’incanto che assaporo e cullo e destreggio tra le pagine del mio racconto. La trama è un susseguirsi ininterrotto di colline rivestite di macramé precisi, esposti al sole, protetti dal gelo, appena appena ovattati di rugiade e nebbie che nascondono i riposi. E poi di legni contorti e duri, di verdi che si contaminano piano di scarlatti e ambrati, di gialli canterini e rossi che già parlano di sangue e amore.

Ho parole pesanti come l’aria, tengo abbracci sempre sospesi per salutare chi nasce e diventa grande per poi andare via. Ma poi magari ritorna. Magari non sempre. Il vento potrebbe adesso finalmente sollevarmi lontano: non tengo più la forza d’un tempo e non so radicarmi come vorrei, come fa il vitigno. Ah, sì: braccia che armeggiano tra sassi e terra, si infilano audaci a stringere radici alle zolle più nascoste, sotto cieli ingarbugliati che osservano e ridono, complici di tanta speranza. Io nelle vene stento a dipanare un triste silenzio che pare durare una eternità, ma si scompone rapido ad ogni rasserenamento dopo il temporale, ad ogni istantanea luminosa prima del tramonto, a ciascuna piccola immensità mi si apre di fronte traversando i filari per respirarne i sussurrii, le domande ingenue, le dichiarazioni più inattese.

E domani pioverà? Su una terra che aspetta conforto di piogge leggere, pare venirsene giù il mondo intero e noi si sta piccoli ad annunciarne l’eternità. Così passo dopo passo, traversando direzioni e lucentezze, sferruzzate nevicate che coprono le ingordigie frenetiche dei rumori e del tempo gelato, cieli azzurri che soffiano alle stelle nascoste i bagliori di sole ingelosito, sono arrivato al mio primo ultimo mattino. Quello che la luce fioca dell’aurora fa stentare tra i tralci densi e gli acini pesanti. Un sussulto, una brevissima parabola di contorsioni, scricchiolii e infantili giocosi vagiti mi avrebbero confuso per l’ebbrezza spontanea che accompagna la vendemmia. Fa ancora caldo: non capisco se una tale potenza di sensazioni oggi mi muove più piacere o paura, stavolta forse una inquietudine inaspettata.

Posso ripassare i verbi del mio viaggio: dissodare, arare, innestare, piantare e poi irrigare, concimare, potare e infine anche raccogliere, pigiare, lasciar macerare e fermentare, travasare, svinare e imbottigliare. Vivere dentro questo odore di mosto e alcool e vino infine per sempre! Odore che sale direttamente dalla terra e si fa riconoscere puntuale ed estremo. E per cui ogni azione ha un attrezzo da abbinarvi, una data da appuntare sul calendario della memoria. E ci sono due altri verbi che invece, molto più antichi e segreti degli altri, si devono anteporre agli altri messi assieme e cioè pregare e sperare.

Possibile abbia scordato questo appuntamento con la nuova vendemmia? E me ne stia qui, un po’ spaventato sotto questo ciglione, appoggiato al muro ascoltando il mio cuore sempre più indistinto. Sto raggomitolato a imprese e delusioni, difficoltà e successi. Ma anche adesso, mentre i cesti sono già tra i filari e la gente schiamazza e ride e chiama a raccolta, e i trattori fremono e nelle cantine si preparano i tini, temo l’improvvisa tempesta, l’invasione delle muffe e degli insetti. La terra si bea del tuo lavoro, talora ti prende in giro e pure inganna, ma sempre soffre con te. Chiudo gli occhi, calco il cappellaccio sulla testa. In certi momenti bisognerebbe trattenere solo i ricordi delle cose buone. Accidenti, mi sono scordato mettere nella bisaccia, col pane e il formaggio per la pausa di mezzogiorno, la bottiglia di vino. E già belle, brutte, impetuose e dolorose, le memorie, come le stagioni e le sofferenze, mie e della terra, del corpo e dei sentimenti, come preghiera che si recita la sera, una ad una mi si sfilano tra le mani. Senza riesca più a trattenerle per deporle nella gerla con i grappoli maturi. Come sempre ho fatto ad ogni vendemmia.

Basta attendere che il colore della luna divenga giallo perfetto, dissolvendo il fulmineo sanguigno alone che la camuffa alla vista. Occorrerà badare al roseto purpureo, quanto ai vigneti. Domani. Domani.

Come il sole in bottiglia

2012-01-16T18:00:00.004Z

La prima bocca dice:
io voglio del vino asciutto.. rosso chiaro… con trasparenza di rubino. Accostando il bicchiere alle labbra, un tepore profumato mi deve leggermente inebriare. Al palato deve apparire quieto, scorrevole e dissetante. Nella gola deve scivolare come una cascatella cristallina di pace raccolta e di poesia silenziosa. Attraverso i suoi riflessi devo vedere la linea flessuosa del suo profilo sottile di vespa chiaro, sanguinello di fragola filtrata con vene azzurrine di aria purissima prealpina.
Vino preparatorio … adolescente … primaverile che mi dia un senso di bagno interiore, di sana strigliatura ai muscoli e di leggero calore ottimista!

La seconda bocca dice:
io desidero vino spesso, rotondo, carnoso, nutritivo e pieno. Un vino che mi dice tutto. Niente dolce, sodo, maturo e virile. Quadrato di corpo, quasi fosco nel cipiglio, profondo nello sguardo.
Quando scrive nella tovaglia deve essere nero e fortemente affermativo. La sua macchia versata, ben contornata senza sbavature acquose, nella gola deve scendere come un cibo, come una fetta di carne liquida. Il suo profumo di corto raggio, poco espansivo ma saturo e intenso: un vino del sud dal viso abbronzato, dal nervo solare, dal pugno sicuro, dal grado alto, dalla voce appassionata.

La terza bocca dice:
io lo desidero colore dell’oro, pastoso al palato. Zuccherino alla gola. Vino che canti i vigneti solatii dei colli appenninici dei colli romani e dei golfi estivi… bianco per modo di dire.
Il suo vero colore tra l’oro e il rame con liste d’ottone, con pupille d’oro vecchio e sguardi d’oro.
Nuovo sulla lingua, si deve distendere come l’olio e nella gola deve scendere come il velluto.
Allo sguardo deve apparire come il sole in bottiglia, aroma di pesca matura, forza d’un liquore fluidità di una chioma tizianesca. Il bocca deve riempire caldamente con ingenuità infiammante.
Appena bevuto deve trasformare il sangue in oro solare, le vene irradiare luce fosforescente,
dando un senso di beatitudine.

La quarta bocca dice:
io ho tutt’altri gusti. Sono metropolitano e notturno. Desidero vino: né solido, né scuro, né leggero, né dorato; né dolce, né passito; né tizianesco, né rubino. Ma un vino spumante in decolté, d’argento, saltante.
Che appena sturato inizi il suo canto squillante con un colpo di pistola. Con uno scoppio verticale secco diretto al soffitto.
Superbo come il fischio di una vaporiera, con in testa un alto ciuffo di schiuma da parata.
Un vino corazziere.
Un vino che appena giunge in bocca ricorda i cedri, i limoni, gli aranci e le schiume marine, frammisti a bei denti bianchi e a spumeggianti risate di gioia notturna.
Trasparenze di scollatura, riflessi di alabastro, mani di cera inanellate;
Parigi, Sanremo, Montecarlo, roulette, occhi di lampadine, dollari e girandole di fuochi d’artificio.
Brindisi – decorazioni – vittorie – battesimi – cerimonie – fanfare – bottiglie – prese per il collo e uccise contro il muso tagliente delle prue – musica a bordo – fischi di sirene e jazz nei cabaret.
Gioia sturata e fontana iridescente di felicità…
Garçon, champagne!

Fortunato Depero, Quattro bocche assetate, da Liriche radiofoniche, Milano 1934

Il racconto “Il ragazzo del 99” di Roberto Cipolato per WINE ON THE ROAD

2012-01-14T03:21:00.003Z

Roberto Cipolato abita a Argelato (BO) e lavora nel mondo aeronautico. Scrive per diletto, una passione nata non in giovane età. Ha partecipato al concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road” col racconto “Il ragazzo del 99”.
Buona lettura!

Racconto “Il ragazzo del 99” di Roberto Cipolato

“Eh, quella mi sa che non gliela posso proprio dare”. La risposta era stata gentile, quasi a scusarsi. Eppure la mia ricetta di risotto ai funghi voleva un vino schietto come compagno, e quella bottiglia di raboso che vedevo sullo scaffale mi sembrava perfetta. ”Le dò tutta la cantina se vuole ma questa del quindici proprio non posso”. Il vecchio affettò qualche fetta di salame prese una bottiglia pulendola appena dalla polvere e mi fece cenno di seguirlo. Mi portò a sedere attorno ad un tavolaccio piazzato di sghimbescio tra i filari che si perdevano a vista d’occhio lungo il dolce pendio della collina. Due bicchieri e una piacevole chiacchierata tra i vigneti di questa splendida terra. In pochi minuti mi perdo nelle sue parole e non sono più un famoso chef alla ricerca di pregiate bottiglie di vini autoctoni da accompagnare a ricette esclusive ma un anonimo viandante che ascolta la storia da un uomo che ne ha fatto parte. Una storia aspra come quest’uva, dura come questa terra mai domata. “Sa, era destinata alla mensa ufficiali perchè il vino per noi era poco più di acqua sporca ma il carretto delle salmerie era stato preso in pieno da un obice e quella bottiglia era rimasta miracolosamente intatta. Me l’ero portata in trincea e subito era iniziato il bombardamento. Con i miei compagni eravamo pronti con il gavettino, quasi per morir contenti se cosi si può dire, un’altra botta e poi l’apro mi dicevo. La serbavo per il gran finale, erano momenti così lunghi da farti invecchiare subito. Ma non l’ho aperta sa, e quando la guerra è finita me la son portata con me e ogni volta che la vita passava a tormentami aprivo la credenza ma poi la richiudevo. La serbavo per qualcosa di speciale ma ogni volta ripensavo alla trincea, ai miei compagni, a quelli che son morti…e per che cosa hanno dato la vita…” In trincea tutto era morte: i fucili, le granate ma questa bottiglia era l'unica cosa che invece sapeva di vita, e così mi ci sono aggrappato. Quando la guerra è finita mi sono dedicato a questo, a tirar su vigneti a tirar su vita. " disse allargando il braccio sulla collina. Passeggiando per i filari mi mostrò orgoglioso i diversi vitigni che con amorevoli cure accudiva, anno dopo anno, vendemmia dopo vendemmia. Il suo cruccio erano gli incroci : sa ho avuto buone soddisfazioni con dei robusti rossi toscani, ma con i bianchi caro mio." Il suo assillo era il grechetto della valdichiana che un suo ex commilitone dalle parti di Arezzo gli aveva portato in regalo negli anni trenta " tieni" mi aveva detto. "Questo è vino. Non quel clinton che voi veneti mi avete fatto bere per tutta la guerra spacciandolo per ambrosia..." Lo ascoltai per un’ora buona e quando finì i suoi occhi erano umidi ma lo sguardo fermo ed orgoglioso. A dispetto degli anni si alzò quasi di scatto : “Lasciamo perdere il 1915, venga, le insegno un segreto” e rientrammo in cantina. “Con il raboso, se lo invecchia in botti di rovere come questa, magnifica il suo gusto" disse battendo con soddisfazione la mano sul legno " ma non vada oltre i dieci anni, rimarrebbe solo una vecchia bottiglia piena di ricordi e basta”. Mi accompagnò alla macchina infilando nel baule un refosco del 1961, a suo dire l’annata migliore in assoluto. Presi mano al portafoglio. "Non voglio niente sa, un centenario lo ascoltano in pochi, è solo un vecchio baule di stanchi ricordi e mi ha fatto piacere chiacchierare". Mi allontanai lungo la strada sterrata, dallo specchietto lo vidi salutarmi alzando la mano, esile figura che si stagliava sul cielo del tramonto mentre gli ultimi raggi di sole accarezzavano i vigneti di quel paesaggio bucolico.
I funghi porcini hanno un piacevole odore di terra muschiata appena percettibile e mentre attendo che si indorino ripenso alla tua ultima frase nel vigneto, mentre accarezzi i grappoli maturi pronti per la vendemmia, le parole smorzate dai ricordi, screziate dalla vita: “ L’uomo sa metter cura e amore, passione e poi…? “. E io penso ai buoni aggettivi che l’uomo quando non distrugge sa ricavare dalle cose, anche da questo fantastico nettare, al bel color rubino, ai riflessi granati, al suo splendido bouquet, ampio e pieno che ricorda le violette di campo…ed in silenzio brindo a te ragazzo del 99, alla bottiglia che non hai mai aperto e alla Tua vita che non è stata ciò che volevi.

Dedicato a mio nonno ragazzo del 99

WINE ON THE ROAD: il racconto “VERSO ROMA” di Rosanna Figna

2012-01-13T00:30:00.000Z

Rosanna Figna, di Parma, è laureata in Agraria. Ha seguito vari corsi di scrittura creativa . Ha pubblicato con Liecolle due raccolte di aforismi dal titolo “ Spuntini di Riflessione”. Per “Wine on the road”, concorso letterario 2011 di Villa Petriolo, ha scritto il racconto “Verso Roma”.

Racconto “VERSO ROMA” di Rosanna Figna

Un carro di legno con ruote alte avanzava al piccolo trotto, tirato da un sauro robusto, sopra due uomini, uno più anziano ed un ragazzo parlavano adagio, coperti da mantelli con cappuccio. Dietro, botti di varie dimensioni, protette dalla paglia: contenevano vino, della migliore produzione dei Duchi di toscana, veniva portato a Roma da un cuoco e dal suo allievo.
-Come mai Maestro, tanta cura e tanta segretezza per del vino?-
-Trasportiamo un‘opera d’arte figliolo, qualcosa che non ha valore in denaro puro e semplice, non ti ho ancora spiegato tutta la mia filosofia-
-E sarebbe?-
-Beh! Se la pittura è l'arte per la vista, la musica per l'udito, la scultura per il tatto, la danza per il corpo tutto intero, la cucina è l'arte per il gusto. Se è vero come dice Aristotele che i cinque sensi sono le cinque porte per arrivare all'anima, il cibo, il buon cibo, ed il buon vino sono l'unico mezzo per percorrere la via del gusto no? Certo per far parlare una vivanda devi assaporarla in tutta la sua complessa armonia, devi stare ad ascoltare ciò che la lingua, l'olfatto ed il palato suggeriscono alla tua immaginazione, non si può certo mangiare solo per necessità: un piatto ti può dire del suo paese d’origine, delle stagioni che trascorrono, della storia e della cultura di un popolo e della personalità di chi l’ha creato. Così come in qualsiasi vino ci sono secoli di storia, di selezione, di conoscenza dei processi, più le caratteristiche peculiari di quell’anno, è come se fosse il tempo che ti parla, è un liquido con la forza della terra, il calore del sole, il gusto etereo dell’alcool e degli aromi.
-Perbacco, Maestro, non ci avevo mai pensato, ma è vero.
-Ecco senza volere hai citato proprio Bacco, gli antichi che erano più saggi ne avevano fatto una divinità!-Poi guardandolo negli occhi per catturare tutta la sua attenzione
-Vedi gli altri sensi sono continuamente sollecitati ed allenati da tutto ciò che è all'esterno di noi, ed è indipendente dalla nostra volontà, mentre le papille gustano ciò che vogliamo, ciò che volutamente portiamo alla bocca, percepiscono solo di quello che è già all'interno di noi. È il senso più “riflessivo”, più intimo, ma è anche forse più irrazionale che abbiamo, perché queste sensazioni non le elaboriamo, per questo va educato di più; pensa alla magia del vino, il freddo della nebbia e dell’autunno depositato sugli acini che diventa colore e calore nel bicchiere. E’come l’amore, diverso a seconda dei cibi con cui viene abbinato e come le passioni, raggiunge col tempo un apice dal quale inesorabilmente decade senza rimedio e ritorno. Poi può accompagnare i momenti più festosi come quelli più tristi, spesso dà un benessere diffuso. E’ una sostanza viva, in continua trasformazione, per questo ha il potere di far cambiare il gusto ai cibi, di rendere sensibile il nostro palato, di agire sul nostro stato d’animo.- Così la strada si snodava davanti a loro verso sud, c’era il sole anche se faceva freddo. L’erba era ancora verde, le piante però erano spoglie. Ogni tanto si vedeva un gregge di pecore col pastore fermi sulle colline.
-Che strani paragoni come ci si arriva?-
-Perché è tipico dell'uomo curioso, dell' uomo che vuole conoscere, indagare, scoprire, sapere, sperimentare anche la conoscenza dei sapori e degli aromi, in fin dei conti il primo contatto che abbiamo col mondo quando siamo ancora ciechi è il latte materno, il gusto è quello che si sviluppa per primo e ci abbandona per ultimo- Sa Maestro che lei queste cose le dovrebbe scrivere?
-Ma no, ma no, la scrittura non è legata a nessuno dei nostri sensi, è troppo astratta, e poi rimane... Capisci? Io sono per l'arte dell'effimero, per ciò che domani non è più buono, per quello che va mangiato e consumato. Le cose più preziose sono forse quelle che non durano, che vanno colte nell'attimo. Il tempo è la cosa più importante che possediamo perché quello passato nessuno e niente ce lo può restituire, l’attimo in cui un sorso di questo Chianti si spande nel palato, dipanando tutta la gamma di sapori, di vento di mare, di frutta di alcol, di terra bagnata .. è prezioso perché è unico, irripetibile.-
Il ragazzo spostò una sua mano dietro su di una botte -E’ calda pensò,calda cava e costoluta come la scatola che contiene il cuore.
-Ora capisco perché il nostro carico è così prezioso, ma Lei dove ha imparato, ha avuto buoni insegnamenti vero?
-Lo puoi ben dire! Poi ho anche molto sperimentato e cercato: la storia inizia per me da quando il cuoco, considerato l'ultimo degli schiavi, cominciò ad essere apprezzato dagli antichi, ed una semplice mansione domestica divenne Arte. Insomma cucinare è un'arte, e vinificare ancor di più, ed ogni opera d'arte richiede un lavoro, un'accurata esecuzione. Così dall'idea iniziale aggiungi, togli, modifichi, fino ad arrivare alla realizzazione finale. È come passare da un disegno al bozzetto poi al colore, ecc, e ciò che nasce è una creatura assolutamente tua, capisci! -Già- disse il ragazzo con aria pensosa -Ci sono vitigni da innestare e processi da provare e le botti da stagionare …. Possono essere solo di rovere o di farnia?
-Zuccone! Non ricordi? Anche di ciliegio, di frassino, acacia, di tiglio, l’importante è che sia una sostanza presa dal vivente, non come il metallo, la terracotta, la pietra oppure il vetro, quello se mai dopo. Deve avere scambi con ciò che contiene. Qui dietro abbiamo un prezioso dono di nozze, ed io come sai, cercherò di farlo bere ai convitati nel migliore dei modi, spero tu non mi faccia sfigurare, nel tuo ruolo di coppiere!-
-Ho visto, Maestro che c’è anche una botticella di appassito, quello bisogna evitare che lo bevano a garganella!- I due risero insieme. Sul lato della strada tanto apparvero le case in sasso di un piccolo borgo, erano arrivati alla taverna dell’Orso -Ci fermiamo qui- Disse il maestro, ricordati che trasportiamo acqua, acqua della salute che sgorga vicino a Chianciano per il giovamento di una signora molto vicina a sua Santità e bada bene: Dina la nostra cavalla non deve essere cambiata per nessuna ragione……
Tutto questo le era apparso mentre osservava i bagliori del suo calice di vino in controluce verso il finestrino del treno. Il dolce paesaggio delle colline toscane al tramonto si dipanava davanti ai suoi occhi. Le piaceva viaggiare lentamente con treni regionali ed in prima classe: si portava sempre dietro una bottiglia di vino buono ed un paio di calici. Questo allargava grandemente gli orizzonti del viaggio.
FINE

La più grande sfida dell'umanità, il ritorno alla terra

2012-01-12T00:05:00.000Z

Alcuni estratti dal convegno tenutosi al Museo Internazionale delle Marionette "A. Pasqualino" di Palermo il 5 Dicembre 2011.
Alimentazione: Produzioni tradizionali e cultura del territorio.
"Il valore della memoria:la terra che ci manca" Carlo Petrini - Slow Food

Viene Gennaio silenzioso e lieve...

2012-01-11T00:32:00.002Z

Viene Gennaio silenzioso e lieve, un fiume addormentato fra le cui rive giace come neve il mio corpo malato, il mio corpo malato...
Sono distese lungo la pianura bianche file di campi,
son come amanti dopo l'avventura neri alberi stanchi, neri alberi stanchi...

Viene Febbraio, e il mondo è a capo chino, ma nei convitti e in piazza
lascia i dolori e vesti da Arlecchino, il carnevale impazza, il carnevale impazza...
L'inverno è lungo ancora, ma nel cuore appare la speranza
nei primi giorni di malato sole la primavera danza, la primavera danza..

Cantando Marzo porta le sue piogge, la nebbia squarcia il velo,
porta la neve sciolta nelle rogge il riso del disgelo, il riso del disgelo...
Riempi il bicchiere, e con l'inverno butta la penitenza vana,
l'ala del tempo batte troppo in fretta, la guardi, è già lontana, la guardi, è già lontana...

O giorni, o mesi che andate sempre via, sempre simile a voi è questa vita mia.
Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale,
la mano di tarocchi che non sai mai giocare, che non sai mai giocare.

Con giorni lunghi al sonno dedicati il dolce Aprile viene,
quali segreti scoprì in te il poeta che ti chiamò crudele, che ti chiamò crudele...
Ma nei tuoi giorni è bello addormentarsi dopo fatto l'amore,
come la terra dorme nella notte dopo un giorno di sole, dopo un giorno di sole...

Ben venga Maggio e il gonfalone amico, ben venga primavera,
il nuovo amore getti via l'antico nell' ombra della sera, nell' ombra della sera...
Ben venga Maggio, ben venga la rosa che è dei poeti il fiore,
mentre la canto con la mia chitarra brindo a Cenne e a Folgore, brindo a Cenne e a Folgore...

Giugno, che sei maturità dell'anno, di te ringrazio Dio:
in un tuo giorno, sotto al sole caldo, ci sono nato io, ci sono nato io...
E con le messi che hai fra le tue mani ci porti il tuo tesoro,
con le tue spighe doni all' uomo il pane, alle femmine l' oro, alle femmine l' oro...

O giorni, o mesi che andate sempre via, sempre simile a voi è questa vita mia.
Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale,
la mano di tarocchi che non sai mai giocare, che non sai mai giocare...

Con giorni lunghi di colori chiari ecco Luglio, il leone,
riposa, bevi e il mondo attorno appare come in una visione, come in una visione...
Non si lavora Agosto, nelle stanche tue lunghe oziose ore
mai come adesso è bello inebriarsi di vino e di calore, di vino e di calore...

Settembre è il mese del ripensamento sugli anni e sull' età,
dopo l' estate porta il dono usato della perplessità, della perplessità...
Ti siedi e pensi e ricominci il gioco della tua identità,
come scintille brucian nel tuo fuoco le possibilità, le possibilità...

Non so se tutti hanno capito Ottobre la tua grande bellezza:
nei tini grassi come pance piene prepari mosto e ebbrezza, prepari mosto e ebbrezza...
Lungo i miei monti, come uccelli tristi fuggono nubi pazze,
lungo i miei monti colorati in rame fumano nubi basse, fumano nubi basse...

O giorni, o mesi che andate sempre via, sempre simile a voi è questa vita mia.
Diverso tutti gli anni, e tutti gli anni uguale,
la mano di tarocchi che non sai mai giocare, che non sai mai giocare...

Cala Novembre e le inquietanti nebbie gravi coprono gli orti,
lungo i giardini consacrati al pianto si festeggiano i morti, si festeggiano i morti...
Cade la pioggia ed il tuo viso bagna di gocce di rugiada
te pure, un giorno, cambierà la sorte in fango della strada, in fango della strada...

E mi addormento come in un letargo, Dicembre, alle tue porte,
lungo i tuoi giorni con la mente spargo tristi semi di morte, tristi semi di morte...
Uomini e cose lasciano per terra esili ombre pigre,
ma nei tuoi giorni dai profeti detti nasce Cristo la tigre, nasce Cristo la tigre...

O giorni, o mesi che andate sempre via, sempre simile a voi è questa vita mia.
Diverso tutti gli anni, ma tutti gli anni uguale,
la mano di tarocchi che non sai mai giocare, che non sai mai giocare
che non sai mai giocare, che non sai mai giocare
che non sai mai giocare, che non sai mai giocare...

"La canzone dei dodici mesi" di Francesco Guccini

Il racconto “Appunto!” di Antonio Antonelli per WINE ON THE ROAD

2012-01-10T01:37:00.004Z

Antonio Antonelli abita a Roma.
Laureato in economia e commercio. Già dirigente ministeriale, si dedica a una vena narrativa amatoriale, (ri)scoperta dopo la pensione, riversata in racconti.
Con il racconto “Appunto!” ha partecipato al concorso letterario 2011 di Villa Petriolo “Wine on the road”.

Racconto “Appunto!” di Antonio Antonelli

Di Ferdinanda presiedeva con autoritaria condiscendenza un ente preposto alla promozione economica della provincia.
Sui sessanta anni, alto, imponente,conscio del suo ruolo di notabile di lungo corso, sussiegoso q.b.,sobria eleganza , si recava in sede ogni giorno. Preso il caffè,letti i giornali, si dedicava alla sua prediletta attività di “mediazione”:attutire, smussare, smorzare, tradotto : inerzia assoluta.
Spirito d' iniziativa in uno stato letargico dal quale non si intravedeva risveglio.
Una mattina,morso da improvviso fervore, convocò l'impiegato Lusetti, e gli assegnò un incarico.
Il territorio – osservò - era a vocazione vinicola, il suo rosso rubino,corposo ,pieno, a “tutto gusto” era rinomato per sposarsi in modo eccellente a pietanze robuste, strutturate, cucinate da pezzature nobili di bovini e ovini, e anche selvaggina ,che nei paraggi non scarseggiava.
L'idea era realizzare un opuscolo che illustrasse itinerari diciamo così di enologia domestica ,ma intendiamoci, una cosa agile, di facile consultazione, non ingombrante neppure nel formato, un elenco di spunti per persone e famigliole normali,a cui piace un buon bicchiere ai pasti , non certo degustatori di professione,che una domenica possono abbinare una bottiglia di discreta qualità a prezzo abbordabile a una gita fuori città , niente a che vedere con le guide paludate che quasi incutono il timore dei testi scolastici.

A Lusetti si presentava l'occasione attesa da una vita, e subito si mise all'opera, con l'alacrità e l'impegno che in ufficio non sempre e non da tutti gli venivano accreditati.
Per prima cosa impostò al computer un “Appunto per il Signor Presidente”, recante come oggetto : “Microproduttori di vino della provincia – Materiale preparatorio per un opuscolo “ .
Poi cominciò ad arare il territorio in lungo e in largo, per casolari, poderi, fazzoletti di vigne , scovando quante più poteva cantine , allocate in sottoscala,sgabuzzini, capanni, tettoie, anfratti scavati nel tufo, spesso adibiti promiscuamente, a seconda della capienza, a deposito di attrezzi agricoli, stalla, e ,per l' appunto , cantina, con le bottiglie ben allineate in rustiche rastrelliere costruite alla buona o su mensole incastrate nelle pareti.
Insomma, la cantina canonica qui diventava il sito a portata di mano che il produttore reputava adatto per temperatura e umidità alla conservazione del vino.
Seguiva una visita, su appuntamento , con l'intera “platea di rilevamento”.E una seconda, senza preavviso,presso alcuni produttori scelti a campione,per evitare raggiri, sincerarsi sulla costanza del livello di qualità e verificare che in prima battuta non gli avessero proposto “il vino della domenica”, superiore a quello abitualmente trattato. ( Di queste visite a rimbalzo si era subito sparsa la voce, guadagnando a Lusetti il plauso, esplicito, delle associazioni dei consumatori , e quello, più sussurrato ,ma altrettanto convinto, dei produttori più seri).
E man mano il suo appunto lievitava, ad ogni sopralluogo cresceva di un nominativo, un indirizzo, e dati sul vino assaggiato: la base era quella per cui la zona era nota tra gli enologi,ma le sfumature erano molteplici, Lusetti poneva domande, si confrontava con i produttori , e loro non si sottraevano, non si risparmiavano nei dettagli, ricostruivano con gran trasporto tutta la filiera,- ciascuno la “propria” filiera - del vino, rimarcandone le particolarità che lo differenziavano dagli altri.
Speciale cura prestò alle descrizioni .
Gli accadeva spesso di leggere la rubrica dei vini , su giornali a larga diffusione (non su riviste specializzate! ) e si estasiava dinanzi allo sfoggio di aggettivi che percorrevano un'intera tastiera di sensazioni, palatali , certo, ma anche cromatiche e olfattive, accostamenti suggestivi e arditi, richiami esotici, reminiscenze di profumi frammisti a marezzature speziate.
Non contestava competenza e professionalità di chi aveva compilato la scheda.
Ma si chiedeva , primo, se quei vini fossero alla portata del portafogli di un medio consumatore,
secondo, quanto delle relative descrizioni fosse funzionale: grande appagamento estetico, piacere della lettura , parole lavorate con il bulino, ma utilità pratica , fuori dalla cerchia degli addetti ai lavori, francamente scarsa .
Lui prosciugò l' aggettivazione all' essenziale: - “fermo, frizzante, giovane, maturo, abboccato”- giusto quel che poteva servire a ordinarie tavole di pasti quotidiani.
Alla fine era meritatamente soddisfatto del lavoro svolto: ci aveva rimesso del suo – macchina,benzina e tempo libero, ben oltre orario e rimborsi d'ufficio – ma l' appunto per il presidente era completo,pettinava la gran parte dei vigneti familiari della provincia, l'opuscolo che ne sarebbe scaturito avrebbe fornito visibilità a molti piccoli produttori,e a lui, Lusetti, avrebbe probabilmente dischiuso le porte di una carriera mai travolgente, ma da tempo del tutto bloccata.

La grossa casa vinicola si pose di traverso : aveva investito imponenti capitali in zona, interi versanti di colline erano striati dei suoi filari, una costosa pubblicità del marchio orlava le strade locali di cartelloni ben intervallati.
D' accordo, anche i microproduttori avevano diritto di campare - “Non siamo certo disattenti al sociale !” - ma via, dedicare loro un opuscolo ad hoc , curato dall' ente, appariva una credenziale guadagnata senza colpo ferire,un vero regalo! Non ne temevano la concorrenza – “il nostro è un vino di gran pregio,affermato anche sui mercati esteri“ - , ma non si sa mai , da cosa può nascere sempre cosa, e allora meglio agire per tempo ! Si era distratto Di Ferdinanda , lui sempre così attento a ogni minimo stormir di fronde ? Comunque l'opuscolo era ancora in lavorazione, nulla più che un appunto d'ufficio,un mero atto interno, che fin quando non fosse pervenuto a dignità di stampa (e divulgazione) , si era in tempo a insabbiare, “ a soffocare la creatura nella culla”.
Detto fatto, Di Ferdinanda -lodata resipiscenza della sua improvvida iniziativa – soffocò a cascata appunto,opuscolo,aspettative dei vignaioli e aspirazioni di Lusetti, e incalzato dalle sue rimostranze sbottò : “Lusè, m'hai scocciato, il tuo appunto sai dove te lo ficchi ? “,indicandogli con ruvido piglio la porta dell'ufficio. Il pater bonario che albergava nel presidente sapeva rivelare all'occorrenza tratti di aspra propensione alla trivialità.

Arrivarono le elezioni, e come da molti pronosticato Di Ferdinanda fu candidato, e in città ,d'incanto,iniziò a circolare un volantino.
Una sorta di tirassegno: cerchi concentrici si sovrapponevano alla figura di un uomo, ripreso di spalle, a braghe calate, e il centro, con il massimo del punteggio, coincideva esattamente col sedere. Il volto dell'uomo, girato di tre quarti, richiamava molto la fisionomia di un personaggio noto , Di Ferdinanda per caso ? Si ,lui , ma solo per caso.
Bastava fissare il volantino a un muro o una tavola, munirsi di freccette e poi mirare al centro “strategico”del bersaglio , quello che assicurava la vittoria.
Certo,la trovata appariva grossolana, irriverente, forse volgare, ma il tempestivo divieto dell'autorità, vigorosamente sollecitata dall'interessato, causò una diffusione “sotterranea” del volantino,che conobbe una straordinaria tiratura. E poi la grafica era accattivante, e l'immagine,seduttiva, catturante, invogliava irresistibilmente a proseguire il tirassegno , meglio, a trasferirlo, dai bar e dai biliardi,dove pure(con debite cautele) furoreggiava, alla cabina elettorale.
Contribuì non poco alla solenne trombatura di Di Ferdinanda, che qualche giorno dopo la sconfitta si vide recapitare una busta anonima.
Conteneva una copia del volantino, vietato per modo di dire. Aggiunta nel disegno una freccetta in movimento verso il “cuore” dell'obiettivo. Sul margine inferiore, una scritta in perentorio stampatello : “Appunto! “ .

Tracce di civiltà contadina a Villa Petriolo

2012-01-09T18:11:00.002Z

Un tempo, il focolare era l'unico mezzo per riscaldare la cucina e la casa.
La cucina era munita di acquaio – a Villa Petriolo, è in pietra serena -, sotto al quale si riponevano tinozze e catino. Niente in cucina aveva funzione esclusivamente decorativa, tutt’al più alcuni oggetti non erano di uso proprio giornaliero: in occasione del giorno della battitura o della mietitura, ad esempio, si usavano grosse pentole di smalto o di rame, oppure i tegami in coccio, che poi si ripulivano per mezzo della rena e si riadoperavano per uno sposalizio o un'altra battitura.
Nei locali adiacenti la cucina, in una sorta di magazzino-dispensa, venivano appesi pomodori, granturco, uva, saggina da seccare, e si era soliti trascorrere la maggior parte della vita familiare: le donne cucivano, rifacevano i materassi, legavano scope di saggina oppure intreccciavano la paglia per i fiaschi di Chianti.

WINE ON THE ROAD: il racconto “Osteria della sera” di Silvano Cappelletti

2012-01-07T07:49:00.004Z

Silvano Cappelletti, di Valenza (AL), si diletta da qualche tempo a scrivere racconti brevi e poesie. E’ stato premiato in alcuni concorsi nazionali, sia per la poesia che per la narrativa. E’ anche autore di diverse commedie brillanti, che porta in scena con la propria compagnia teatrale. Attualmente, tiene corsi di teatro e lettura ad alta voce presso l'università della terza età della propria città.
Con il racconto “Osteria della sera” ha partecipato al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road”.

Racconto “Osteria della sera” di Silvano Cappelletti

Buona sera signore. Lo sa che lei è la prima persona che incontro? Sembra deserto questo paese, ma dove sono tutti gli abitanti? Ah, dice che sono in casa, davanti alla televisione… capisco, peccato però, è una così bella sera d’estate… speravo di incontrare un pò di gente, magari sotto questo pergolato, è così intimo qui. Avrebbe fatto proprio al caso mio. Immagino sia suo questo locale, lo deduco dal fatto che sul taschino della sua camicia, è evidente la scritta “Osteria Della Sera”. Capisco dalla bottiglia che ha sul tavolo, che lei è un intenditore di vini. Ma certo, che stupido, sapere riconoscere un buon vino fa parte del suo mestiere. Oh, ma forse io la sto seccando con le mie chiacchiere, lei magari era lì che pensava ai fatti suoi, ed io l’ho disturbata… come dice? Vuole che prenda un bicchiere e sieda al tavolo insieme lei? Volentieri, il colore del suo vino è davvero invitante.
Probabilmente lei si starà chiedendo che cosa ci faccio in questo paese sperduto della provincia. Sono venuto per raccontare una storia. Raccontare storie è il mio mestiere, mi pagano per questo. Noto dalla sua espressione, che lei è sorpreso ed incuriosito, spero in positivo signore. Che tipo di storie racconto? Storie reali. Oppure storie inventate. Certo, questa sera a parte lei, non ci sono altri avventori, ma per me non è una questione di numeri, l’importante che ci sia comunque qualcuno disposto ad ascoltare.
Vuole sapere se per ascoltare una delle mie storie, dovrà pagarmi? Lei mi ha già pagato signore. Mi ha invitato al suo tavolo e, mi ha offerto il suo vino.
Il suo vino mi ha fornito l’incipit per la storia che dovrò raccontare, perché questa è la storia di una nuova amicizia, nata per caso sotto un pergolato in una silenziosa sera d’estate.

La Befana è qui sul tetto!

2012-01-06T00:04:00.000Z

Zitti, zitti presto a letto
la Befana è qui sul tetto,
sta guardando dal camino
se già dormono i bambini,
se la calza è già appesa,
se la luce è ancora accesa!
Quando scende è sola sola,
svelti, svelti sotto le lenzuola!

“Messiah” di Händel per l’Epifania a Cerreto Guidi

2012-01-05T14:27:00.008Z

Venerdì 6 gennaio, giorno dell'Epifania, alle ore 21:15 - presso la Pieve di San Leonardo in Cerreto Guidi - prende il via la nuova stagione Ramimusicali con “Messiah” di Georg Friedrich Händel.

DiVINando invita a partecipare!

“L'evento si presenta di prestigio assoluto, il concerto è nato dalla stretta e intensa collaborazione tra l'associazione Ramimusicali, direzione artistica Elena Pinciaroli, David Boldrini, e Maggio Fiorentino Formazione. Il connubio tra Maggio Fiorentino Formazione e l'associazione Ramimusicali è iniziato nell'anno 2011. Grazie all'imponente lavoro svolto sul territorio e all'alta qualità di ogni produzione , l'associazione Ramimuiscali ha avuto il riconoscimento di ricoprire il ruolo di referente in loco delle produzioni di Maggio Fiorentino Formazione. Il sodalizio artistico che lega Federico Bardazzi, direttore del dipartimento musica barocca di Maggio formazione, e David Boldrini ha già prodotto numerose e apprezzate perfomance nello scorso anno tra cui la collaborazione con gli Amici della Musica di Firenze e il Festival Internazionale di musica barocca di Viterbo.
Il Messiah è l'oratorio per antonomasia, il più conosciuto, il più imponete, meraviglioso e grandioso che sia stato scritto nella storia della musica, un organico di 80 elementi tra coro, solisti e orchestra.
I solisti saranno il noto tenore Leonardo di Lisi, i soprani Mara Costanza Nocentini, Laura Andreini, i contralti Barbara di Castri, Francesco Ghelardini , il basso Leonardo Sagliocca. David Boldrini all'organo, Direttore Federico Bardazzi. Orchestra sarà costituita dall'ensamble barocco di Maggio fiorentino Formazione, all'organo Puccini della Pieve di San Leonardo. David Boldrini eseguirà, come di prassi all'interno di ogni oratorio Haendeliano, alcuni brani per organo solista e orchestra tra cui il noto concerto per organo e archi dell'op 4 n 2 e la celeberrima passacaglia in sol minore dello stesso Handel”.

I biglietti, dal costo di 15 e 10 euro, sono già in vendita presso la libreria Rinascita di Empoli via Ridolfi 53, presso l'ufficio turistico di Cerreto Guidi piazza Umberto I e saranno acquistabili la sera stessa del 6 gennaio presso la Pieve di San Leonardo dalle ore 20.

Per un ricordo di Giulio Gambelli, il maestro del Sangiovese

2012-01-04T00:22:00.018Z

Col tempo, sai, col tempo tutto se ne va, intonava Léo Ferré, cantore anarchico monegasco trapiantato in Toscana e grande estimatore, come tanti - anche se, tanti in ritardo - di "bicchierino". Se n’ è andato anche “l’uomo che sa ascoltare il vino”, come ne ha scritto l’amico fraterno, il giornalista Carlo Macchi, ma la sua lezione, autentica, appassionata, pura e disinteressata, resterà, imperitura come una forma d'arte. E' scomparso il più grande interprete del Sangiovese, Giulio Gambelli, detto affettuosamente “bicchierino” per il suo palato assoluto, consulente-maître à penser di note cantine toscane e autore di capolavori enologici 100% Sangiovese.

Nell’armonia della sua terra d’origine tutta la grandezza e la misura di un uomo che mai si stancava di ripetere che il vino buono si fa in vigna.
Stasera onoriamo Giulio Gambelli stappando una delle sue emozionanti bottiglie.

Ci piace ricordarlo oggi, e sempre, con il pensiero che Carlo Macchi gli dedica:

“Avere avuto l’onore ed il privilegio di mettere su carta la vita del mio grande amico Giulio Gambelli è stata una delle cose più difficili che abbia mai fatto. Non solo perché farlo parlare del passato é operazione che richiederebbe strumenti di tortura appositi, ma soprattutto perché, mano a mano che il libro prendeva forma, mi sono sentito come un entomologo che scopre l’ultimo esemplare di una rarissima e meravigliosa famiglia di farfalle. Da una parte c’è la gioia di poter ammirare la sua bellezza, dall’altra la paura di danneggiarla e la tristissima certezza che, purtroppo, dopo di lei non ce ne saranno altre. Giulio è questa farfalla: da oltre sessantacinque anni invece di volare crea vini che ti fanno sentire più leggero. Come una farfalla, che usa solo le sue ali per alzarsi in cielo, Giulio ha sempre e solo adoperato quello che madre natura gli metteva a disposizione. Come una farfalla che rimane sempre vicina al luogo dove è nata, Giulio non si è mai spinto oltre quelli che credeva i suoi confini, non si è mai proposto per interviste e per le luci della ribalta. Il suo linguaggio ed il suo modo di fare sono semplici e leggeri, quasi impalpabili, riassumibili nella parola eleganza. La stessa eleganza con cui sta attraversando la vita, cercando di lasciare un segno tramite i suoi amati vini. Il risultato è che questa farfalla è stata conosciuta ed ammirata solo da pochi fortunati.
Oggi l’ultima farfalla del Sangiovese è venuta a mancare e da oggi siamo tutti più poveri.
Ciao Giulio, che la terra ti sia lieve.
I funerali si svolgeranno giovedì 5 gennaio alle ore 15 presso la Chiesa Collegiata di Poggibonsi”.
(Carlo Macchi su WineSurf)

Il racconto “Due” di Daniele Aureli per WINE ON THE ROAD, concorso letterario 2011 di Villa Petriolo

2012-01-03T00:01:00.000Z

Daniele Aureli è nato nel 1983 a Terni.
Diplomato all’accademia di recitazione Mumos, diretta da Marzia Ubaldi e Gastone Moschin; attore della The Kitchen company di Roma e della compagnia Occhisulmondo di Perugia.
Laureato in Scienze e tecnologie della produzione artistica, è autore dei libri “Andrò via” (Ibiskos editore) e “Sognai al di là della notte” (Aletti editore).
Dal 2011 scrive per Piacere Magazine.

Racconto “Due” di Daniele Aureli

Amo il suo rossetto
Odio le sue scarpe
Mi piacciono i suoi capelli
Sono buffi i suoi baffi
Sembra uscita da un cartone
Sembra uscito da un film
Alice nel paese delle meraviglie
Uno di quei film di una volta
Il suo naso è perfetto
Le sue mani sono calde
Vorrei spogliarla
Ha sempre lo stesso orecchino
Ha un orecchino nuovo
Mi piace
Non le dona
Sembro più alta di lui
Vorrei baciarla
Cosa aspetta a baciarmi
La sua mano è fredda
Sono passati dieci anni dall’ultima volta
…
Credo di amarlo
Questa volta non la farò andar via
L’ho pensato ogni giorno, ho aspettato questo momento ogni giorno
Questa volta no
Ed ora non sento più il corpo

Lui (Pensiero)

Un salto di circa mille lune passate per ricordare. Ricordare tutte le lune passate a ricordare quel momento.
Ricordo ogni cosa del nostro primo incontro. Dettagli, particolari e l’eco di voci sconosciute che nel fumo di sigarette si preparavano a salutare la notte.
Una notte lontana. Non più quanto noi.
Eccoci ancora insieme. Distante quella sera. Il primo saluto banale, i primi discorsi di rito e le timide parole che lasciavano spazio a silenzi molto più lunghi dei discorsi.
La nostra prima notte improvvisa come il nostro folle incontro.
Quel silenzio lungo che imbarazzava anche i nostri desideri e quel suo inaspettato:

Posso farti vedere questa città?
La mia è stata la risposta più banale, più idiota. La più adatta. Un sì.
Abbiamo iniziato a camminare… e camminare, senza ridere troppo.
Camminare.
Un fugace sguardo a un angolo di città uscito dalle pagine di un libro…
Poi io e lei riflessi in due calici mezzi pieni di un rosso ben graduato.
Un ricordo distante che vivo qui e ora. Come fosse ora. Come fosse qui.
Il primo brindisi è dedicato a noi due… il Secondo Anche.
Scorrono parole e i bicchieri ci vengono portati via ancora una volta… E lei:

Andiamo?
Ed io:

Sì
Un passo,
uno ancora
e altri a seguire ci guidano verso l’uscita e poi
un gesto: la mia mano stretta nella sua.
un momento eterno… (Fermate il tempo, io posso stare anche così per tutta la vita).
Sento il calore crescere nel mio corpo. Calore e paura.
Ho la sensazione dei primi baci. Quella sensazione che ogni volta mi coglie di sorpresa, anche se ogni volta faccio il possibile per rimanere impassibile. Per sembrare adulto.
Io non sono adulto, non lo sono mai stato. Neanche quando indosso una camicia.
Ed è così.
un rumore, le nostre labbra si sfiorano, si toccano, si posano.
Un po’ del suo rossetto colora la mia bocca.
…
Poi uno sguardo.
Uno sguardo che non ha bisogno di altro.
…
Rimaniamo a guardarci e
usciamo timidi tra la città.
Il vento sembra come chiederci di aspettare ancora un po’
così ci rifugiamo dentro un locale e ci lasciamo intrattenere da un buon vino servito in bicchieri di terracotta.
Le labbra si colorano, le tensioni si allentano, i pensieri si ubriacano.
Finiamo di bere e sfidiamo il vento. Questa volta non parla, ci indica la via.

Questa è casa mia, vieni.
Lei mi dice.
Saliamo le scale e siamo subito dentro.
La curiosità mi trascina tra le stanze e la mia passione si sofferma su alcune maschere appese.

Affascinanti.
Dico io.

E misteriose.
Aggiungo.
Lei mi sorride. Restiamo a guardarci.
Spegne le luci e accende due candele.
Due.
Un numero perfetto.
Mentre noi parliamo, le nostre ombre si corteggiano, si sfiorano, fino a confondersi.
Si spogliano e scivolano a terra i vestiti.
L’occhio vede quel poco che basta.
Il loro abbraccio come il nostro.
Divengono una sola cosa.
Siamo noi che precediamo i movimenti o sono loro che ci suggeriscono senza badare ai colori?
Siamo due corpi che si fondono e non si perdono.
Ed è musica, ed è poesia ed è un’ubriaca danza di piacere.
…
I nostri sguardi si cercano, le nostre labbra si rincorrono e i nostri corpi si abbandonano.
…
Le nostre voci fanno da eco al silenzio.
…
Ho voglia di sorridere e lo faccio.
Guardo il cielo, coperto dal soffitto della stanza… Ma ho voglia di guardarlo e lo sogno.
Il suo respiro è melodico.
Io mi lascio attraversare dal tempo. In modo lento.

Le candele accese si sono fatte piccole.

L’euforia del vino è diventata calma armonia.

Notte tarda, per lo più è ormai mattina.

La sua frase arriva inaspettata.

Ti va di camminare un po’?
Ora?
Chiedo una sciocca domanda, quasi a conferma di quello che ho sentito. Le sue parole mi fanno sorridere ancora… Lei conferma, io la copio cambiando intonazione.

Sì…
…sì
La ricerca dei vestiti perduti è un rituale comico.

La tua maglietta è a terra, sotto la sedia.
Ah, grazie.
Recupero i miei vestiti, sparsi ovunque; mi vesto e son pronto a uscire.
Due soffi e le ombre svaniscono. Rimane nella stanza il fumo di una notte vissuta e spogliata.
Attendo vicino alla porta: guardo riflesso il mio volto.
Prende la sua sciarpa, un giro, due giri intorno al collo e apre la porta.
Undici scalini e siamo al piano terra… Un'altra porta e ritorniamo alla realtà.
Di reale questa sera sembra esserci ben poco.
Un orologio, alto tra le mura di una chiesa ci suggerisce il tempo che è passato.

Tra un po’ devo andare.
Stavo pensando alla stessa cosa.
Mi risponde sottovoce, come se quella risposta non dovesse essere ascoltata da nessuno…
Il suo tono torna normale e ancora una volta mi sorprende.

Hai fame?
Sì.
Ci speravo.
Perché?
1: Non mi risponde
2: mi prende per mano.
3: inizia a correre…
il tempo di dire “dove stiamo andando… aspetta vai piano… non le conosco queste strade” ed eccoci arrivati.

Questo è il bar più vecchio di tutta la città… E fortunatamente apre prestissimo.
Cioè, tra quanto?
Più o meno… Ora.
Si accendono le luci del bar e lentamente si alza la saracinesca… quel movimento come un sipario di un tempo lontano ci introduce in uno spettacolo di sapori e colori.
I primi cornetti caldi, sfornati da pochissimo, secondo più secondo meno.
Lei ordina:

2 cappuccini e due cornetti per favore.
Ci sediamo con la nostra colazione… un meritato riposo dopo una notte lunga un giorno, attesa da un’eternità lunga qualche anno.
Il tempo, anche se scandito senza possibilità di errore, prende per noi valenze relative.
Passa in tutto qualche minuto, cornetto più cornetto meno.
Usciamo ancora fuori tra la realtà, senza capire cosa di questa sera sia reale.
Per noi non c’è più tempo.
Rimane l’attesa delle frasi più tristi.
Frasi che si allungano, che hanno bisogno di tempo.

Devo tornare a casa.
Anche io.
Prendo un taxi.
Io vado a piedi, ma l’aspetto con te.

Mentre rimaniamo fermi ad aspettare il taxi, il nostro abbraccio sembra non finire più.
Ci teniamo stretti, consapevoli che ci stiamo perdendo.
Passeranno giorni e notti, giorni e notti, giorni e notti prima di rivederci ancora chissà quando.
Ancora chissà dove.
Ci stringiamo ancora un po’ di più… e non ci diciamo quasi nulla.

Ci rivediamo presto.
Sì.
È una promessa?
È una speranza!
Non sarà un addio.
Vicino a noi si affianca una macchina bianca, con la scritta Taxi… proprio quello che stavamo aspettando… purtroppo.
Buffo aspettare qualcosa sperando che arrivi il più tardi possibile.
E lei mi dice:

Buona notte.
Anche a te.
Buon viaggio.
Grazie.
Un ultimo abbraccio conclude il nostro incontro.
5: Lei si avvicina al taxi.
4: Apre lo sportello.
3: Entra in macchina.
2: Le sue labbra scandiscono la sua destinazione.
1: L’auto parte e lei dal finestrino mi saluta.
Addio. A presto.
Io alzo la mano e sospiro.
Mi rifugio tra la mia sciarpa e nascondo le mani nelle tasche della giacca.
La mia mano sinistra ricorda ancora la serata tra scontrini e biglietti vari… Quella destra mi sorprende:
Il mio biglietto aereo.
…
Il viaggio del giorno dopo.
Un viaggio che doveva durare qualche giorno e che poi mi ha rapito per qualche anno.
E ora…
ancora qui. Dove finisce il ricordo, nasce il presente.
Io e lei. La mia mano stretta nella sua, come il gesto di un tempo passato.
Come fosse ancora qui quella notte.
Ho giocato con il fato una volta. Non potrò far passare altri dieci anni.
Qui. Ora. Ti prego. Me lo ripeto a me stesso.
Come può accadere che strade così vicine si perdono per tanto tempo, corrono parallele senza toccarsi mai.
Mentre poi il mai si cancella in un incrocio di sguardi.
La sua mano è fredda
E la sua pelle ha ancora quel profumo.

Lei (desiderio)

Amami. Solo questo.

Difendiamo i nostri amici animali dai botti di Capodanno...e giorni a seguire

2012-01-02T17:21:00.004Z

_Mira a Villa Petriolo_

“Se un cane non viene da te dopo averti guardato in faccia dovresti andare a casa e fare un esame di coscienza”.
Woodrow Wilson

L’uomo percepisce ultrasuoni sino a 15.000 Hertz, l’animale sino a 70.000.
I nostri amici a quattro zampe, all’irrompere del rumore assordante, guaiscono, ruotano vorticosamente su se stessi, si nascondono, laddove, nei casi più gravi, non muoiano addirittura di paura.
La strage di animali causata dei botti di Capodanno (5.000 tra cani, gatti, cavalli e piccoli roditori ogni anno) continua a funestare i nostri giorni: interrompiamo subito questa consuetudine che è una vera barbarie.

Sursum corda!

2012-01-01T20:04:00.004Z

Mariel Clayton - Doll Photographer with a subversive sense of humour

In alto i cuori, in alto i calici, per uno strepitoso 2012!

L'instant présent est notre chance.

Il racconto “Monterosso” di Paola Ricchiuti per augurare buon anno agli amici di DiVINando!

2011-12-31T00:38:00.001Z

Carissimi amici di DiVINando,

il 2011 si chiude con un altro bel racconto partecipante a "Wine on the road", quinto concorso letterario di Villa Petriolo.

I nostri migliori auguri per un nuovo anno sereno e gioioso.
E ...che il viaggio prosegua!
Silvia

Paola Ricchiuti, di Ponte San Pietro (BG), è laureata in Lettere Classiche, insegnante di Italiano e Latino al Liceo. Ha pubblicato articoli scientifici e alcuni racconti. Ha vinto svariati concorsi letterari nazionali. Appassionata d’arte, ama dipingere e spera sempre di giungere prima o poi ad una “sintesi perfetta” di diverse forme espressive.

Racconto “MONTEROSSO” di Paola Ricchiuti

Arrivai a Castell’Arquato, sui colli piacentini, in una mattina di Marzo: l’aria era luminosa e il paesaggio delle colline della val d’Arda mi parve nitido. Anche il borgo mi parve suggestivo e odoroso in modo incredibile dei secoli trascorsi, ma io cercavo altro. A dire il vero dovevo ricercare dati su un pittore fiammingo della seconda metà del ‘500, tale Calvaert, nato ad Anversa ma vissuto a lungo a Bologna, di cui qualche tela doveva essere proprio a Castell’Arquato, nel museo della Collegiata o anche in una chiesina di una frazione, S. Lorenzo. Comunque i documenti andavano ricercati nell’archivio della chiesa parrocchiale.
Il parroco – Don Augusto - fu gentile, un uomo corpulento dai modi pratici come di chi fosse abituato a ricevere studiosi appassionati dello scrigno di documenti lì deposti che ancora necessitavano di essere pienamente catalogati. Mi indicò la mia postazione di studio e gli scaffali d’archivio. Ebbe anche uno sguardo vagamente ironico. Forse sapeva come sarebbe andata a finire.
Mi misi subito al lavoro ma ci volle del tempo per raccapezzarmi tra pergamene e faldoni. E, come spesso capita nelle ricerche, fui presto incuriosito non dal maestro fiammingo per cui mi ero mosso ma da vari altri documenti che accennavano ai possedimenti cinquecenteschi della Collegiata: terre “vineate” che per clima e suolo favorevoli producevano vini pregiati e ancora si faceva cenno a proibizioni di caccia tra marzo e novembre nei vigneti, per non rovinare il terreno, e poi c’erano divieti di spezzare i salici, i cui rami erano usati per sostenere i tralci delle viti. Troppi ostacoli e impedimenti - addirittura cinquecenteschi - se non si fosse trattato davvero di buon vino. Terra di buon vino dunque.
Calvaert era come sfumato in secondo piano. Ci si mise anche il parroco che – “per farmi fare una pausa” disse - mi volle condurre in una visita al piccolo museo. Si soffermò dinanzi ad una teca di cristallo con dentro una mantellina di velluto cremisi, usurata dal tempo ma evidentemente preziosa.
“ Questa è un dono di papa Paolo III Farnese. L’arciprete del paese ha ricevuto il permesso dal papa stesso d’indossarla nelle festività solenni. Naturalmente questa resta qui; ne abbiamo una copia priva di valore. E sa perché tanto onore e attenzione da una papa Farnese per un piccolo paese come il nostro?”.
“ Non saprei”.
“ Vino. Questione di vino. Nel 1543 papa Paolo III Farnese venne qui in visita al borgo ed ebbe in dono dodici some di buon vino rosso delle colline di Castello. Gli piacque oltre ogni misura. Sempre ne chiese poi rifornimento”.
E Don Augusto, di certo capace di attribuire valenza spirituale anche a sapori decisamente sensoriali, mi citò quello che scrisse il cantiniere stesso di Paolo III:
“ Castell’Arquato fa vini perfettissimi et è grande peccato che tutta quella collina non sia vigna, che qui sono così delicati quanto sia in tutta la Lombardia, tanto rosso, quanto bianchi et qui sua Beatitudine si forniva per il viaggio et anco ne mandava a pigliare anche se fosse a Ferrara et a Bologna”.
Era l’ora giusta e troppa viva la curiosità. Decisi di puntare su un altro tipo di manifestazione artistica, non pittorica, decisi di sperimentare subito piuttosto che di ricercare, magari senza risultati, per chissà quanto.
“ Non mi potrebbe indicare dove poter degustare qualcosa?”
“ Certo. Qui” e lo disse con la naturalezza di chi si aspetta una cosa scontata.
Era ormai tardo pomeriggio. Uscimmo nella piazza della Collegiata, uno spazio bellissimo - chiuso ed aperto insieme - tra il palazzo del Comune, l’abside della chiesa e la rocca imponente. Sotto una piccola loggia era l’enoteca. Il parroco mi introdusse in una cantinetta dalle pareti di pietra; due piccole botti e una miriade di bottiglie dal vetro scuro.
“ Non a stomaco vuoto, però”. Mi furono offerte pasta fritta salata e coppa regina.
Apprezzai senza parole.
“ Adesso è il momento del Monterosso”.
“ Tramandato dal Cinquecento?”
“ Un bianco leggermente frizzante, fresco, senza invecchiamento, giallo un poco dorato, che prende il nome proprio da una collina di qui, oltre l’Arda, dove può catturare il sole in una terra sabbiosa e calcarea. Solo qui una tale miscela di gusto e colore. Assaggi”.
Il calice riposava in una bella frescura serale, in posa di ritratto. Con delicatezza lo sollevai; ebbi un leggero moto circolare del polso e i riflessi si moltiplicarono in luccichii dorati. Mi sporsi sopra il calice e allora vidi il mio stesso volto riflesso prendere un inebriante moto ondoso. Uno stordimento sottile e piacevolissimo mi penetrò attraverso il naso. Era profumo di dolce, di asprigno, molto amabile, che saliva in testa, che attraeva le labbra. Una sorpresa. Sentii il freddo liscio del bordo di vetro e poi un sorso. Non più di un sorso. La lingua, il palato come tramiti compiaciuti. Un calore liquido scivolò giù e mi invase di ramificazioni di colore.
Il parroco sembrò soddisfatto, certo del risultato e di avermi reso speciale la giornata, molto più che se avessi celebrato Calvaert.
“ Da dove viene tanta bontà?” chiesi io.
“ Questo Monterosso ha un segreto: è di corpo così fine e sottile perché oltre ai vitigni più o meno soliti che lo compongono, la Malvasia di Candia, il Moscato bianco, l’Ortrugo, il Trebbiano, il Bervedino, il Sauvignon o lo Chardonnay, qui c’è un vitigno antico, perso e recuperato. Chissà, forse davvero dal Cinquecento. E’ la Santa Maria, uva unicamente dolce, delle colline sopra il paese. E mentre parliamo il vino si è riscaldato appena e ora è ottimo per il dessert”. Mi offrì un tortello dolce ripieno spolverato di zucchero a velo. Disse che erano i dolci di S.Giuseppe, semplici e raffinati.
Sorseggiai di nuovo ed ebbi l’impressione di aver goduto di uno spicchio di santità!

Mostra fotografica nel paese del Genio “VINCI NEL CUORE!". La chiusura il 7 gennaio

2011-12-30T10:00:00.006Z

DiVINando pubblica con piacere questa notizia dedicata al paese di Leonardo Da Vinci - a pochi chilometri da Cerreto Guidi - che già da qualche anno gode di un interessante processo di riscoperta e valorizzazione delle tradizioni locali.

ULTIMI GIORNI PER VISITARE LA MOSTRA FOTOGRAFICA_SABATO, 7 GENNAIO ORE 16_MANIFESTAZIONE DI CHIUSURA “VINCI NEL CUORE”.

La mostra fotografica Cento Anni con Vinci nel cuore – Il campanile della SS. Annunziata (1911-2011) dopo essere stata già prorogata una volta, chiude definitivamente il prossimo 6 gennaio 2012. Sono quindi gli ultimi giorni per visitarla, nell’orario di apertura della chiesa. Grazie all’apporto delle famiglie di Vinci, dal mese di dicembre la collezione si è arricchita di nuove sezioni, l’Archivio Martelli e i Vinciaresi, dedicata ai personaggi del paese, con altre bellissime e inedite foto sulla storia dell’ultimo secolo. La collaborazione e affluenza del pubblico sono indici di un piccolo successo, costruito soprattutto sull’entusiasmo del comitato organizzatore, la disponibilità del Parroco, Mons. Renato Bellini e il patrocinio del Comune di Vinci.
Sabato, 7 gennaio 2012, alle ore 16, è prevista la manifestazione di chiusura: Vinci nel cuore !
Un evento speciale nel corso del quale verranno proiettati dei filmati realizzati con le immagini raccolte ed esposte per scoprire la vecchia Vinci, dal 1880 agli anni Settanta dell’ultimo secolo, seguendo tre grandi linee tematiche: gli eventi, i luoghi e i personaggi del paese. Le didascalie saranno affidate alle parole dei poeti vinciaresi (come si chiamavano una volta), di questo ultimo secolo, lette e recitate dai vinciani di oggi. Un evento ideato progettato realizzato dagli stessi abitanti per vivere il proprio paese, condividere una storia comune, riaffermare una identità locale comunque aperta ai nuovi cittadini del mondo, con Vinci sempre nel cuore. Nel corso della manifestazione verranno consegnati un omaggio e un segno di riconoscenza a tutti coloro che hanno contribuito alla costituzione di questo primo fondo fotografico che viene ad arricchire l’archivio parrocchiale di S. Croce in Vinci. L’esperienza del comitato probabilmente non finirà qui, proseguirà con la raccolta di ulteriori documenti e materiali fotografici e altri eventi.
La manifestazione del 7 gennaio 2012 rappresenta inoltre l’inizio delle celebrazioni per il quarto centenario della benedizione del Santuario della SS. Annunziata previsto per il prossimo mese di maggio, un edificio costruito per volontà popolare sul luogo in cui sorgeva il tabernacolo della Vergine di Borgo, punto di riferimento della storica processione civile e religiosa che si svolgeva, fin dal XV secolo, a Vinci per la festa dei Santi Giovanni (27 dicembre), all’epoca patroni del comune: un vero e proprio simbolo per la storia e la tradizione del paese di Leonardo.
FONTE: COMITATO VINCI NEL CUORE - PARROCCHIA S.CROCE VINCI.

Glass music

2011-12-29T00:03:00.000Z

Cin-cin time.

WINE ON THE ROAD: “Per cantine con Zi' Prete” di Cristiana Pivari

2011-12-28T00:17:00.002Z

Cristiana Pivari, nata a Trento dove abita, scrive di sé: “Per lavoro catalogo libri, nel tempo libero li scrivo. Nel 2011 sono in libreria con un libro per ragazzi “Quello strano bambino dai pantaloni di velluto”, Ciesse edizioni e un romanzo “Crisalide rosa”, Absolutely Free. Collaboro, inoltre, con due settimanali femminili”. Col racconto “Per cantine con Zi' Prete” ha partecipato a “Wine on the road”, concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011.

Racconto “Per cantine con Zi' Prete” di Cristiana Pivari

«Non sarà mica peccato, no? Anche il Cristo ne faceva largo uso».
«Ma non andava per cantine».
«Perché non c'era l'abitudine e poi lui non ne aveva bisogno, prendeva una brocca d'acqua e, voilà, ecco dell'ottimo cabernet, ma guarda la strada».
«So quel che faccio, tranquillo. Non penso però fosse cabernet, quello è nato dopo».
«Dicevo per dire. Poi non dimentichiamo che ne ha fatto diventare un simbolo. Qua devi svoltare, siamo arrivati».
«Zio è l'ultima, poi si torna a casa».
«Piantala, è stata tua l'idea del regalo particolare, a me bastava pure soltanto una bottiglia di quel vinello che mi hai regalato l'anno scorso. Ma tu mi regali sempre vino? Cosa sei, il diavolo tentatore?».
E detto questo scende dalla macchina e si avvia con passo incerto verso l'entrata della cantina.
«Tanto mica guido e quindi il bicchiere me lo scolo tutto, stai attento tu piuttosto che ti levano i punti». Frase detta già due volte e la terza è già nell'aria, sarà questione di minuti.
La signora che ci viene incontro si mostra subito gentilissima. Ci informa che la degustazione prevede l'assaggio di tre bianchi: trebbiano, malvasia, canaiolo. Io preferisco i vini bianchi, Zi' Prete no e fa la faccia delusa.
Lo fermo con un'occhiata prima che possa aprir bocca, anzi, credo di poterlo fare invece il mio sguardo lo incrocia troppo tardi e allora eccola qua:
«Signora, noi gradiremmo qualche tipo di vino rosso, il bianco va bene per insaporire l'arrosto».
La signora smette di sorridere, lo guarda sul collarino bianco che gli spunta dal maglioncino:
«Qui solo bianchi, mi spiace», e gira i tacchi. Che non le piacciano i preti?
Può essere l'occasione buona per riportarlo alla sua canonica, ma mi fa notare che sono solo le cinque e il regalo di compleanno prevedeva una giornata in giro per cantine e che già ero andato a prenderlo all'una del pomeriggio che così si era giocato mezza giornata e che allora potevo anche dire quattro ore invece di fargli credere che...oh basta! Non la smette più di recriminare mentre ci avviamo verso la macchina e c'è un solo modo per farlo smettere: cercare un'altra cantina, ma che sia l'ultima! Glielo dico e si rasserena o perlomeno chiude la bocca per un po', ma soltanto qualche minuto.
«Se tuo nonno avesse avuto più terra avrei fatto il contadino e la vigna me la piantavo da solo, ma si era miseri e mi è toccato fare il prete». Ecco spiegata la vocazione di Zi' Prete che, comunque, nonostante la pessima partenza, svolge la sua missione con passione, in mancanza di alternative.
Sto zitto, che potrei dire?, giro la macchina e via, verso nuove cantine. Mi è venuta scontata, ma ci sta che è una meraviglia.
La prossima la conosco personalmente. Ci ho fatto una mostra di fotografia con gli allievi del mio corso. Volevo evitarla perché mi toccherà tutta una serie di convenevoli, ma hanno il vino più buono dei dintorni ed è la mia ultima possibilità di fare felice Zi' Prete, fratello maggiore di mamma Filomena, di padre pugliese e madre trentina. Ecco spiegato lo Zi', che mi è sorto spontaneo la prima volta che ci siamo incontrati perché trasferito dal Sud in una parrocchia vicino al mio paese. Mai visto celebrare una Messa, però. Anzi sì, la messa al funerale di Zi' Pino, una cosa lunghissima che la mia mente rimuove a momenti.
Marco Maresti ci viene incontro ancora sul piazzale davanti alla cantina, ma deve essere un caso. Passava di là e ci ha visti, mica ci aspettava.
Grandi salamelecchi ingiustificati e poi un invito nel locale di rappresentanza dove già, sul tavolo, occhieggio pezzi di grana padano, patatine, e salamini.
Pinot nero, bene.
Cabernet Sauvignon, bene.
Merlot, mediocre.
Brut riserva con fetta di ciambella scaturita dalle amorevoli mani di Giulia, la moglie del Marco. Mirabile.
Zi' Prete scola senza remore, io sto attento ai punti, e intanto chiacchiera di tutto e di più, lasciandosi andare a considerazioni che, forse, non sarebbe il caso di esternare. In vino...no, non lo dirò, luogo comune troppo scontato, userò una perifrasi: il vino scioglie le menti e toglie le inibizioni. E sta succedendo questo e sento don Tullio-Zi' Prete che straparla di Vaticano e di Governo, ma lui non può che diamine, lui deve stare sopra le cose terrene, lui si deve occupare dell'anima di tutti noi e de li mortacci sua.
Guardo l'orologio con fare ansioso e poi metto in scena la recita di quello che ha un appuntamento e se ne deve andare assolutamente. Zi' Prete Tullio, il don, stranamente, mi segue docile senza obiezioni di sorta addurre. Mi sento un po' strano mentre mi siedo al di guida posto, un attimo brillo e bene non va, per nulla.
Propongo una sosta appena fuori dal cortile, Zi' Prete, e non sbaglio, russa già, con gli occhi semi aperti. Oddio sembra morto!, ma russa e quindi non lo è.
Mi accetto da solo la proposta della sosta e mi fermo in un viottolo di campagna appena fuori dal cortile della cantina. Mi devo riprendere. È stato il Brut. Brut di un Brut, ridacchio felice. Felice? Un po' fuori.
Leggermente.
Felice è una grossa parola che non si addice alla circostanza. E per fortuna che mi sono fatto tre fette di ciambella, il don russa convinto e pago. Anzi, ho pagato? C'era da pagare? Me l'avrebbe detto il Maresti. Bella l'idea del regalo allo zio, per i settanta se lo meritava. Mi è venuta sapendo che lui adora il bicchiere, pieno di nettare di Bacco. Perbacco che sonnolenza, il don ha cambiato tonalità, ora è in do maggiore e la faccenda del vino è una gran bella cosa. Chissà chi sarà stato il primo, il primo primo, dico. Sicuramente l'ha scoperto per caso, gli è rimasta lì l'uva, è fermentata, magari ce l'aveva attaccata al soffitto, gli è colata addosso e ha sentito il sapore che gli piaceva. È andata così, mi sembra di essere lì. E poi è andato fuori dalla capanna o casupola, sicuramente non castello per via dei soffitti troppo alti, e l'ha detto al suo amico e tutti ad attaccare l'uva su per i soffitti.
«Che facciamo? Perché ci siamo fermati?», chiede Tullio, il fratello di Filomena che magari era anche bellino da piccolo, ma adesso neanche un po' con quel naso grosso e rosso.
«Io dormo un po', sai non voglio perdere punti. Me ne mancano pochissimi per avere il frullatore», ridacchio da solo perché l'ho capita solo io e un po' mi dispiace perché era carina.
Zi' Prete sta zitto, mi giro e ha richiuso gli occhi, peccato perché volevo chiedergli quale vino preferiva. Io il Pinot nero fra i rossi e i bianchi tutti, senza distinzione. Forse sono un arrosto da insaporire e non lo so.
Riprende la musica al mio lato destro, questa volta è un sibilo, come il vento che si va ad annidare fra le travi del soffitto dove è appesa l'uva. Ma così la secca! Pazienza. La signora Giulia la metterà nella ciambella e poi il marito stapperà il Brut e io lo non berrò perché ora dormo un po'.
“Bibit clerus, bibit illo, bibit servus cum ancilla”
Mi ronza nella testa, ma non mi è chiaro chi sia il servo e chi sia l'ancella.
Per il resto ci siamo.
Quasi.

“Come il vino nelle botti...anche noi nella vita” di Veronica Moi per WINE ON THE ROAD

2011-12-27T16:50:00.001Z

Un bel racconto ancora per “Wine on the road”, quinto concorso letterario di Villa Petriolo.

Veronica Moi, di Gadoni (NU), studia al liceo classico; ha conseguito una media prossima al 10. Ha partecipato a vari concorsi di poesia in lingua sarda, classificandosi quasi sempre al primo posto. È volontaria O.F.T.A.L., ed è socia operativa della protezione civile. Scrive su un giornale. Ama studiare e scrivere.

Racconto “Come il vino nelle botti...anche noi nella vita” di Veronica Moi

Era un fresco sabato di ottobre, passeggiavo per un antico scorcio di Gadoni. Osservavo il Sole che faceva capolinea dietro le alte e maestose montagne Barbaricine, e nel suo tramonto dipingeva il cielo di un rosso vivo, dando alle querce, ai lecci, ai castagni un colore meraviglioso che valeva la pena di immortalare per conservarlo per sempre. Osservavo un falco in volo, che sfidava sicuro le poche nuvole, al suono dolce della campana coi rintocchi dell'ave Maria.
Si respirava intorno il profumo del pane fragrante appena sfornato, e si udiva il suono di un organetto lontano che accompagnava un'allegra danza.
Incontravo poche persone: il pastore che faceva ritorno dalla campagna dopo una lunga giornata trascorsa sui monti, alcuni anziani che,all'insegna dello scorrere dell'acqua fresca della fontana, ricordavano i vecchi tempi, quando l'attività mineraria di “Funtana Raminosa” era al culmine del suo sviluppo economico, quando d'estate si falciavano le messi, si andava a raccogliere le ciliegie e in autunno si vendemmiava tutti insieme. Tutto questo rende ancora oggi Gadoni un angolo di Eden.
Mi veniva in mente la mia infanzia... in particolare un'allegra vendemmia, quando era in vita il mio caro nonno.
In autunno, a casa sentivo spesso parlare di vendemmia. Il nonno radunava i compaesani con cui andava più d'accordo e i parenti; io, nonostante fossi piccola, volevo rendermi utile e sentirmi importante con in mano un paio di forbici per tagliare i grappoli.
Ero molto curiosa, così mio nonno mi prese dolcemente sulle sue gambe e mi raccontò che la vite era conosciuta anche ai tempi dell'antica Grecia, luogo in cui il clima permette la sua coltivazione su larga scala, ed era addirittura considerata sacra perché con il vino l'uomo si rivela nella sua dimensione più sincera; “il vino è spia dell'uomo”, diceva il poeta Alceo, in quanto l'ebbro parla senza controllo. Per i greci il vino non doveva mai mancare per gioire delle vittorie, per dimenticare le sconfitte, per stare insieme durante i simposi, che costituivano un'occasione di compagnia e condivisione, con i quali i giovani venivano istruiti sui valori del proprio ordine sociale, mentre gli uomini conoscevano i motivi per combattere in difesa dell'etica ad essi contemporanea.
Mio nonno mi raccontava che, come nella vita, anche in vigna non si finisce mai di imparare; negli anni della guerra, mentre lo si dava per disperso, era stato ospitato in Toscana da una famiglia di Anghiari e lì aveva potuto osservare differenti tecniche di coltivazione della vite, rispetto a quelle impiegate in Sardegna.
Sostanzialmente le fasi della cura della vite sono analoghe : dopo la vendemmia, nella stagione invernale, la pianta viene potata, e si supportano i nuovi tralci con delle aste in legno o ferro. Ricordo che in primavera ogni pianta veniva medicata con verderame, di cui Gadoni è ricca, o con zolfo, perché alcuni insetti, quali la peronospora non intaccassero il corretto sviluppo della vigna.
La vendemmia non iniziava molto presto, poiché la rugiada venisse asciugata dal calore del Sole. La mattina seguente ai suoi racconti, il nonno era diventato il mio maestro in vigna, tanto che mi illustrava passo per passo in che modo si dovesse procedere per tagliare i grappoli e porli al setaccio da acini guasti o foglie secche, che potevano alterare il sapore del vino.
Correvo tra i filari rallegrandomi nel vedere i sorrisi sui volti e di sentire la gioia dei canti, che accompagnavano il lavoro. Come avevo immaginato, quella vendemmia fu un'allegra festa in compagnia, e forse non ero cosciente della fatica e dei sacrifici che costarono a mio nonno per curarla.
Terminata la vendemmia, quanti avevamo prestato una mano d'aiuto ci riunivamo per il pranzo in campagna; infatti, dopo la fatica, una fetta di prosciutto, i ravioli caserecci, il pane fatto in casa, la carne del maiale allevato i modo naturale, il pecorino sardo, un po' di mirto o acquavite, gli amaretti di noci e un buon bicchiere di vino "vecchio" (così viene chiamato il vino della vendemmia precedente), erano proprio necessari a ritemprare le forze per il rientro e lo svolgimento delle fasi successive: il travaso e la pigiatura.
Mio nonno era molto amante delle tradizioni, perciò non utilizzava macchine pigiatrici, ma il peso di uomini e donne che calpestavano l'uva con i propri piedi. È ben comprensibile che i piedini di una bimba come me, non erano di grande aiuto, ma avevo tanto insistito perché mi si desse la possibilità di provare.
Dopo la pigiatura, il vino doveva fermentare. Una parte della cantina era interamente occupata da un enorme tino, in cui veniva lasciato il vino per alcuni giorni, prima di essere posto nelle botti.

Dopo una giornata tanto impegnativa, mio nonno mi cantò una ninna nanna in sardo: diceva di dormire senza aver paura perché mi sarei svegliata sentendo i racconti di nonno e nonna; mi avrebbe regalato un cavallo con una bella sella e freni d'oro, che se fossi passata in Gallura o in Logudoro tutti mi avrebbero invidiato. Mi avrebbe accompagnato fin sul Gennargentu, con un vestito colorato in una tanca tutta in fiore. Concludeva ricordandomi: “ti regalo una grandissima fortuna, affinché tu non abbia mai dolore nel corso della vita... Difendi la tua vita con onore”.

Il vigneto, ora rinnovato, segue sempre i criteri di selezione tramandati da mio nonno; quando passeggio tra i filari, sono felice di poter ancora assaporare la dolcezza del “Moscato”, del “Cannonau”, del “Bovale”.
Nella cantina fresca, le botti mi ricordano quel duro lavoro, che tuttavia non era l'unico in cui ci si impegnava: finita la vendemmia bisognava ungere il formaggio, pensare alla cura dei bachi da seta e sistemare il torchio, il quale serviva per la produzione di quel saporito vino di pere, che sgorgava di un bellissimo colore rosa e dal profumo molto dolce e invitante. Finite le stagioni umide e fredde, in primavera, controllava il lavoro delle api nei bugni, per poi estrarre il favo stillante di miele dorato.
Inoltre dal favo o dal mosto condensati, si ottiene un prodotto denso a cui è possibile conferire gli attributi di un liquore, la “sapa”, indispensabile per fare un particolare pane, composto di noci, nocciole e mandorle: il “pan di sapa”. Questo dolce, piuttosto rinomato nella Barbagia Mandrolisai, trae le sue origini in tempi antichissimi.

Chiudendo gli occhi riesco ancora a sentire il piacevole profumo del mosto e riesco a vedere i bei grappoli d’uva raccolti da parenti e amici di famiglia che ricordano tutt’ora gradevolmente quel momento di riunione e condivisione e non rifiutano mai un bicchiere di genuino vinello custodito nelle botti di colui che con tanto amore è stato il mio maestro di vita.
Il messaggio trasmesso e che tengo sempre a mente, è che, nonostante ci si senta travolti da ritmi quasi insostenibili, c'è sempre tempo per un bicchiere di vino con gli amici, magari davanti al fuoco, mentre ognuno racconta la sua storia. È importante fermarsi a pensare a ciò che siamo, progettando per il futuro sulla base degli insegnamenti ricevuti, presentando la nostra personalità, il desiderio di crescere. E come in tutte le storie che si rispettano, soprattutto i buoni sentimenti, devono prendere voce, essere raccontati a qualcuno che gioisce per quella vendemmia condivisa. Così, in compagnia di un salutare bicchiere di vino, si può fare un viaggio dentro noi stessi, si può pensare al cammino intrapreso, a ogni grande passo.
Dietro ogni bicchiere di vino è presente una grande ricchezza: il lavoro della vigna, la fatica, la costanza, una storia di tralci tagliati, di anni dedicati alla cura, che lo portano infine, a diventare momento di festa, con il dialogo, il confronto, perché si ottenga, nelle diverse annate, un prodotto sempre migliore. La nostra vita è la vigna, quel bicchiere di vino siamo noi.

...mais allons prendre un verre, et parle-moi de toi

2011-12-26T17:29:00.001Z

Un bicchiere di vino. Per ritrovarci.

“Je n’aurais jamais cru qu’on se rencontrerait
Le hasard est curieux, il provoque les choses
Et le destin pressé un instant prend la pause
Non je n’ai rien oublié

Je souris malgré moi, rien qu’à te regarder
Si les mois, les années marquent souvent les êtres
Toi, tu n’as pas changé, la coiffure peut-être
Non je n’ai rien oublié

Marié, moi ? Allons donc, je n’en ai nulle envie
J’aime ma liberté, et puis, de moi à toi
Je n’ai pas rencontré la femme de ma vie
Mais allons prendre un verre, et parle-moi de toi

Qu’as-tu fais de tes jours ? es-tu riche et comblée ?
Tu vis seule à Paris ? mais alors ce marriage ?
Entre nous, tes parents ont dû crever de rage
Non je n’ai rien oublié

Qui m’aurait dit qu’un jour sans l’avoir provoqué
Le destin tout à coup nous mettait face à face
Je croyais que tout meurt avec le temps qui passe
Non je n’ai rien oublié

Je ne sais trop que dire, ni par oû commencer
Les souvenirs foisonnent, envahissent ma tête
Et le passé revient du fond de sa défaite
Non je n’ai rien oublié, rien oublié

A l’age où je portais mon amour pour toute arme
Ton père ayant pour toi bien d’autres ambitions
A brisé notre amour et fait jaillir nos larmes
Pour un mari choisi sur sa situation

J’ai voulu te revoir mais tu étais clôitrée
Je t’ai écrit cent fois, mais toujours sans réponse
Cela m’a pris longtemps avant que je renonce
Non je n’ai rien oublié

L’heure court et déjà le café va fermer
Viens je te raccompagne à travers les rues mortes
Comme au temps des baisers qu’on volait sous ta porte
Non je n’ai rien oublié

Chaque saison était notre saison d’aimer
Et nous ne redoutions ni l’hiver ni l’automne
C’est toujours le printemps quand nos vingt ans résonnent
Non je n’ai rien oublié, rien oublié

Cela m’a fait du bienn de sentir ta présence
Je me sens différent, comme un peu plus léger
On a souvent besoin d’un bain d’adolescence
C’est doux de revenir aux sources du passé

Je voudrais, si tu veux, sans vouloir te forcer
Te revoir à nouveau, enfin … si c’est possible
Si tu en as envie, si tu es disponible
Si tu n’as rien oublié
Comme moi qui n’ai rien oublié”

NON JE N’AI RIEN OUBLIÉ
Charles Aznavour

Con le speranze nate dalle vigne

2011-12-24T15:04:00.001Z

“O uomini che avete cari i riti
del dio che non conosce sofferenza
allontanate via la povertà
con le speranze nate dalle vigne”.
_Macedonio Console_

Auguri di buone festività natalizie a tutti gli amici di DiVINando!

Il racconto “RED” di Umberto Ruspi per WINE ON THE ROAD

2011-12-23T02:46:00.002Z

Umberto Ruspi è nato a Milano nel 1959. Imprenditore. Scrive unicamente per se stesso. Mai partecipato a concorsi. Nessuno studio o professione letteraria. Passioni: montagna, mare e onde, natura e viaggi. Pratica (buon livello): freeride (snowboard e sci), kitesurf, windsurf, mountain bike. Interessi: auto d’epoca, musica progressive rock degli anni 70 e musica in generale. Vive tra Verbier, Ibiza e Milano. Con il racconto “Red” ha partecipato al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road”. Buona lettura!

Racconto “RED” di Umberto Ruspi.

Quella lunga strada di terra battuta lo stava portando verso l’ignoto e Red presagiva momenti difficili per la missione che gli avevano affidato. Stringeva nervosamente le mani attorno al volante in legno della sua Mustang GT del 1966 e rifletteva che l’unico colore in mezzo al non colore di quella terra desolata e desertica, era proprio il Candyapple Red della sua auto. Nel frattempo, attraverso il parabrezza consumato dal tempo, cercava di scorgere un qualcosa di diverso dalla polvere, fantasticando di come sarebbe stata quella terra di cui gli avevano parlato, sempre che fosse riuscito a trovarla…
Red era un giornalista freelance e si occupava principalmente di vini. Faceva parte di un gruppo di specialisti addestrati a scoprire la parte oscura, magica e primordiale del pianeta vino. Disposto a tutto pur di conseguire il suo scopo era un uomo di pochi scrupoli e per questo di indiscussa reputazione agli occhi di coloro che lo pagavano profumatamente. Oltre ogni barriera di legge o di moralità, Red doveva raggiungere il suo scopo e terminare la sua missione.
Mentre guidava Red pensava proprio a questo, la sua nuova missione, The Dark Side Of The Wine ovvero Il Lato Nascosto Del Vino e sghignazzava pensando che forse avrebbe dovuto ammazzare qualcuno. Faceva calcoli ogni momento poiché aveva tempo solo fino alla metà di Luglio e non poteva percorrere più di 8.000 miglia. Queste erano le condizioni e forse il suo obbiettivo era volutamente circoscritto da questi orizzonti fisici e temporali.
La Mustang percorreva veloce le salite e le curve di quelle aride colline e la nuvola di polvere che sollevava sembrava impazzire quando toccava il cielo. Gli occhi di Red erano puntati su una valle che si scorgeva sul lato della strada, come un baratro di cui non si vedeva la fine e sull’Angelo Protettore disegnato sul cruscotto, che sembrava avere colori meno sbiaditi proprio mentre il sole del tramonto cominciava ad illuminarlo.
Cinquanta anni di vita vissuta intensamente ed ogni tramonto che vedeva gli sembrava essere più bello degli altri. Seduto su un masso in mezzo al nulla, pensava a quel luogo non sperduto ma dimenticato, duro ed ostile forse, ma che ora per lui racchiudeva un nuovo tramonto pieno di emozioni. Così guardava i riflessi dei raggi del sole, chiedendosi dove si potessero trovare quei vigneti dalle proprietà magiche che stava cercando, quelle vigne con radici così profonde e così vaste da attraversare ogni dove sulla terra e mischiare in uno stesso vigneto senza confini, sapori e profumi di terre e di popoli così lontani e differenti.
La valle misteriosa era sotto di lui avvolta nelle ombre della sera e Red assaporava il momento in cui avrebbe degustato quel vino così speciale, avvertendo tutto intorno nell’aria i segnali di quel cambiamento che aveva nel cuore da lungo tempo. La dilatazione del motore che si raffreddava faceva gemere la Mustang, trasmettendo a quel luogo avvolto nell’imbrunire qualcosa di sinistro. All’orizzonte, la luna sorgendo illuminava l’ignoto e Red addormentandosi, vide la sua ombra allungarsi nell’infinito.
Red 2
La lancetta sfiorava come in un moto perpetuo la zona rossa del contagiri mentre Red affrontava le ultime curve prima di cominciare la discesa verso la valle. Aveva aspettato tutta la notte pazientemente ed ora , alle prime luci dell’alba, carico di eccitazione e di adrenalina, percorreva quegli ultimi chilometri pieno di certezze. Quando affrontò l’ultima curva prima di entrare nel lungo rettilineo che attraversava la vallata, il suo sangue pulsava nelle tempie con la stessa intensità dei pistoni nel motore della Mustang. L’indice della mano destra puntato in direzione dell’Angelo, come per avvertirlo che qualcosa stava per accadere.
La lunga ombra della notte ritirandosi lasciò entrare la luce del sole nella valle misteriosa e magicamente fece ricomparire quel mondo a cui Red pensava da tanto tempo. Un mondo non sperduto ma solo dimenticato, da riscoprire dolcemente. Alberi e campi e vigneti si estendevano a perdita d’occhio per tutta la valle e ancora oltre. Vigneti così antichi da conoscere la storia dell’uomo e con radici così profonde da attraversare le terre del vecchio e del nuovo continente e dei continenti tutti. Lungo il percorso locande si susseguivano ad altre locande, così che il viandante si potesse fermare ad ogni passo a degustare il vino proprio di quell’attimo della sua vita ed approfittare di quei momenti per essere se stesso, senza lasciare quel vino che a lui era destinato, su scaffali impolverati, in bottiglie che nessuno potrà mai più aprire.
Persone di ogni nazionalità e ceto sociale, così diverse e così uguali, andavano e venivano da quelle locande seguendo una logica a Red sconosciuta, ma facile da intuire per chi è capace di chiudere i propri occhi e sognare. E poiché la vita senza sogni non vale la pena di essere vissuta, Red si incamminò verso una locanda che pensava essere verso la metà di quel cammino, si mise a sedere ad un antico tavolo di legno e chiuse gli occhi, come per dare vita reale ai propri sogni. Passarono ore, giorni e settimane. Fu in quel momento che Red sentì che i suoi sogni erano tutti lì, vicino a lui, con i ricordi più cari di tutta la vita.
Quando si risvegliò, un vecchio stava in piedi di fronte a lui, guardandolo incuriosito, poi oscillando su gambe stanche ed insicure, lentamente gli si avvicinò. Aveva nelle mani una vecchia bottiglia di vino, impolverata e malconcia, anche se Red pensò che doveva essere stata imbottigliata da poco, a giudicare dall’aspetto del suo tappo di sughero. La porse a Red con un movimento lento ed austero ed in questo passare di mani la polvere adagiata sul vetro si lasciò cadere per volare finalmente via.
“Questa è la tua bottiglia.” Disse il vecchio. “Hai aspettato tanto tempo per riempirla. Ma l’importante è avere qualcosa di buono e puro, quindi non ti curare del tempo, il tempo non è importante, è importante solo come lo vivi. Qui dentro ci sono i tuoi sogni ed i tuoi ricordi. C’è il tuo Amore. Quello che hai nel cuore è quello che troverai nelle tue bottiglie.”
Red accarezzava la bottiglia con una mano come cercasse magicamente di far entrare in essa il ricordo di quel vecchio, che sapeva non avrebbe più rivisto. Stava per congedarsi e Red rimase immobile nel guardarlo uscire verso la luce abbagliante del sole. Poi commosso, abbassò lo sguardo verso la bottiglia e sospirò lievemente. Sul vetro sbiadito dal tempo nessuna etichetta, solo un nome in rilievo… RED.

Grazie a Red, grazie alla Vita, grazie a Voi che avete letto questo racconto.

Ibiza 01 Giugno 2011

Note dell’autore
1) Il nome Red del protagonista è un omaggio all’Album RED dei King Crimson, gruppo progressive rock degli anni 70 a cui l’Autore è particolarmente legato fin dalla sua adolescenza. Il titolo dell’album indica la zona rossa degli indicatori di volume degli strumenti musicali elettronici, proprio come per Red la zona rossa del contagiri della sua Mustang. Se vi piace pensare che il nome Red sia legato alla professione del protagonista come specialista di vini, oppure al colore Candyapple Red della sua Mustang o ancora perché gli piacciono i tramonti… fatelo pure, siete Voi a decidere…

2) Il nome della missione di Red “ The Dark Side Of The Wine “ è una ripresa scherzosa dell’album “The Dark Side Of The Moon” dei Pink Floyd, gruppo rock degli anni 70.

“DIARIO DI UN RITORNO" di Sabrina Calzia per il concorso letterario di Villa Petriolo "Wine on the road"

2011-12-22T16:39:00.002Z

Sabrina Calzia è nata ad Imperia nel 1971, e nel 1995 si è laureata in Ingegneria Civile al Politecnico di Milano. Sposata e mamma di due bambini, ora vive a Cernusco sul Naviglio, in provincia di Milano. Ha ottenuto parecchie menzioni d’onore in concorsi letterari per brevi racconti, ed è presente con alcuni suoi componimenti in diverse antologie poetiche. Nell’aprile del 2009 ha pubblicato il suo primo libro, “La metà di credere” (romanzo breve) con Zerounoundici Edizioni.

Con il racconto "Diario di un ritorno", Sabrina ha partecipato al concorso letterario di Villa Petriolo 2011 "Wine on the road".

Racconto “DIARIO DI UN RITORNO (Storia di Principi e di Re... tra i vini!)” di Sabrina Calzia

Ora tace, la pioggia.
E l’auto è una barca a vela, che solca morbida una strada lucida, d’argento.
Con lei scivolo anch’io, sull’asfalto, sospinto da un vento amico, che nell’opale del cielo muove nuvole d’oro e scarlatte. E mentre scivolo mi rivedo, solo in casa. Era stamattina.
Eccomi. Che apro la porta col Brunello in mano, lo infilo sotto il braccio, firmo. Bene, la mano è sicura, prendo la busta e ringrazio il postino, saluto, non lo guardo. E mi ritrovo di fronte alla porta già chiusa, la busta già aperta, la lettera in mano.
Un sorso, poi mi siedo.
E subito gli occhi giù, cadono sulle righe, sfidati e sconfitti dall’ansia di capire, ma ecco che i contorni mi sfuggono, l’iride si distrae e gira in tondo, arrivo alla fine, ricomincio.
Piena in tumulto, la mente si rovescia su un’ansa ripida, ed è un saliscendi su sassi tondi e viscidi; lo sguardo s’inceppa ma subito riparte, scende più svelto e agile di prima. Allora giù a rincorrerlo, i pensieri, briciole striminzite al cospetto del fiume, gambe smilze che in un minuto son già stanche, eppure corrono anche loro, branco impazzito che insegue qualcosa e non sa cosa; perché il secondo segue il primo, il terzo va dietro al secondo, il quarto vuol raggiungere il terzo e così fino all’ultimo. Solo che il primo, quello che ha dato il via all’incursione, certo distratto da tanta baraonda, ormai non lo sa più perché ha iniziato a correre, e adesso crede si tratti di una fuga. E fugge.

Una mano è sul volante, l’altra al finestrino.
Mentre guido il mio sguardo vola, e planando s’incolla a fiocchi di vapore erranti, che s’allungano e s’inseguono, e mi ritrovo a imitare la loro corsa. Via da uno spicchio di sole, ferito, dietro colline di querce rosse e pini.
Naviga serena, la mia vela. Finché la sera spegne il vento, stanca, e accende un gelo tetro e pallido, che sbadiglia tra filari di vite già spogli, castagni, noccioli.
E un mare d’alghe mi risucchia e incatena, con tentacoli grigi che nuotano lenti in un cielo denso e cupo. Lattescente.
Un tempo amavo la nebbia.
La foschia di ottobre odorava di grappoli maturi, e la raccolta dell’uva era per me un momento speciale. L’attendevo tutto l’anno. Ché a ogni stagione papà, per vendemmiare, s’affidava alle indicazioni che io, come un sacerdote che interpelli gli oracoli, sapevo dargli in base al grado Babo riferito dal mio buon mostimetro.
Gran privilegio, per un bimbo di otto anni! Conquistato con poco: qualche nozione di enologia propinata, oltre che a me, a quattro indigeni vinificatori già anzianotti, che sacrificando a malincuore ben sette serate di scala quaranta e sigari in osteria, si erano immolati ad accogliere un luminare eccelso, tutto impomatato e incravattato, arrivato apposta da Cuneo a sostenere la cultura del vino.

“Il vino nasce prima di tutto in vigna, e poi in cantina” recitava mio padre alla fine di ogni vendemmia. Dopo che l’uva era stata pigiata e diraspata, e in cantina il mosto aveva già intrapreso il viaggio per diventare vino.
Mi cingeva le spalle, fiero, col calice alto verso i commensali, fratelli zii e cugini di ogni sorta, accorsi come ogni anno a prestare una mano nella titanica impresa dell’uva. Che dopo tutta la fatica, e la seccatura del mio puntuale controllo perché non sciupassero i grappoli e perché scartassero quelli poco sani, dovevano pure sorbirsi le sue interminabili orazioni. Sul come negli anni in azienda la produzione fosse aumentata e migliorata, e sul come e perché noi tre, un padre e due figli, nella nuova vigna avessimo curato persino l’esposizione e l’orientamento dei filari, per ottenere la perfezione del vino.
La svinatura, a novembre, era l’epilogo del mio trionfo.
La cantina restava il regno incontrastato di papà e di Arrigo, il principino. E io, che malgrado il mio impegno non riuscivo a essere un eletto, cercavo rifugio nei miei libri.

Leggere è sempre stata la mia passione.
Da bambino rubavo Famiglia Cristiana in Chiesa, uno ogni domenica.
Per simulare un obolo scuotevo la cassetta delle offerte, e intanto premevo il pulsante sotto al banchetto votivo e accendevo due o tre finte candele.
Da piccolo ero già miope, ma nessuno in casa si accorgeva del mio difetto. Forse perché, mamma lo diceva sempre, già allora ero tutto un disagio. Avevo fame o avevo sete, mi annoiavo o ero stanco, un po’ ero irrequieto e zompettavo dappertutto e un po’ mi mettevo in un angolo per ore e me ne stavo lì, fermo e zitto, imbambolato dai miei pensieri già tanto profondi.
Un disagio in più era cosa di poco conto.
E poiché per natura parlavo poco, e in casa nessuno si degnava di filarmi o di interessarsi al perché dei miei modi scontrosi e taciturni, io coi miei occhi mi arrangiavo come potevo, e leggere era una delle poche cose che mi riusciva bene.
Mi bastava spiaccicarmi una pagina a un dito dal naso, e subito dai trafiletti odorosi d’inchiostro le parole curiose facevano capolino, una dopo l’altra saltavano fuori dal foglio, si mettevano in fila a formare frasi e interi discorsi. Quelli che con me nessuno aveva voglia di fare, e allora io me li prendevo lì, nel mio giornale in prestito. Li rubavo alle pagine, li chiudevo a chiave in testa.
Erano i miei tesori.

Quando ormeggio la vela sul viale è già notte, buio pesto.
Scorgo una luce in casa, in fondo al sentiero; ma è un miraggio tiepido che non mi scalda cuore.
Fermo il motore, nel silenzio rammento la mia amica sul sedile di dietro, rimasta sola tutto il tempo, poverina.
La invito a venirmi accanto e me la ritrovo tra le mani, il collo proteso verso le mie labbra, pronta a confortarmi col suo dolce nettare.
È una bottiglia di Chianti Classico, mi dico è un pensiero perfetto, per Arrigo. Non potevo mica venire a mani vuote!
E mentre, bottiglia in mano, mi compiaccio del gesto generoso... la osservo bene, la soppeso.
Vetro opaco. Etichetta sbiadita. Sentori di muffa e culatello.
Ma certo, è odor di cantina!
Non cantina, TUGURIO, direbbe papà... Eh sì proprio un tugurio, farebbe eco Arrigo!
Che dire poi dell’anno? Tre lustri non son pochi!
E il buon Arrigo insegna: al Chianti invecchiar non giova.
Ché nel tempo, in razze miste, la mescolanza si scompone. E la sinfonia dei vitigni stecca, l’equilibrio si fa dissonanza!
Me misero, tapino. Signor Principe, che errore!
Allora via il tappo, subito. Senz’altro indugio, lesto mi appresto a lavar la mia coscienza silenziosa.
Che sia anche il mio destino, questo del buon vinello? Se amabile e sincero, quand’ero un giovinetto, adesso che son vecchio... ho perso l’armonia?
E allora a suon di assaggi, goccetti e sorsettini, finisce nel mio stomaco tutto il pregiato succo... Che a me par sempre tosto, pur disarmonico e scomposto!

Infine il cuore è caldo, mi avvio.
In trenta secondi si spengono anche i fari, e nell’oscurità le mie gambe s’intrecciano, le braccia annaspano a cercar qualcosa, ma nulla, una breve piroetta e cado, mi ribalto a faccia in giù, penso che fortuna aver preso l’anestetico, un po’ a fatica mi rialzo, mi scrollo di dosso la polvere, ora son come nuovo, riprendo la marcia a buon passo, e camminando mi scopro in faccia un sorriso ebete, da ubriaco perso, lo stesso che avevo quella sera, ricordo, la sera che partendo, a suon di calci e badilate, ho sradicato l’ultimo lampione...

Eccomi Arrigo bello
lo vedi, son tornato!
Il Babbo ci ha lasciati
dicevi nella lettera:
torna con me all’azienda
all’uve, alla cantina!
E al tuo richiamo corro?
Subito, come un caprone!
Sarà senz’altro colpa
del vino a colazione.

Ma presto rinsavito
or subito m’arresto
coi piedi ben per terra
alla stregua di un lampione;
ché tu caro Arrighino
sì puro onesto e vecchio
non sembri certo un Chianti
piuttosto un buon Nebbiolo
ciò ch’io, ormai cresciuto
da tempo già non bramo!

Or quindi giro i tacchi
addio casa d’un tempo
io canto rido e ballo
per quanto son contento.

Ritorno al bel tugurio
mio regno incontrastato
dove con ragni e polveri
lieviti muffe odori
insieme a bei formaggi,
salami e culatelli
di maturare, schietti,
in fiaschi e bordolesi
Chianti e Brunello aspettano
senza parerne offesi...

“Il Barone della Luna” di Pilade Cantini per il concorso letterario di Villa Petriolo WINE ON THE ROAD

2011-12-21T14:23:00.003Z

Con il bel racconto “Il Barone della Luna”, Pilade Cantini ha partecipato al concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011 “Wine on the road”.

Pilade Cantini è nato a San Miniato (PI) nel 1972. Laureato in Storia presso la Facoltà di Lettere e Filosofia dell’Università di Firenze, è autore e curatore di diverse pubblicazioni a carattere letterario, storico e umoristico. Attualmente è impiegato presso il Comune di Firenze.

Racconto “Il Barone della Luna” di Pilade Cantini

Grappoli d’uva. Ciocche. Le rotondità non mentivano. E non ammettevano sfumature. Quasi mai. Poi la mano del Barone si strinse, con dolcezza. E sul palmo si sentì accarezzare da un capezzolo. Le foglie s’erano trasformate in lenzuola di lino. E pensò di svegliarsi.
La finestra aperta faceva entrare un insolito cinguettio e una nebbiolina tiepida che profumava ancora di luna. Aveva dormito con la camicia bianca. Ma senza boxer, per evitare i tatuaggi dell’elastico.
Dette un’occhiata a Selene, che sognava sdraiata di fianco, con il gomito sotto il guanciale e i piedi allineati come se stesse per tuffarsi da un trampolino.
La bordolese sul tavolo ospitava gli ultimi sei centimetri di Sangiovese. Il Barone bevve senza usare il calice.
Con l’unghia del pollice accese un’altra sigaretta all’oppio, poi strizzò l’ultimo gocciolo di vino: il Barone della Luna non badava a spese.
Una lacrima di Sangiovese volò a picco verso la camicia bianca e si posò sul rimbocco della manica formando una macchia a forma di Madagascar. Il Barone si punse un polso con un spillo, e poi col sangue fece un segno sul nord-est della macchia, come a fissare Antananarivo, la capitale dell’isola. Il Barone della Luna non perdeva mai un’occasione per ripassare un po’ di geografia. Ma si pentì abbastanza di non aver messo una camicia azzurro oceano.

L’autunno di tre anni prima era stato in Madagascar, aveva una capanna vicino al Lago Alaotra. Era lì quando si scatenò l’incendio vicino alle risaie. Faceva un freddo abbastanza strano per quelle latitudini. Era andato per giocare a scacchi con un amico malgascio e per comprare qualche bottiglia di vino della Matsiatra. Un giorno ne tracannò e dismisura e dormì dall’alba al mezzogiorno del giorno successivo. Proprio durante l’incendio.
Si sveglio senza essersi accorto di niente.
L’incendio era stato domato in poche ore, gli ultimi elicotteri stavano tornando alla base e una parte consistente della zona era invasa da fumo bagnato. Il Barone sorrise, e si avviò a passo lento verso la sua capanna. Cercò di ripararsi le orecchie con il bavero del suo loden verdeoliva perché un incendio non era bastato ad addolcire una temperatura inspiegabilmente rigida e avversa.
“Arriverà l’estate…” pensò tra sé il Barone, mentre la cenere e il fango gli spalmavano di grigio la pelle degli stivali. Una manciata di funghi alla brace l’aspettava impaziente: mise le dita in tasca, lasciò perdere il bavero e aumentò il suo passo. Meno male che portava un maglione a collo alto, sennò un ramo di roso l’avrebbe di certo ferito.
La capanna si era salvata, c’avrebbe scommesso, perché le zone intorno al lago sono, di tutta la provincia, le più fortunate. E il Barone della Luna lo sapeva.
Tra le cortecce dei tròppoli e la canapa delle tendine c’era sempre una scacchiera di creta, pronta ad una sfida tra Rossi e Neri. E il Barone, veloce, muoveva sempre per primo. Talvolta leggeva Balzac, tanto per distrarsi. E quando s’annoiava più del solito fuggiva in Messico, a disegnare ghirigori con la china.

L’Oceano non gli piaceva al Barone, preferiva le acque calme di un torrente, ma solo di fronte a quella pennellata semiblù poteva cantare a squarciagola Summer on solitary beach. Sull’Oceano sono in tanti a ritrovare la voce. E il Barone fu lì che trovò Selene. Bianca come una canna di bambù. Era mercoledì: lui vendeva dadi d'ananas e banane in riva al mare, lei leggeva i fondi di caffè, a gambe incrociate sotto un pergolato di vite americana.
Il Barone la guardò senza malizia.
Lei sorrise: “Non hai caldo con quel maglione a collo alto?”
“Un po'. Ma ho più paura delle rose...”
“Nel tuo destino non ci sono rose, solo girasoli. I fondi di caffè non mentono.”
“Allora stasera ceniamo insieme?”
“D'accordo. Ti porterò un mazzo di rose. Se hai paura è bene che ti passi subito.”
Il Barone, quella sera si presentò a torso nudo, ma con le basette più lunghe e più bionde del solito.
Selene si presentò con cinque girasoli e quando glieli dette commentò a bassa voce: “I fondi di caffè non mentono. Mai.”
Passarono insieme due settimane. Giorno e notte. Poi, una mattina, il Barone prese un volo per Bilbao. Era un giovedì.
Selene lo avrebbe ritrovato due anni dopo. Per caso. Durante una sfilata di moda a Ulan Bator.
“Anche tu in Mongolia?”, fu il saluto improbabile di Selene.
“Mi sposi?”, rispose il Barone arrossendo per la prima volta dopo tredici anni.
“Ma sì, tanto domani è domenica.”

Quando l'ho conosciuto, il Barone della Luna, era già adulto.
“In campagna s'invecchia prima, ma si vive più a lungo” era la sua frase preferita, quelle poche volte che parlava. Continuava a giocare a scacchi tra Rossi e Neri, a fumare sigarette all’oppio, a disegnare cartine geografiche sui papiri e a suonare il djambé nei giorni di vendemmia.
Nelle notti senza stelle scriveva milonghe, autoritratti – a tratti – distratti:
“Son Barone della Luna
son cocchiero in gran tempesta
c’ho la mano forte e lesta
lo stivale in pelle nera
folta e d’oro la criniera
che riluce sulla testa.
L’espressione triste e mesta
di velluto il pantalone
tra ruggiti di leone
sono nato sotto il sole
sopra un manto di viole
rifiorite all’occasione.
Con il collo del maglione
mi proteggo dai pensieri
di sapienti masnadieri
di corsari inconcludenti
luccicando come i denti
che rosicchiano i bicchieri.”
Ma eran ben altri i versi che l’avrebbero reso famoso. Versi introversi, con postille di rame e note a piè di pagina.
Questo sarebbe successo al tempo delle coccinelle e della sangria. Al tempo di quando avrebbe incominciato ad affrescare le nuvole. Al tempo di quando non si sarebbe capacitato del perché Selene diventasse ogni giorno più bella e ogni giorno più bianca.

Il Barone della Luna, quando l'ho conosciuto, non parlava quasi mai. Ma quando meno te l’aspettavi dissertava a lungo sui vicoli di Parigi, sui marciapiedi di Pigalle, sulle foglie rossobruciate a tratteggiare la Senna, sui sogni della Comune, sul sepolcro di Jim Morrison, sugli odori della metropolitana, sui volti appiccicosi dei mimi, sulle finestre nei tetti, sui culi alle finestre, sulle negre verdi della periferia.

Era nato tra i girasoli, il Barone della Luna, e questa era la sua grazia e la sua condanna. Non avrebbe mai trovato centri di gravità permanente, perché credeva al basso ventre più che all’intelletto dei romantici o alla passione dei razionalisti. Credeva nel vino, nell'aceto e nei tramonti. Nutriva qualche dubbio sull'olio e sulle galline. Diffidava dei golosi di rucola e dei ghiotti di limoncello. Ma quando giocava a scacchi muoveva i Rossi, per primo. E rideva soltanto all’ampio gesto a Elle del Cavallo.

Wine on the road: “LE VIGNE DI FRENE’” di Giorgio Baro

2011-12-20T13:27:00.002Z

Giorgio Baro, con il racconto “LE VIGNE DI FRENE’”, ha partecipato al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road”. Buona lettura!

Giorgio Baro scrive di sé:
“Sono nato nel 1961 a Torino, città dove ho sempre vissuto e dove lavoro come impiegato. Oltre ad essere appassionato di sport, amo molto la montagna alla quale mi avvicino, per quanto possibile, in tutte le stagioni; infatti mi piace fare escursioni sia a piedi sia con gli sci. Altre mie grandi passioni sono la lettura e la scrittura; da alcuni anni scrivo testi di prosa ma soprattutto di poesia (a quest’ultima mi dedico, pur con discontinuità, fin dai tempi della scuola media)”.

Racconto “LE VIGNE DI FRENE’” di Giorgio Baro

… a volte il viaggio è tornare inaspettatamente alle proprie origini …

Aldo Blanc aveva appena incominciato ad andare a scuola la prima volta che era salito alla borgata Frenè. In quegli anni, nella frazione arroccata sopra un cocuzzolo del pendio esposto a sud - dal fondovalle si distingueva subito la chiesetta bianca, quasi una sentinella vigile e benedicente sulle case - oltre a suo nonno risiedevano unicamente due famiglie; e pensare che, fino alla metà del secolo scorso, ci stavano ancora una ventina di persone. Andando indietro nel tempo, però, nel villaggio ogni baita era abitata, e i bambini sbucavano da sotto i tavoli e da dietro la stufa e facevi fatica a contarli tutti.
Poi, dal 1950 in avanti, l’abbandono della montagna aveva sempre più ridotto la popolazione stanziale; una minoranza si era fermata in valle, ma la maggior parte era scesa nella grande città di pianura a cercare un lavoro in fabbrica. Generazioni nuove, che non volevano ripetere la vita di stenti e di sacrifici dei loro vecchi. Così, inesorabilmente, i muri delle stalle e delle case vuote si crepavano sempre più, gli inverni di nevi pesanti sfondavano i tetti, cespugli spinosi infestavano i coltivi strappati con fatica a un terreno impervio. Solo qualcuno, verso il finire del secolo, era tornato su e, impiegandoci sudore e risparmi, aveva riaggiustato la vecchia baita di famiglia. Qualcun altro aveva provato a vendere, ma senza successo. Quella non era montagna che si prestasse allo sci o al divertimento, quella era sempre stata e sempre sarà montagna povera, del silenzio e delle pernici. Nessuno ci avrebbe fatto investimenti turistici. Chi tornava era perché cercava le sue radici.

Da bambino alla borgata Frenè Aldo ci era poi salito soltanto un’altra volta in autunno quando si era fermato per alcuni giorni dal nonno Giustino. Durante quella settimana era andato al pascolo con le due mucche, Nerina e la Fulva, e aveva aiutato il nonno a vendemmiare. Chi allora abitava alla borgata lavorava dei terrazzamenti dove cresceva la vite: erano vigne di pochi filari, e la vendemmia si concludeva nel giro di qualche ora. Aldo ricordava il nonno che si caricava sulla schiena la gerla piena di grappoli; una volta pigiati, avrebbero dato un vino fresco e fruttato, poco adatto all’invecchiamento, dal colore rubino scarico che col tempo tendeva a virare all’arancio.
In seguito, per anni, Aldo non avrebbe più rivisto la casa del nonno in montagna. Suo padre, ingegnere alla Fiat, era andato a lavorare prima in Brasile e poi in Sicilia portando sempre con sé la famiglia.
Fu proprio durante la permanenza in America latina che Aldo avvertì fortissima la vocazione religiosa. Rientrato in Italia si chiuse in seminario; questa scelta, però, non fu assolutamente condivisa dai genitori, in particolare da suo padre che tentò in tutti i modi di dissuaderlo. Non essendoci riuscito, sparì, e con lui sua madre; di loro non seppe più nulla, forse erano nuovamente partiti per il Brasile.
Nonno Giustino, intanto, aveva appena fatto in tempo a vedere l’alba del nuovo millennio prima che il sangue, in un moto ribelle improvviso, strozzasse i suoi giorni. Aldo, all’ultimo esame di teologia, pochi mesi e avrebbe vestito l’abito talare, fu l’unico tra i parenti ad accompagnarlo al cimitero in un gelido pomeriggio di primavera. Quattro anni dopo la curia lo mandò a sostituire don Mario nella diocesi sulle montagne dov’era vissuto il nonno. Ad Aldo Blanc, diventato per Dio e per gli uomini “don Aldo”, non parve vero. “Com’è incredibile la vita”, si ripeté per giorni.

Don Aldo arrivò a destinazione una mattina di febbraio che nevicava; appena sceso dal treno lo accolse il vice sindaco, un omino rubizzo con due baffoni spioventi che, senza ascoltare ragioni, lo accompagnò al caffè a bere un punch bollente. Poi andarono insieme alla canonica. Lì rimase solo con don Mario; questi, un sacerdote che per cinquant’anni non si era mosso dalla valle, gli parlò a lungo del paese, delle borgate e delle anime della parrocchia. Era una memoria storica formidabile don Mario: ricordava tutto e tutti, dall’ultimo battezzato a quanti vitelli erano nati l’anno in cui lui era venuto pastore di quella comunità. Ora era mezzo cieco e minato dall’artrosi; pur reggendosi in piedi a fatica, prima di scendere in città all’ospizio dei salesiani, volle benedire don Aldo e abbracciarlo a lungo.
Don Aldo si mise subito al lavoro. Era sua intenzione rivitalizzare la fede richiamando più gente possibile. Per Pasqua, aiutato da un gruppo di giovani e dal vice sindaco, in fondo un buon diavolo col vizietto di bere e di non andare a messa la domenica, organizzò una lotteria per raccogliere fondi e avviare il restauro dell’affresco del giudizio universale nella navata sinistra della chiesa parrocchiale. Si era anche rivolto al direttore della banca locale sperando di ottenere una consistente sponsorizzazione. In futuro avrebbe voluto recuperare gli altri affreschi nelle cappelle sparse sui monti fino a prospettare un percorso di sicuro richiamo.
Prioritario, però, sentiva di dover fare qualcosa per la piccola borgata di Frenè. Ora tutto l’anno lassù ci stava solo una persona, il vecchio Rino che camminava sciancato, ma che, anche negli inverni più rigidi, non era mai voluto scendere in paese. Quando nevicava, la strada per Frenè era sempre l’ultima a essere pulita dallo spazzaneve, e non di rado capitava che Rino restasse isolato per diversi giorni; però lui, scorza dura, non aveva paura di niente e di nessuno.

A fine marzo, un pomeriggio di sole, Don Aldo salì a case Frenè. Un paesaggio candido e incantato lo accolse. Lasciata l’auto, si avviò a piedi verso la baita dal cui camino usciva una bava di fumo. Rino era seduto davanti all’uscio in compagnia di Zagor, un pastore maremmano dal pelo bianco-panna, e masticava tabacco. Da lontano don Aldo salutò. “Mi chiamo don Aldo, disse, ma voi mi conoscete come Aldo, Aldo Blanc, il nipote di nonno Giustino. Vi ricordate?”
Rino lo guardò avvicinarsi. Erano anni che non vedeva un prete.
“State bene, Rino?” domandò don Aldo.
“Davvero sei Aldo? - abbozzò Rino trattenendo Zagor - Chi l’avrebbe mai detto che saresti tornato …”
“Sì, sono proprio io. Ne è passato del tempo …”
“Già, è passato proprio tanto tempo, - si fece malinconico Rino - ormai qui ci sto solo più io; con Zagor, con la Bianca che mi dà il latte per fare un po’ di formaggio, e con le galline nella stalla. Ma qui si sta bene, sai … anche se cammino tutto storto, io qui sto bene, è casa mia.”
Si scambiarono una vigorosa stretta di mano. Rino tacque a lungo prima di riprendere “Eri un bambino, la prima volta che sei venuto eri un bambino. Sono passati davvero tanti anni”
“Così è la vita.”
“Da qui li ho visti andare via tutti; raramente qualcuno ritorna, ma nessuno è più capace di restare a viverci … eh sì, sono proprio andati via tutti, chi prima chi dopo … e chi non è andato via, è rimasto per sempre!”
Don Aldo si fermò ancora a parlare poi concluse “Ora voglio andare a vedere la baita del nonno. E’ sempre là?”
“Sì, è sempre là. C’è da camminare nella neve marcia che è scesa domenica, - lo avvisò Rino - ma tu hai le gambe buone, non farai fatica.”
In fondo alla borgata la baita del nonno si ergeva solitaria come un gendarme in retroguardia; più avanti don Aldo intuì esserci le vigne, o meglio quello che restava dei terrazzamenti un tempo coltivati a vite. “Questi tralci torneranno a dare frutto”, giurò a se stesso cercando di individuare i filari secchi sotto un sudario di gelo.

In paese la vita scorreva tranquilla. Don Aldo seppe inserirsi in fretta e bene; la gente lo cercava, sapeva stare e parlare con i valligiani come se fosse uno di loro. E insieme a loro viveva il divenire delle stagioni.
Con la primavera, i versanti a sud dove sorgeva Frenè, come sempre furono i primi a svestire la coltre bianca. Don Aldo saliva spesso alla baita del nonno. Riaprì casa, rese subito funzionale la cucina; in quelle giornate di cielo terso e sole, quando l’aria però frizzava accarezzando la faccia, ripulì ben bene dalle erbacce il terreno intorno. Una sera, prima di scendere, Rino lo invitò a bere un bicchiere. “Assaggia, disse orgoglioso, questo è il vino della nostra terra, lo stesso che faceva tuo nonno.” Don Aldo assaporò quel succo d’uva lievemente aspro e disse “Se mi aiutate e mi consigliate voi, Rino, vorrei ridare vita alla vigna del nonno. E vorrei portare il vino che verrà all’altare, e farne il vino benedetto per la messa.”
“Bravo, - fece Rino - bravo, sappi solo che ci vorrà tanta forza. E costanza, e non arrendersi mai. Sono anni che la vigna è abbandonata.”
“Ce la farò, con l’aiuto del Signore ce la farò!”
E don Aldo già quell’anno ce la fece. Con l’aiuto del Signore, sì, ma anche con la forza delle sue braccia e i buoni consigli di Rino. Dissodò i terrazzamenti, strappò a uno a uno i rovi e le ortiche, nel tempo giusto diede il verderame sia alla sua vigna sia a quella di Rino; con stracci e vecchie latte che sbattevano al vento improvvisò due fantocci per spaventare gli uccelli. Intanto, sempre grazie a Rino e alla mani robuste di Matteo, un giovane della valle che studiava agraria in città, rimise in funzione la cantina interrata del nonno; recuperò il torchio e si fece portare su una piccola botte che i ragazzi del paese gli avevano regalato per festeggiare il primo lustro di sacerdozio.
A inizi ottobre raccolse il frutto del suo lavoro. Come nonno Giustino a suo tempo e come Rino ancora adesso, si caricò sulle spalle la gerla piena dei preziosi grappoli d’uva Avanà; gli bastò un mezzo pomeriggio per terminare la vendemmia. Nei giorni a venire, sempre sotto l’occhio attento di Rino, seguì la fermentazione fino a riempire il tino per tre quarti di mosto che arrivava a malapena a diciotto gradi di zuccherina.
Quell’anno ottenne un vino rosso dal profumo fresco di fiori e frutta e dal retrogusto appena asprigno. Né portò in canonica una tanichetta alla volta e lo usò in parte per bere un bicchiere a cena e in parte per la consacrazione nella messa.

Ad agosto dell’anno dopo don Aldo, aiutato da Matteo e da altri ragazzi, volle organizzare la festa dell’Assunta alla chiesetta di Frenè riaprendola per l’occasione. Da tempo ormai don Mario, vecchio e malato, non l’aveva più fatto.
La mattina della festa, a Frenè salirono tanti turisti e valligiani. Rino si emozionò nel vedere tutta quella gente sui prati e tra le case. Venne allestita la pesca di beneficienza per ricavare qualche soldo e salvare il tetto della chiesetta prima che fosse troppo tardi; in premio c’erano giochi per bambini, abbigliamento sportivo e prodotti locali. Don Aldo aveva offerto dodici bottiglie del suo vino facendosi preparare l’etichetta con su scritto “il vino del nonno” dal titolare del supermercato del paese. Quell’uomo, in piena crisi di coscienza dopo essere uscito indenne da un brutto incidente con il furgone, durante la confessione aveva rivelato alcuni trucchi che usava per truffare i vecchi quando andavano a fare la spesa da lui. Così, oltre alle preghiere e al giuramento di rigare dritto da quel momento in avanti, don Aldo gli aveva suggerito come dimezzare i prezzi senza farsi vedere da chi aveva raggirato; ma soprattutto lo aveva invitato a donare grappe e marmellate nonché a provvedere al vino per la festa di Frenè.
Alla fine, con la pesca di beneficienza, i soldi delle offerte e il ricavato della polenta servita a pranzo, ne uscì il gruzzolo giusto per pagare il materiale necessario a un intervento di emergenza sul tetto della chiesetta. Inaspettatamente la manodopera la pagò il proprietario del supermercato. “Dovete averla fatta ben grossa, - gli sussurrò don Aldo - ma il Signore tutto vede, e il Signore perdona. Lui sa …”
Di certo ci fu che per la festa dell’Assunta la borgata Frenè era tornata a popolarsi come da anni non succedeva; già a fine mese, però, le baite erano sprofondate nel loro silenzio rotto solo dal soffio del vento o dal lontano scroscio del torrente tra le rocce. Anche chi aveva ristrutturato casa, finite le ferie, era rientrato in città. Rino lassù stava di nuovo da solo tutto il giorno; pur zoppicando, andava al pascolo con la Bianca e con Zagor, badava alla vigna e al campo di patate, sfalciava il fieno, e, a sera, immobile sull’uscio, masticava tabacco guardando sui monti correre veloci le ombre del tramonto.
Don Aldo saliva a Frenè quasi tutti i giorni e due volte alla settimana portava il pane, il tabacco e quel poco d’altro che serviva a Rino. Un giorno, mentre ritornava dalla vigna, fu chiamato dal vecchio che lo aspettava seduto davanti casa: “Vieni dentro, voglio farti vedere una cosa.”
Nella penombra, sul tavolo di legno spesso, Rino aveva appoggiato dei pampini; più in là c’era un foglio di giornale steso a nascondere qualcosa. Rino lentamente sollevò la carta scoprendo l’immagine della vecchia baita del nonno composta con le foglie della vite disposte sopra una scatola di scarpe disfatta. Quell’immagine quanto somigliava alla baita di nonno Giustino!
“Come avete fatto?” si stupì don Aldo.
“Una volta scelte e piazzate le foglie giuste, le ho incollate con la resina sopra il cartone della scatola: di là non si staccano più. Ora si può mettere sotto un vetro e farne un quadro.”
Don Aldo si commosse, a stento trattenne una lacrima. “E’ bellissimo, Rino, grazie, grazie, ma … insegnatemi come si fa.”
“Magari un giorno, don Aldo, chissà.”

L’estate ormai scivolava verso l’autunno; una mattina i prati e le vigne di borgata Frenè si svegliarono intirizziti da una brinata precoce che faticò a sciogliersi durante le ore calde.
A fine settembre Don Aldo scalpitava per vendemmiare. Un giorno Matteo lo fermò in piazza e gli propose: “Don Aldo, aspetta a vendemmiare, lascia che i grappoli rimangano sui tralci, li raccoglierai d’inverno, a gennaio, una notte che la temperatura sarà di 8/10 gradi sottozero.” Il prete pensò che Matteo fosse fuori di testa e stava per dirglielo quando questi continuò “Quest’anno con la cooperativa tentiamo un esperimento, vogliamo fare il vino del ghiaccio.”
“Cosa?!”
“Sì, il vino del ghiaccio. Ci siamo già attrezzati nelle vigne di borgata Maddalena, abbiamo coperto i filari con una rete perché gli uccelli non mangino l’uva. Vieni a vedere.”
“Ma che cos’è?”
“Si lasciano su i grappoli fino in pieno inverno, il freddo raggrinzisce e disidrata gli acini però ne conserva il succo dolce; è vero, ce ne sarà pochissimo, ma quel pochissimo avrà un gusto unico, un concentrato di profumi e di zuccheri. Il vino del ghiaccio si fa molto in Canada e in Germania, e qualcuno lo produce anche in val d’Aosta e nel cuneese. Ci stai a provare con noi, don Aldo?”
“E se poi non viene? E .. per la messa … mica si può usare un vino così?”
“Ce la faremo don Aldo, ne sono sicuro! Chiameremo i giornali e la televisione per riprendere la vendemmia, daremo visibilità al nostro paese e alla nostra terra, sarà un bel modo per farci conoscere. Ci aiuterai? Sono sicuro che ce la faremo!”
Don Aldo accettò la sfida. Disse “Ce la faremo, con l’aiuto del Signore ce la faremo!”
Matteo si organizzò subito e già il giorno dopo aveva tirato una rete finissima anche sopra la vigna di don Aldo. In piedi a masticare tabacco, Rino guardò scettico quel gran daffare senza dire nulla.

Nella notte di gennaio stabilita per vendemmiare, a borgata Frenè, oltre agli inviati della stampa locale, salirono anche i giornalisti della televisione nazionale pronti a documentare l’avvenimento. Don Aldo, insieme ai ragazzi della cooperativa - tutti con le giacche a vento, i guanti e le pile frontali accese, passò tra i filari a cogliere i grappoli gelati. Dalla finestra Rino vide tanti lumini muoversi nelle tenebre della montagna e s’illuse che i vecchi abitanti di Frenè fossero tornati sulle loro terre. Gli venne voglia di uscire per andare loro incontro, ma una lacrima lo trattenne. Nel sonno, quella notte, si sedette fuori con nonno Giustino a fumare e a parlare del tempo andato proprio come a raccontarsi le emozioni di un viaggio infinito.

Dopo lunghi mesi di fermentazione naturale, un centinaio di bottiglie da 0,375 cl di vino del ghiaccio facevano bella mostra nella cantina della cooperativa. Una giusta percentuale spettò a don Aldo che, dopo averne lasciato un assaggio a Rino nonché qualcosa per la prossima festa a borgata Frenè, portò il resto in chiesa perché diventasse il vino consacrato nelle messe solenni.

Hora a hora, día a día, año a año

2011-12-18T00:38:00.001Z

«¿Quien es el que amo? No lo sabréis jamás.
Me miraréis a los ojos para descubrirlo y no veréis
más que el fulgor del éxtasis. Yo lo encerraré
para que nunca imaginéis quién es dentro de
mi corazón, y lo meceré allí, silenciosamente,
hora a hora, día a día, año a año. Os daré mis
cantos, pero no os daré su nombre. El vive en
mí como un muerto en su sepulcro, todo mío,
lejos de la curiosidad, de la indiferencia y la maldad».

«Chi è colui che amo? Non lo saprete mai.
Mi scruterete gli occhi per scoprirlo e non vedrete
mai che il fulgore dell'estasi. Io lo imprigionerò
perché mai sappiate immaginare chi ho dentro il
mio cuore, e lì lo cullerò, silenziosamente, ora
dopo ora, giorno dopo giorno, anno dopo anno.
Vi darò i miei canti, ma non il suo nome. Lui
vive in me come un morto nella sua tomba, tutto
mio, lontano dalla curiosità, dall'indifferenza,
dalla malvagità».

(Alfonsina Storni, El ensueño - Il sogno, dai Poemas de Amor, Buenos Aires, 1926, traduzione di Alessandro Prusso )

Racconto “A MONTALCINO” di Patrizia Cozzolino per WINE ON THE ROAD

2011-12-17T00:46:00.002Z

La ricca settimana di pubblicazione dei racconti di "Wine on the road", quinto concorso letterario di Villa Petriolo, prosegue...Un dono di Natale, che speriamo gradito, a tutti gli amici di Villa Petriolo e DiVINando.

Patrizia Cozzolino è nata a Napoli, dove risiede.
Ha partecipato ai seguenti concorsi letterari: 2002, Soffusi Chiarori, 1° Premio IV Edizione Premio Internazionale di Poesia e Solidarietà Guido Giustiniani; 2008, Pallidi baluginii, 1° Premio I Edizione del Premio Letterario Il labirinto; 2008, Falesie e crepacci, Premio Speciale Comune di Cesa V Edizione Premio Internazionale Poesia Francesco De Michele; 2011, I volti delle rocce di Lucania, 1° Premio VI Edizione Premio Internazionale Poesia e Narrativa Napoli Cultural Classica; 2011, Collettivo olocausto, 1° Premio Premio Internazionale di Poesia Coluccio Salutati Edizione 2011.

Racconto “A MONTALCINO” di Patrizia Cozzolino

Gridava Mattia al di fuori della cantina. Era rimasto all’esterno, nel passeggino, insieme a Valentina che non aveva un grande interesse per il mondo delle cantine e del vino in genere e che quindi si era offerta di badare a lui.
Valentina e Mattia ci seguivano dall’esterno. Era come se stessimo compiendo lo stesso viaggio: loro due in superficie, noi al di sotto del manto stradale e, in qualche caso, ancora più giù, sempre più lontani dalla superficie e più vicini alle “viscere della terra”. Eh già! Era decisamente emozionante la visita alle cantine, quando questa si sviluppava in profondità. La temperatura all’interno si riduceva sempre di più e una gradevole sensazione di benessere originata dalla frescura dell’ambiente s’impadroniva di noi visitatori, piacevolmente allietati dal profumo del vino che, al progressivo abbassamento della temperatura, veniva da noi avvertito come più fresco ed intenso.
Compresi, pertanto, che sulla bontà del vino, materia tutt’altro che inerte, influiscono più fattori, in primis l’ambiente in cui è conservato.
Sembra un’osservazione banale, ma così non è, se pensiamo a come spesso maltrattiamo fiaschi e bottiglie di vino, ponendoli in ambienti caldi, qualche volta addirittura esposti alla luce diretta del sole.
Quando compiamo questo gesto criminale uccidiamo il vino, pregiudicandone i suoi intrinseci caratteri di vitalità.
E indirettamente, senza accorgercene, aborriamo la nostra cultura, che è anche esperienza legata alla coltivazione della vite e, successivamente, al processo di vinificazione.
Ero immersa in questi pensieri mentre mio padre diceva: - Ada, senti come si sta bene qui, non vorrei più andarmene via - .
Col suo sorriso gioviale e aperto, guardava negli occhi il proprietario della cantina che ci illustrava la storia della sua azienda vinicola, racconto che mio padre, forse più di me, seguiva con estrema attenzione. Forse perché anche lui, sia pure in piccolo, “faceva il vino”.
Avevamo un piccolo appezzamento di terra nella zona a ridosso delle Rampe di S. Antonio a Posillipo, delimitato da un costone tufaceo al di sotto del quale si apriva una galleria, che papà aveva trasformato nella sua “piccola cantina”.
Così ogni anno nella stagione autunnale, acquistati svariati quintali d’uva, di qualità per lo più sangiovese e moscato, si dilettava nella lunga, paziente e laboriosa produzione del vino. Vino che poi, al netto di quello destinato al consumo della famiglia, regalava per lo più ad amici e parenti.
La visita alle cantine di Montalcino rappresentava quindi per papà un’occasione di confronto con realtà organizzate e strutturate, dalle quali traeva spunti per apportare migliorie alla sua piccola realtà, celata nel piccolo terreno che amava coltivare e al quale era legato.
Diceva il Sig. Biasotti, il padrone della cantina, che un buon vino nasce innanzitutto dall’amore profondo per la terra che lo produce. Se la terra non è curata, valorizzata, le viti non daranno un buon vino.
Papà, annuendo col capo, condivideva l’osservazione del Sig. Biasotti, al quale replicava: - Mi deve credere, per me la terra è sacra, sento quasi che avverta i miei passi ed ogni mattina quando vado in campagna dialogo con le piante. E mi pare che le viti stiano ad ascoltarmi.
Il Sig. Biasotti e papà avevano scoperto di avere comuni interessi, legati al mondo del vino. Così iniziarono a parlare fra loro con tono sempre più amichevole, come se si conoscessero da svariato tempo, accompagnando le parole con gesti che solo la confidenza dettata dalla consuetudine sedimentata nel tempo può rendere spontanei ed abituali.
- Sig. Biasotti - diceva mio padre, mentre gli dava una leggera pacca sulla spalla - e adesso fatemi assaggiare questo bel vino rosso. Che bel colore rubino, intenso! Invecchiato in botti di rovere? - .
Il padrone della cantina, forse felice di fare da cicerone a qualcuno che nutriva un reale interesse per la sua attività, ricambiando la pacca sulla spalla rispondeva: - Certamente, è invecchiato in botti di rovere. Ora lo assaggiamo - .
Riempì alcuni calici che gentilmente ci porgeva mentre noi eravamo già in visibilio nell’osservare il gesto della mescita del vino, di colore intenso e brillante che fluiva dalla bottiglia al calice: io apprezzai enormemente il “sacro nettare”, prima ancora d’assaggiarlo, allorché piccole bollicine si formarono in superficie all’interno del bicchiere. In una frazione infinitesimale di secondo l’elemento olfattivo e quello visivo si fondevano armonicamente insieme. Piacere della vista e piacere dell’olfatto stringevano un connubio che amplificava l’eccellenza di un prodotto d’altissima qualità.
Mio padre che nel frattempo, sentendosi ormai di casa, si era servito da solo il vino, prima ancora che il Sig. Biasotti avesse riempito i calici per tutti, col suo sorriso aperto e felice diceva: - Bevi, Ada, bevi, è buonissimo! - .
Il vino era eccellente, ma papà si sarebbe dimostrato egualmente entusiasta anche se così non fosse stato. Era nella sua indole vedere sempre il lato buono delle cose, vedere la bontà prima della cattiveria, il bicchiere mezzo pieno invece che mezzo vuoto.
E in una cantina, come si fa a non vedere i bicchieri se non mezzi pieni?
E allora prosit! Evviva il vino, evviva Bacco, evviva le cantine, magici mondi sotterranei che custodiscono intensi e profumati tesori…liquidi!

WINE ON THE ROAD: “Mezzogiorno di fuoco” di Gianni Mario Molteni

2011-12-16T14:00:00.003Z

Gianni Mario Molteni ci racconta di sé:
“Comasco, vivo a Milano da 50 anni.
Scrivo per conoscermi. Di recente, spinto da amici - i miei “25 lettori” - ho partecipato ad alcuni Concorsi: 2010 Premio “Poeti e Scrittori in Lombardia” : 1°; 2011 : Premio “Poeti e Scrittori in Lombardia” : 1°; Premio “Parole… sull’acqua” 1°; Premio “Antonio Fogazzaro”: 1°.
Con diligenza ma minor passione rispetto ai racconti, ho scritto un libro di management e uno di storia: Manager in affitto, Franco Angeli, 1997, Civiltà Cooperativa, Cooperativa il Raccolto, 2010”.

Buona lettura del racconto cin cui Gianni Mario Molteni ha partecipato al concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011!

Racconto “Mezzogiorno di fuoco” di Gianni Mario Molteni

Se dietro il campanile non si fosse intravisto il nuraghe, avresti creduto di essere nella Hadleyville di Mezzogiorno di fuoco. E se quel mezzogiorno di luglio Zinnemann fosse passato di lì, certamente gli avrebbe preso voglia di girare un remake.
A quell’ora il sole cuoceva il Sulcis e, come a Hadleyville, anche a Sant’Anna Arresi ogni via era deserta. Ma, come lo sceriffo Kane, avvertivi che il paese ti stava scrutando da dietro gli scuri. Scrutava me spaesato che non sapevo che la brezza del mare e la spiaggia bianca erano poco più in basso, dopo la macchia di Porto Pino.
Me lo spiegò al bar uno di lì. E parlando smorfiò di disappunto. Era colpa del sindaco e di tre o quattro suoi compari se il paese era così; la speculazione immobiliare seguitava a mordere terra e paesaggio; i giovani non avevano né sangue né lavoro e molti anziani, venduti i terreni, se ne erano andati a tramontare a Cagliari. Lui invece, lo disse con orgoglio, i terreni li aveva tenuti.
- Mi pare che in Sardegna ogni cosa che inizia degeneri o resti a metà - dissi pensando al turismo e all’industria. - Perché non se ne va anche lei? -.
- Perché qui sono nato. Non puoi scegliere dove nascere, ma dove nasci devi metter radici. Anche se è terra magra -.
Era passato da poco mezzogiorno quando lo salutai. Mi rispose con un cenno del capo. Nel tardo pomeriggio lo rividi fuori dal bar. Con un gesto secco della mano, da un brano d’orizzonte tra le case m’indicò un edificio distante, disteso bianco ai piedi della collina, di fronte al mare.
- Non tutto quello che qui inizia resta a metà. Qualcosa radica e cresce - disse asciutto. - E’ una nuova cantina. Ci vada -.
Non ero lì per andar per cantine, ma al mare. Però il suo tono tassativo quasi mi costrinse a chiedergli di indicarmi la strada. Scendere quella asfaltata per un paio di chilometri, prendere a sinistra un viottolo sterrato, in fondo iniziava il vigneto che saliva fino alla cantina. Ma mi trattenne per un braccio indicandomi la chiesa: stava uscendo un funerale. Dopo feretro e prete, un uomo alto dal passo grintoso, e dietro di lui un lungo corteo di donne, minuscole e vestite di nero.
- E’ quello il sindaco - mi disse.
Nei tratti mi ricordò Miller, il bandito che nel film vuole uccidere lo sceriffo. “Se ci fosse riuscito”, pensai mentre il corteo funebre passava, “questo sarebbe stato il funerale della Legge”. Ma l’accozzaglia edile che avevo intorno mi fece capire che a Sant’Anna Arresi la Legge era stata sepolta da tempo.
Arrivato all’inizio dello sterrato, dovetti fermarmi. Da dietro un canneto sbucava un altro corteo, lunghissimo, questa volta di pecore, le mammelle gonfie da scoppiare. E subito dopo il gregge, una 500 sfatta orba di un fanale, guidata a passo di pecora da un figuro massiccio che mi scrutò con occhi aguzzati. “Che sia un altro compare di Miller in ritardo sull’appuntamento di mezzogiorno?” ironizzai sulla mia immaginazione mentre riprendevo a salire verso la cantina.
Il suo profilo disteso comparve appena sopra il vigneto. Il verde scuro dei lecci che vestiva la collina e i filari ramati che declinavano a mare con le righe rosse dell’argilla incorniciavano la facciata candida, decorata per metà con disegni di arazzi sardi. Candida, tranne il portale nero e le grandi vetrate azzurro scuro, specchio del mare all’imbrunire. Erano passate da poco le 19.
Sul piazzale c’era solo un’automobile. Forse era tardi. Ma volevo appagare la mia curiosità, ora aumentata dall’eterodossa architettura della cantina. Ricordavo quelle trentine e altoatesine, ben diverse da questa che, chissà perché, mi portava a pensare a un’eterodossa basilica orizzontale disegnata da Le Corbusier con l’aggiunta di una buona dose di minimalismo.
Il silenzio intorno però mi lasciava poche speranze. Suonai lo stesso al citofono confidando almeno in una voce. Invece venne ad aprire una donna giovane, snella, dall’aria frizzante.
- Benvenuto, si accomodi - disse.
- Scusi l’orario - ma proprio qui sotto mi ha fermato un gregge -.
- Capita spesso, in questi mesi dell’anno è sempre da ‘ste parti. Dietro al gregge c’era una 500 scassata, vero? -.
- Sì, e dentro un uomo che mi ha fulminato con gli occhi -.
Sorrise accompagnandomi verso il banco di degustazione. - E’ il proprietario del gregge - spiegò. - Continua a fare il pastore, benché da queste parti abbia ancora molti terreni dopo averne venduti un po’ a un gruppo immobiliare. Ci hanno fatto un villaggio turistico, appena sopra Porto Pino -.
Poi, quasi confidenziale, aggiunse: - E’ una persona strana. Pensi, tiene sempre con sé tutti i soldi che ha, anche quelli della vendita dei terreni, se li porta in giro col gregge come fossero pecore. Un giorno la Guardia di Finanza lo ha rintracciato in un prato dalle parti di Giba per notificargli una multa salata, pare per irregolarità nella vendita. In paese dicono, ma forse è un’esagerazione, che ha tirato subito fuori dal giubbotto due rotoli di banconote di grosso taglio insistendo per pagarla in contanti direttamente ai finanzieri -.
Parlava leggera come pennellando ad acquerello e benevola verso il pastore. Voleva forse convincermi che non era un compare di Miller? E mentre raccontava si dimostrò anche efficiente. In poco tempo preparò bottiglie e bicchieri sul banco di degustazione.
Assaggiai vini ai quali, non essendo poeta, non avrei saputo dare quei nomi. E che, pur non essendo un intenditore, trovai intriganti come la giovane donna e la cantina. E tutti in bottiglie più nere del nero. Come le donne del funerale.
- Vogliamo che il vino parli del territorio dando emozioni - disse con garbo.
Professionale ma non smaccata, pensai si occupasse di marketing. Glielo chiesi.
- No, di contabilità -.
Peccato, certamente sprecata per partita doppia e bilanci. Le chiesi ancora: - Lei però non è sarda, non raddoppia le consonanti -.
- Sì, sono lombarda, di Monza. E trentino mio marito, l’enologo -.
Stavo per dirle che non sempre si mettono radici dove si nasce. Ma i vini appena degustati mi distolsero dalle mie solite velleità pseudosociologiche. - Allora scommetto che proprio perché non è sarda sa dove qui intorno si mangia bene con questi vini -.
M’indicò una decina di ristoranti tra Carloforte e Teulada e i loro piatti forti. - Ma anche in paese c’è un posto buono - aggiunse. - Si chiama Lavori in corso -.
La ringraziai: - Ripasserò di qui per darle un feed-back - aggiunsi sperando che da cosa nascesse cosa.
- Non si disturbi, sulla business card c’è il mio indirizzo e-mail. E per ordinare i vini, c’è il sito internet -. Marcando le parole inglesi, mi fece capire che la mia era speranza vana.
Andai a cena a Lavori in corso. La porta flippava come quelle del saloon e il viso della cameriera era bello e diafano come quello di Grace Kelly, la sposa dello sceriffo. Dopo cena presi una decisione radicale: niente mare; entroterra di giorno, Lavori in corso di sera. Per cibo e vino. E cameriera, che forse non conosceva l’inglese.
In quattro giorni combinai scavi di Nora con uova di quaglia sode, chiesa romanica di Tratalias con culurgiones, nuraghi di Seruci con scorfano in guazzetto, archeologia
mineraria con ricotta di capra col miele. E ogni sera una bottiglia di poesia. Per rinnovare le emozioni, e anche sognare la cameriera.
La sera prima di partire, un bicchiere di Buio Buio mi diede invece tristezza. A differenza di quella dello sceriffo Kane mentre lasciava Hadleyville, la mia era per le cose che avevo iniziato e lasciato a metà. Come se il giorno finisse a mezzogiorno.

Il racconto “L’odore del vento che spettina i vigneti” di Alessandra Pepino per WINE ON THE ROAD

2011-12-15T15:15:00.000Z

Alessandra Pepino, di Napoli, è laureata in Scienze dello spettacolo e della produzione multimediale presso l’Università degli studi di Napoli Suor Orsola Benincasa. Coltiva la passione della scrittura fin da bambina, nella speranza di farne, un giorno non troppo lontano, la sua professione.

Con il racconto “L’odore del vento che spettina i vigneti” ha partecipato al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road”.

Racconto “L’odore del vento che spettina i vigneti” di Alessandra Pepino.

Il riflesso del finestrino dell’auto arroventata mi restituisce un’immagine di me che non avrei più creduto pensabile. Certo, la parrucca rimane un accessorio che avrei preferito non dover indossare, ma il viso mi sembra un po’ meno stanco, gli occhi animati da una luce diversa. Forse l’incredibile è davvero diventato possibile: questo viaggio, folle ed imprevisto, sta rigenerando quel che resta del mio corpo, oltre che la mia anima.
Vestito del più smagliante dei suoi sorrisi e con una cartina spiegazzata tra le mani, Walter mi fa cenno di raggiungerlo all’altro capo del sentiero. Mentre percorro i pochi metri che ci dividono tengo lo sguardo fisso su di lui, il mio compagno di viaggio e di vita da sempre, nonostante tutto: mi sembra di scorgere i segni della nostra storia dipanarsi sul suo viso, gli anni del matrimonio, i giorni della separazione, l’amore che ha saputo non perdersi ma trasformarsi.
- Si entra di qua – afferma, felice di sbandierare un senso dell’orientamento che non ha mai avuto – principessa, sono lieto di accompagnarla nell’ultimo podere dell’azienda agricola più incantevole della Toscana.
Dopo aver visitato distese di ettari e meraviglia coltivati ad olivi e Sangiovese, mi riempio gli occhi dell’ultima tappa incastonata in questo percorso dai sapori inconsueti. I colori delle colline senesi, l’odore del vento che spettina i vigneti e lambisce gli olivi si agitano ancora dentro la mia testa, in una girandola di sensazioni sorprendenti.
Il mio ex marito mi tende una mano in un gesto cavalleresco che sconfina nel comico, io però sto al gioco e mi lascio condurre verso l’ultimo posto al mondo che mai avrei creduto di voler visitare: le cantine del podere.
Quando, qualche settimana fa, ho detto a Walter che avrei desiderato fare un viaggio il Val d’Orcia, eravamo a pranzo a casa sua; per poco non gli è andato il minestrone di traverso quando ho aggiunto che mi sarebbe piaciuto intraprendere un percorso enogastronomico. Ma se sei astemia! Che ci andiamo a fare in giro per cantine se non sai neanche che sapore ha il vino? Ricordo di aver sorriso, non tanto di fronte alla sorpresa sul suo viso, che avevo preventivato, quanto al sentire quel plurale usato spontaneamente, che implicava che anche quel pezzetto di tragitto lo avremmo percorso insieme.
Il proprietario dell’azienda si chiama Cesare, è un uomo gentile con una zazzera di capelli bianchissimi e una parlata deliziosamente toscana. Dopo averci dato il benvenuto, ci invita a scendere con lui nel suo regno buio e sotterraneo dove ad attenderci non troviamo fantasmi, ma botti di rovere e tini di legno dai fianchi larghi. All’improvviso mi sento un po’ stanca, ma mi basta chiudere gli occhi e respirare quest’aria fresca e silenziosa per immaginare di assistere alla fermentazione delle uve, al loro affinamento. In un attimo mi sento già meglio: un senso di pace si fa strada tra i miei pensieri che ogni tanto, senza che io possa far niente per evitarlo, diventano bui.
Quando riemergiamo in superficie, il sole settembrino ci avvolge tiepido. L’agriturismo è piccolo ma curato in ogni dettaglio. Gli olivi disegnano ombre bonarie sui tavolacci di legno, pronti ad ospitare banchetti e degustazioni. Ci lasciamo condurre da Cesare verso un tavolo imbandito da taglieri di prelibatezze tipiche toscane; prendiamo posto l’uno davanti all’altro, senza bisogno di parlare sappiamo già quello che ci sta passando per la mente. Prendo la mano di Walter e la stringo forte, come se volessi trasmettergli un po’ di me con la sola forza del pensiero: non voglio che la malinconia sciupi questo momento che profuma di felicità.
Lasciamo che il Brunello ci venga servito in due calici in cristallo dalla forma panciuta, lo osserviamo decantare per qualche istante, inebriandoci del suo odore intenso. Quando avviciniamo i bicchieri per il cin cin ci guardiamo negli occhi, godendo appieno di questo cenno inconsueto per la nostra gestualità.
- Se qualcuno mi avesse detto che un giorno avremmo finalmente bevuto insieme un bicchiere di buon vino, lo avrei preso per un mitomane – mi dice Walter con la sua voce da attore hollywoodiano.
- Sono tante le cose incredibili che hanno affastellato la nostra vita – ribatto, addentando un pezzo di pecorino stagionato – questa non è che l’ultima delle sorprese.
Prendo un piccolo sorso di Brunello, ancora intimidita dall’inesperienza. Sebbene sia ormai da due giorni che ho cominciato a prendere confidenza, il sapore del vino mi lascia in bocca un senso di meraviglia ed estraneità. Non sono capace di distinguere i sentori di frutta matura, il retrogusto appena accennato di vaniglia di cui ci ha parlato Cesare e non so nemmeno cosa diavolo si intenda per sapore tannico. Però so come mi sento in questo momento che sto assaporando un piacere che da sempre mi sono preclusa; finalmente capisco il perché, tanto tempo fa, questo liquido scuro fosse considerato il nettare degli dei e benedico con tutta me stessa il potere di questa esperienza deliziosa che sa darmi la percezione di poter lavare via, anche se solo per poco, tutte le mie paure e la bruttura del linfoma che mi sta rosicchiando il corpo e la vita.
Prima di partire per questa avventura avevo deciso di sospendere la chemioterapia. A Walter non l’ho detto, non volevo turbare l’atmosfera di fermento che il viaggio aveva creato tra di noi. Sapevo che avrebbe cercato in tutti i modi di farmi cambiare idea; io invece desideravo soltanto riposarmi, rifiatare. E’raro che il mio corpo mi conceda una tregua così lunga dai dolori: ho come l’impressione che ogni mia cellula stia gridandomi che non è tutto perduto, che se è possibile trascorrere ancora giornate come questa, forse vale la pena rischiare e giocare un’ultima mano di dadi con il destino.
- Come ti senti, tesoro? – la voce di Walter mi riscuote dai miei pensieri, suffragando di realtà una dimensione che, nella mia mente, non fa che ammiccare al sogno.
Poso i miei occhi nei suoi, serena come mai avrei creduto di poter più essere.
- Sto bene – sento le parole uscire dalla mia bocca senza controllo – sto così bene che vorrei poter fermare tutto, dimenticarmi del tempo che ci incalza.
- Abbiamo tutto il tempo che vogliamo, Elsa. Dalla nostra c’è il sole, il cibo, il silenzio e il buon vino. Nessuno potrebbe essere più fortunato di noi.
Walter mi sorride con gli occhi, prima ancora che con le labbra ed io mi sento d’improvviso una ragazzina. Passo al setaccio quel sorriso bellissimo per rinvenire le ragioni di un amore che, nel bene e nel male, mi ha cambiato la vita. Eppure non ci sono risposte ad attendermi al varco e nemmeno l’eco dei dolori passati. Di quel tempo rimane soltanto un residuo di cognizione e tenerezza che mi rende piena.
- Mi spieghi per quale dannata ragione ti sei sempre rifiutata di assaggiare il vino per più di trent’anni? – mi chiede, ad un tratto, a bruciapelo.
- Paura – rispondo sincera.
- Paura di cosa? – mi domanda Walter, sorpreso.
- Non so – mi stringo nelle spalle - Forse paura di provare qualcosa che potesse procurarmi dipendenza, di venire meno a quelli che consideravo dei principi. Paura di dartela vinta e dovere ammettere che, come al solito, avevi ragione tu. Paura di lasciarmi andare e permettere alle emozioni di prendere il controllo su di me. Mi sono preclusa tante cose per troppo tempo. Forse adesso sono vecchia e malandata per recuperare, ma credo di avere almeno il dovere di provarci, non credi?
Alzo il bicchiere alla nostra salute, ci perdiamo in un brindisi che ci inebria di commozione e consapevolezza. Walter mi tiene la mano e chiude gli occhi, come in attesa. Mentre uno stormo di rondini ci accerchia festante, volgo uno sguardo verso il cielo sgombro che ci protegge dal buio e, senza dir niente, mi riempio della sua grandezza. Un solo pensiero si aggira furtivo sul fondo della mia mente, infine si ferma, s’impone. Non voglio più avere paura.

WINE ON THE ROAD: “Senza pensarci troppo” di Ugo Coppari

2011-12-14T00:52:00.000Z

Con il racconto “Senza pensarci troppo”, Ugo Coppari partecipa al concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011.

Ugo Coppari è nato a Jesi (AN), dove risiede, nel 1982.
Autore di racconti brevi, è stato membro del laboratorio di ricerca Comitato Artistico P-gruppe.
www.ugocoppari.com

Racconto “Senza pensarci troppo” di Ugo Coppari

Da alcune ore continuavo a guidare con gli occhi quasi chiusi, lungo una strada buia che s’affacciava su una valle piena di alberi che dall’alto apparivano neri come il sonno. Se fossi finito fuori strada sarei caduto là in fondo, nel bel mezzo di una matassa di rami inestricabili. Continuavo a tirare dritto, senza pensarci troppo. Ecco che poi vedo una luce in lontananza.
La luce indicava ai passanti che il locale era aperto, forse l’unico nel raggio di trenta chilometri. Al piano terra la cucina e la sala da pranzo, pochi tavoli e poche sedie di legno. Quando entro nel locale una signora mi viene incontro, mi chiede se ho molta fame. Dice che la cucina sta per chiudere ma che l’acqua in pentola è ancora bollente. Le assicuro che posso sfamarmi con quanto è rimasto. Mi propone un pollo intero.
Mentre mi accomodo all’unico tavolo riservato agli ospiti, mi accorgo che un uomo molto anziano se ne sta seduto proprio di fronte a me. Dandomi le spalle ricurve. E’ rivolto alla finestra che dà sul retro della locanda. Indossa un maglione di lana grezza color vinaccia, le mani rugose appoggiate alle ginocchia. Una strana luce argentata gli disegnava la sagoma in controluce.
Così arriva il pollo, accompagnato da una brocca di vino rosso. La signora sorride, mi chiede se serve altro e poi si allontana. Le mani ancora bagnate, tenta di asciugarsele strofinandole sulla sottana. Le dico che per il momento può bastare. Quando verso il vino nel bicchiere sembra un ruscello oleoso. Bere un sorso di vino rosso, mangiare un pollo ben cotto, incombere in un luogo isolato nel bel mezzo della notte.
Il vecchio se ne sta ancora fermo, come se dovesse accadere qualcosa. Poi uno scoiattolo dal pelo fulvo sbuca da non si sa dove, passa sotto le gambe del vecchio e gli si arrampica fin sulle spalle. Terminato il pollo chiedo il conto, ma la signora non risponde. Costretto ad alzarmi, vado a cercarla in cucina.
E’ tutto spento.
Ad un certo punto qualcuno spegne anche la luce che illuminava la sala da pranzo. Il fuoco debole di una candela fa luce su una targhetta che porta la scritta stanze, e una freccia indica di dirigersi ai piani superiori. Mentre salgo le scale, il vecchio rimasto là sotto rimane immobile.
Lungo il corridoio ci sono cinque stanze, numerate da sei a dieci. Le dispari si affacciano sulla strada, le pari sulla vallata. Scelgo la stanza numero otto: un letto e una scrivania in noce scuro, sopra il letto tre spesse coperte di lana piegate accuratamente.
Rimango immobile a guardare fuori dalla finestra, anche se non si vede niente. Stavo pensando a cosa contasse davvero nella vita quando da una fessura aperta nel soffitto entra uno scoiattolo. Lo sento salire lungo le gambe, passarmi lungo la schiena per poi appollaiarsi su una spalla. Là dentro non c’erano orologi a muro, soltanto una vecchissima foto in bianco e nero ritraente un uomo di spalle. Teneva una volpe per le zampe posteriori. La volpe era morta, a testa in giù. Il dinamismo del corpo dell’uomo lasciava supporre che la foto fosse stata scattata a sua insaputa, colto nel bel mezzo di un’azione.
Poi ho aperto le finestre e mi sono sdraiato a letto. Il freddo e la notte che entravano nella stanza si infiltravano nei polmoni. E poi l’odore delle viole, un forte odore di viole. Lo scoiattolo continuava a scalpitare sotto le lenzuola, quando il lungo lamento di un cane lupo irrompe nella vallata, straripando nella stanza. E lo scoiattolo s’adagia sul cuscino al mio fianco. Sento il suo respiro e mi chiedo cosa voglia da me.

Poi capisco che questo scoiattolo non vuole niente da me, come non volevano niente il cane lupo là in fondo alla vallata o la luna su nel cielo, o il freddo dappertutto e forse neanche il proprietario dell’auto che avevo preso in prestito poche ore prima e nemmeno tutti quei tornanti che mi avevano portato fin lì. Così ho immerso il volto nel cuscino e ho sperato di non svegliarmi mai più, di non andarmene più da lì. E senza pensarci troppo ho chiuso gli occhi.

“PENSIERI, PAROLE, OPERE E…MISSIONI” di Elisabetta Bianchi per WINE ON THE ROAD

2011-12-13T00:39:00.000Z

Elisabetta Bianchi, impiegata, è nata ed abita a Fucecchio (FI).
Ha partecipato, oltre che al nostro concorso letterario di Villa Petriolo 2011 “Wine on the road”, al Concorso letterario “Un monte di poesia” 2011 – VI Edizione di Abbadia San Salvatore (SI) e al Premio letterario Fabio Marletta per poeti affermati ed esordienti di Pistoia.

Buona lettura!

Racconto “PENSIERI, PAROLE, OPERE E…MISSIONI” di Elisabetta Bianchi

Dedicato a mio padre (che non c’è più) e a mia madre.

Sono nata in mezzo a un campo di granturco, quando pettinavo i capelli alle pannocchie prima che fossero mature: alle bionde facevo le trecce, alle rosse la coda di cavallo.

Sono nata quando la battitura veniva fatta sull’aia dopo aver raccolto a mano le pannocchie.
Tremava la terra quando arrivava il macchinone e mia madre mi diceva di correre a chiudere le finestre di casa per non far entrare la polvere.
Guardavo dalla finestra crescere il mucchio di tutoli e “sfoglio” aspettando con gioia e trepidazione che l’ultimo chicco fosse raccolto nelle balle, perché il gioco finale preferito era tuffarsi “ni’ monte” dal punto più alto della macchina.
A quei tempi non c’erano regole di sicurezza da rispettare.

Sono nata quando i chicchi venivano stesi al sole sull’aia ed eravamo noi bambini con i nostri disegni fatti dai piedi a farli seccare meglio, nonostante le sgridate di mia nonna perché il nostro divertimento non rispettava la regola dei grandi.

Sono nata tra i filari di viti, sulle zolle talvolta troppo dure, arse dal sole e dalla siccità.
Ogni tanto mio padre mi concedeva di salire sulle sue ginocchia e di farmi guidare il trattore.
Per me far finta di guidarlo era una cosa estremamente seria, cosicché alla sera avevo le braccia indolenzite dai contraccolpi dello sterzo, da tanto lo avevo retto così forte badando a non lasciarlo mai.

Sono nata quando vendemmiare significava riunire tutti i parenti e mangiare i grandi pranzi, quando anche la mia cuginetta del cuore veniva da lontano per l’occasione e tutto assumeva il sapore di festa.

Sono nata quando una parte dell’uva veniva venduta alla Cantina Sociale per recuperare un po’ di spese ed una parte veniva messa a fermentare nei tini, murati da mio padre con le sue mani.
La produzione era aumentata, le ormai piccole botti andavano smontate pezzo per pezzo a mio molto malincuore.
Come dimenticare il profumo di legno impregnato di vino ?

Sono nata quando non vedevo l’ora che la vinaccia fosse messa nello strettoio per dondolare la più bella nenia del mondo penzoloni alla leva, spinta a turno da mio padre e dagli zii.

Sono nata quando ho visto il vino amato troppo da mio padre fino a darmi qualche ceffone senza ragione, quando ho visto il vino odiato troppo da mia madre perché metteva in luce la fragilità di un padre anche come marito e come uomo.

Sono cresciuta tappandomi le orecchie per non sentire i continui litigi.

Sono cresciuta con la consapevolezza di aver sofferto e lottato tanto.

Poi c’è stato un tempo in cui ho dormito a lungo, affievolendo i ricordi belli e brutti, zittendo la mia anima, fermando i miei passi.

Sarei mai riuscita a perdonarli ?

Mi sono svegliata donna e mamma allo stesso tempo, con lo stomaco morso, il cuore ferito e le catene da spezzare, ma con la voglia di un altro cammino.

Un passo dopo l’altro ho imboccato una nuova via dove i cartelli indicatori sono domande e dove le risposte stanno nella ricerca.

“Viaggiar assaporando…vien l’appetito”

“Tante cose ci sarebbero da dire, serie, meno serie, non mi interessa nemmeno giudicarle.
Mi interessano le emozioni, le sensazioni che provo, che se non sono nuove hanno tutta l'aria di esserlo.
Ad ogni modo non mi interessa nemmeno pensare se in passato le ho vissute o le ho sentite, ad ogni modo ora è un tempo diverso, noi siamo persone diverse.

Ci sono tante domande da porsi ad alcune delle quali non so dare risposta, non so nemmeno se esiste, non so nemmeno se mi interessa scoprirlo.

Il segreto forse è nelle cose scontate e le diamo talmente per scontate che non ci facciamo più caso.
Il segreto forse è nell'attenzione, nel guardare oltre le grandi cose visibili a tutti, nell'ascoltare oltre i grandi comizi udibili a tutti.

Il segreto forse è nel silenzio o dove c'è meno rumore.
Il segreto è dentro di me, nei meandri della mia anima.

O forse il segreto è semplicemente nell'amore che va cercato e provato verso noi stessi, un amore incondizionato, senza confini.
Un amore imperfetto ma vero, l’unico che può durare per sempre, l’unico che ci può far provare il vero amore per gli altri.

O forse il segreto è semplicemente nel perdono verso noi stessi, per le cose fatte e per quelle non fatte, per le cose non capite o capite in ritardo, per le nostre debolezze e fragilità, per gli sbagli commessi e mai riparati o per quelli riparati in ritardo.

Come io mi pongo alla vita, la vita si porrà a me...e forse arriveranno tutte le risposte...o forse no…

…perché forse il segreto è accettare il fatto che non a tutte le domande si può rispondere”

“Altri sapori” per l’aperitivo a Villa Petriolo

2011-12-12T00:59:00.004Z

Per far crescere un bambino ci vuole un intero villaggio.
Proverbio Africano

Il cielo plumbeo di sabato non ha impedito che la presentazione del ricettario “Altri sapori” – curato dai bambini del Circolo Didattico Statale di Cerreto Guidi – sia stata salutata con gioia dai tanti intervenuti all’aperitivo di Villa Petriolo.

L’occasione era speciale: promuovere la raccolta di fondi per i progetti di intercultura e solidarietà delle scuole del territorio attraverso la conoscenza di usi e tradizioni differenti a tavola. Grazie alla direttrice Eva Bianconi, e con il contributo delle maestre e degli alunni del Circolo didattico di Cerreto Guidi, la piccola pubblicazione dedicata alle “Ricette dal mondo” andrà a sostenere le prossime iniziative volte a valorizzare e difendere le diversità di cui ciascuno è portatore.

Genitori e bambini hanno così raggiunto la nostra azienda agricola di Cerreto Guidi per assistere alla presentazione di questa bella iniziativa. Presente anche Gian Luca Lari, Assessore alla Pubblica Istruzione dell’Amministrazione comunale della nostra città, impegnato nel mantenere vivo ed attivo il settore dell’educazione, così importante per la formazione di futuri cittadini più tolleranti e solidali.

Villa Petriolo è stata onorata di accogliere e partecipare a questo progetto, certa che il cibo condiviso possa portare un piccolo contributo per una nuova società a colori, ricca di diversità.

Il nostro Chianti DOCG 2008 a fare da ambasciatore del vino come straordinario mediatore di culture.

Pioggia incessante

2011-12-11T17:28:00.003Z

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
giorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca, chi non
rischia e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce il nero su
bianco e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di uno
sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore davanti
all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi è infelice sul
lavoro, chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un
sogno, chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati. Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi
non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso. Muore lentamente
chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia aiutare; chi passa i
giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo, chi non
fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando gli
chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di
respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida
felicità.

Martha Medeiros

“COME UN CANTO” di Giada Rappuoli per WINE ON THE ROAD

2011-12-10T00:58:00.001Z

Che bello leggere giovani penne intinte nel vino! “COME UN CANTO” di Giada Rappuoli ha partecipato al concorso letterario 2011 “Wine on the road” di Villa Petriolo.

Giada è nata a Poggibonsi (SI), dove abita, nel 1994.

Racconto “COME UN CANTO” di Giada Rappuoli

E viaggiando per lungo
e per largo
arrivai in un campo
sospesa in lampo,
presi per mano
ciò che cadde adagio
e giunsi più in alto
a raggiungere un canto.
Riposto in un mondo
senza più fondo,
invecchiai il giusto
per aver un buon gusto.
Ma ancor prima di diventar buono,
ho ceduto tutto questo all’uomo.
Fai di me quel che devi,
fallo e tramandalo di evi in evi.
Ho perso la testa e non ho più un cuore,
quello che mi dà vita è solamente amore.

Sono qui, sono qui dentro, a guardare il mondo attraverso questo, non so bene come e non so quando, forse dapprima che nascessi o da bambina, come Virginia Woolf in un chicco d’uva. Come quando versi il vino nel bicchiere e vedi davanti a te un’infinità di colori, di riflessi, ma non vedi ciò che finisce, perché la luce riflette oltre e convito di sapere quello che accade, prosegui senza capire.
Come Radiodervish che nella sua esigenza canta: miele nel vino tu sei piccola venere; come se le due cose si legassero insieme per dare vita a tutto questo, piccola ma grande nel mondo, l’uva.
Chissà se tutto questo, tutto quello che è stato scoperto, è vero, di fronte ad un mondo che non sa che cosa sta vivendo, in chissà quale viaggio del mondo e in quale universo, in quale infinità sta combattendo l’eterno in cui una mano racchiude ciò che ancora è da scoprire, da capire? Sette, è ciò che scrive il cielo.
Perché fare il vino significa amare.

Quel bacio alcolico

2011-12-09T00:14:00.001Z

“Lampioni e portici
è andata così
piccola istrice
dagli occhi bui

Quel bacio alcolico
rossetto e guai
è stato facile
e non lo è stato mai

Chi ci ricorderà
chi ti farà ridere
per chi ti smarrirai
chi userà lo sguardo tuo
chi lo fa al posto mio
io dove sarò?

Tra il fiume e i portici
già buio alle sei
cuore selvatico
quanti anni hai
"non dirmi amore mai
ma incantami, dai
è così facile"
e non lo è stato mai

Chissà chi pungerai
chi ti farà piangere
chi ti addormenterà
chi userà lo sguardo tuo
chi lo fa al posto mio
io dove sarò?

Nella città che ha il cuore di un istrice
ti cercherò in un traffico di anime qui...

Chi ci ricorderà
chi ti farà ridere
per chi ti smarrirai
chi userà lo sguardo tuo
chi lo fa al posto mio
io dove sarò?”.

Istrice, Subsonica

Milo Manara

“Altri sapori”. Sabato prossimo, a Villa Petriolo, la presentazione del ricettario a cura del Circolo Didattico di Cerreto Guidi

2011-12-07T00:23:00.002Z

«La perfezione dell’unità non sta nell’uniformità, ma nell’armonia»
(Tagore)

“Altri sapori”, ovvero: quando la tavola diventa un’occasione preziosa per conoscersi e comunicare. Il progetto di intercultura promosso in vari anni dal circolo didattico di Cerreto Guidi, per forte volontà della direttrice Eva Bianconi, trasmette un’idea della cucina come dispositivo eccezionale, capace di mediare tra usi e tradizioni differenti: i bambini delle Scuole di Cerreto Guidi, con le loro famiglie provenienti da tutta Italia e da diversi da Paesi stranieri, hanno curato un progetto multimediale dedicato alle ricette di tutto il mondo per esprimere la propria creatività e portare la loro solidarietà a compagni svantaggiati. Un’ottima occasione per abbattere le barriere – quelle mentali, oltre che fisiche – e ritrovarsi tutti insieme attorno ad una tavola, dove il cibo condiviso possa portare un piccolo contributo per una nuova società a colori, ricca di diversità.

Il ricavato delle vendite della pubblicazione “Altri sapori” andrà sostenere i futuri progetti di intercultura e solidarietà promossi dal Circolo Didattico Statale di Cerreto Guidi.

Sabato 10 dicembre, dalle ore 11.00 alle ore 12.00, si terrà la presentazione della pubblicazione “Altri sapori. Ricette dal mondo” – con il Patrocinio del Comune di Cerreto Guidi - a Villa Petriolo, in Via di Petriolo 7. Aperitivo a base del nostro Chianti DOCG di Villa Petriolo. L’ingresso è libero: siete tutti invitati!

Per informazioni:
Azienda agricola Villa Petriolo
Via di Petriolo, 7
50050 Cerreto Guidi (FI)
www.villapetriolo.com – info@villapetriolo.com
tel. 0571 55284 _ fax. 057155081

Omaggio al Maestro dell'eros: “Le stanze del desiderio” di Milo Manara a Siena

2011-12-06T00:21:00.001Z

Avete intenzione di visitare Siena durante le prossime festività? Non potete perdervi la prima antologica dell’intrigante fumettista italiano.
Fino all’8 gennaio 2012, un percorso alla scoperta dell’arte di Milo Manara, nei quarant’anni di passione dedicati all’illustrazione: sono in esposizione più di 300 disegni selezionati per rendere omaggio al Maestro dell’erotismo.

“LA MOSTRA_ “Milo Manara – Le stanze del desiderio” è un cammino multi-sensoriale ed onirico, per immergere il visitatore nell’universo sensuale della carriera di Milo Manara, senza soffermarsi in un percorso cronologico o didascalico, ma cercando di offrire una più estesa chiave di lettura alla sconfinata produzione di quello che è universalmente riconosciuto come uno dei grandi Maestri dell’Erotismo e dell’illustrazione tout court. Lo spettatore sarà accolto in un susseguirsi di vere e proprie “Stanze”, in cui, attraverso estratti audio e video, immagini digitali e, ovviamente, i suoi disegni e tavole originali, potrà entrare in contatto con le tematiche più care all’autore veronese.

LE STANZE_ Quasi senza soluzione di continuità, ogni “Stanza” presenterà uno dei temi portanti di Manara, dall’esplorazione dell’avventura pura, attraverso il suo alter ego Giuseppe Bergman, passando per le due importanti figure di riferimento nel percorso professionale e personale dell’artista: Hugo Pratt e Federico Fellini. Sarà poi la volta delle uniche due eroine di Manara diventate poi “personaggio”: Claudia, suo malgrado, protagonista del successo mondiale de Il Gioco, e Miele, ben più consapevole star del Profumo dell’Invisibile e delle Candid Camera. “Stanze” anche per l’affresco storico dedicato ai Borgia, che permetteranno di scoprire l’enormità di dettagli presenti nelle tavole della storia sceneggiata da Alejandro Jodorowsky. Non mancherà una “Stanza” vietata, Eros e Thanatos, con le immagini più esplicite insieme alle grandi tele della serie dedicata alla Modella.

ALTRE OPERE_ Le immagini per la stampa e la pubblicità, le affiche di festival ed eventi, le tante copertine e, ancora, le celebri “storie brevi” e le pagine a fumetti più recenti, completeranno l’esposizione per un totale di oltre 300 originali, comprese le illustrazioni ad hoc per la città di Siena e per la Sua mostra”.

INFO:
Milo Manara – Le Stanze del Desiderio
Siena, Complesso Museale Santa Maria della Scala
1 ottobre 2011 – 8 gennaio 2012

Sips and resips

2011-12-05T03:00:00.016Z

_Foto di Massimo Roscia_

"A dispetto della tua origine
Ignota
Del tuo rosso non proprio rubino
Della tovaglia unta dove riposi
Mi va di cantarti vino senza pretese
Vino da osterie
Dal collo slembo di una bocca
Infiammando pupilla e palato
Scivoli svelto nel petto trasognato
E ricordo le forbici da poto
Il taglio esatto dell'addio
La compagna scollacciata
Il riposo meridiano troppo breve
Per uno studente senza fiato.
Canto tra i riflessi del bicchiere
Le feste che hai danzato
Gli amanti che hai brindato
I lutti che hai lacrimato.
Il mio indice sull'orlo
Disegna un cerchio dopo l'altro
E s'affaccian per un istante
I vecchi amici che hai consolato:
Roth con la morte nel cuore
In cerca della piccola Therese
Vincent perduto nei rossi verdi
Di un caffé ormai deserto
Il principe Modì che ti scambiava
Con uno schizzo nella Parigi annuvolata.
Canto la tua anima assennata
La tua follia nascosta
Il nostro cammino insensato
Tra una bestemmia e una preghiera
Il profilo delle colline dove nasci
Scolpite dalla razza nostra
Nello sforzo geometrico inaudito
Di confinare il nulla".

Di Andrea Giuntini, "Sorsi e risorsi".
Da "A cavallo di un fiasco letterario fra pagine, campi e vendemmie" di Cristiano Mazzanti, Ibiskos

WINE ON THE ROAD: “CHEVALIERS DE LA TABLE RONDE” di Laura Giorgi

2011-12-04T14:07:00.002Z

Quanti bei racconti per “Wine on the road”…Buona domenica col racconto di Laura Giorgi partecipante al quinto concorso letterario di Villa Petriolo.

Laura Giorgi, di Grosseto, è vincitrice nel 2008 del premio Viareggio Carnevale; 1^ class. CITTA' DI POMPEI 2008: 2^posto al Premio Belli 2008 (Roma); 2^ posto premio Città di S. Gillio (TO) ; 2^ posto premio M. dell’Arco 2009 (Roma). 2^ posto premio Nuvolone di Caserta. . Vincitrice Premio Città di Montieri 2010 e Racconti del Territorio di Limena (PD).

Racconto “CHEVALIERS DE LA TABLE RONDE” di Laura Giorgi

Il 12 luglio 1793, sotto un sole rovente, su una carrareccia tutta poggi e buche per evitare la strada principale tra Parigi e Amiens, il carrettiere Gaston Laroche trasportava nel cassone, camuffati da mucchietti di paglia, il conte Roland d'Assas e la sua amante, madame Des Moulins, in fuga da una sicura condanna alla ghigliottina, con la sola colpa d'essere di nobili origini, secondo il conte; con il fatto di essere un trafficone, delatore, strozzino e sciupafemmine, a detta del resto del mondo.
Gaston, incurante del caldo e degli insetti, sembrava felice per il pasto offertogli, innaffiato da buon vino, e soprattutto per la lauta mancia promessagli, così cantava a squarciagola:
Chévaliers de la table ronde / goutons voir si le vin est bon...
- Dannato bifolco dell'Alvernia! - sibilò il conte, che pur avendo vizi di ogni tipo era astemio. Poi, ad alta voce:
- E' proprio necessario che canti? Dobbiamo proprio attirare l'attenzione di qualche sgherro?
- Perdonate, monsieur, mi è sfuggito! - rispose il conducente, e nel finir la frase gli sfuggì anche un rutto poderoso.
- Fortuna che tra poco questo viaggio allucinante sarà finito! Come vi sentite, mia cara?
- Come volete che mi senta, Roland? Ho le ossa a pezzi!- rispose madame stiracchiandosi voluttuosamente.
- Però avete ancora la testa sul vostro delizioso collo, chérie!
- Hmm... siete sicuro che possiamo farcela? Siete sicuro che il vostro amico Savarin non ci tradisca?
- Potete giurarci, mon amour, è fidatissimo. Ci aspetta all'osteria Maison Rouge con documenti falsi e due lasciapassare.
- E proseguiremo il viaggio con questo galantuomo? - disse lei volgendosi verso il carrettiere, che aveva ripreso a cantare:
- Les deux pieds contre la muraille / et la tete sous le robinet
- Ovvio che no. Pagheremo costui col denaro che ha prelevato per me il mio amico Savarin e lo spediremo indietro. Avremo a disposizione un mezzo più decoroso.
- Speriamo! - sospirò madame, e non poté far a meno di sorridere all'udire:
- Et les quatre plus grands ivrognes / porterons les quatre coins du drap!

Verso le tre del pomeriggio il carro cigolante di Gaston giunse in vista del paese di Grandvilliers, da dove il suo nobile carico avrebbe dovuto proseguire, sotto mentite spoglie e con un mezzo più decoroso, il viaggio verso Calais; là il conte sperava di trovare un'imbarcazione per fuggire in Inghilterra.
Dopo aver attraversato la strada principale, tra galline ruspanti, qualche massaia e qualche straccione, Gaston tirò le briglie arrestando il suo cavallo davanti all'osteria della Maison Rouge, che difatti aveva la decadente facciata tinteggiata di rosso.
- Eh! Rosso come il vino! - commentò l'uomo, mentre i due passeggeri scendevano dal carro non senza difficoltà, scuotendosi la paglia dai vestiti sgualciti.
- Avrebbe potuto aiutarci, questo cafone alverniese!- disse il conte.
- Via, via, non perdete tempo, entriamo e facciamoci dare il dovuto! - replicò madame, più pratica, date anche le sue umilissime origini.
- Oste, del buon sidro per me e per questi signori miei amici! - disse Gaston dirigendosi al bancone.
- Io non bevo, vecchia capra – gli soffiò il conte sul viso – chieda piuttosto al gestore se un forestiero ci aspetta di sopra.
- Nessun forestiero -rispose l'oste guardandolo malissimo, ché aveva inteso da solo la domanda – qui non si è visto nessuno.
- Come?
- E' così, monsieur. Qui non si vedono forestieri da giorni. - Poi, squadrandolo da capo a piedi, e marcando bene le parole: - solo soldati. Qui intorno è pieno di soldati. Rastrellano le case coloniche, cercano i signori che scappano da Parigi...
Un brivido percorse la schiena di madame, che sussurrò all'orecchio del conte:
- Andiamo via, vi prego.
- E dove vorreste andare? Tornare indietro?
- No... ma in qualunque altro posto...
- Savarin sarà qui a momenti.
- E se vi avesse mentito? E se lo avessero preso?
- Dobbiamo in ogni caso aspettare...
- E a che scopo? Se è vero che le campagne qui intorno sono piene di soldati, cosa possiamo contro di loro?
- Oh insomma, smettetela! Volete farvi sentire da questi due?
Volete che ci denuncino?
- Io ho paura, Roland...
- Io non di meno. Ma ora sedetevi e tacete – e, rivolto all'oste: - va bene, aspetterò qui. Arriverà.
Mentre Gaston e l'oste si recavano nel retro a caricare certe botti che il carrettiere doveva portare a Saint Riquier, i due amanti rimasero seduti di fronte, senza guardarsi, in un silenzio gelido. Le ore passarono inesorabili, ma nessun forestiero entrò alla Maison Rouge. Solo i soliti avventori del posto, che li guardavano con curiosità astiosa.
- Oh, mon ami, che facciamo? - chiese madame torcendosi le mani sudate.
- Aspettiamo. Arriverà.
- Ma è già il tramonto! Io sono sfinita... non possiamo prendere una stanza?
- Sapete che non ho denaro sufficiente per i vostri capricci.
- Oh... ma non capite che siamo stati giocati? Che non ci resta che metterci qualche straccio addosso e cercare di passare i posti di blocco a piedi, oppure nasconderci?
- Volete chiudere quella dannata bocca? - rispose lui a voce così alta, che gli altri avventori smisero le loro faccende per osservarli meglio. - io non mi muoverò da qui, e se voi volete andarvene, bene, quella è la porta!
Lacrime di rabbia e di paura rigarono le belle guance di madame Des Moulins, che tuttavia si diresse alla porta, l'aprì con mano incerta e uscì nel fresco dell'imbrunire. No, non sarebbe stata certo lì ad aspettare la fine.
- Va' al diavolo, dannata vacca! - sibilò il conte e poi ordinò finalmente da bere.
Madame de Moulins, non sapendo dove andare, fece il giro del palazzo e trovò sul retro Gaston, che stava issando delle botti nel carro. Improvvisamente serio, l'uomo le disse:
- Se volete, io parto tra mezz'ora per Saint Riquier -
- Io... non posso pagarvi. Non ho nulla - rispose lei.
Gaston fece un largo sorriso.
- Non preoccupatevi, madame, mi pagherete quando avrete trovato un altro pollo. E se vi salvate il collo, lo trovate sicuro.
Poi bevve un paio di sorsi dalla fiaschetta che aveva riempito, mentre la donna cogli occhi colmi di lacrime riconoscenti si apprestava a risalire nel carro.
- Non così, madame. Se ci fermano salta la testa a entrambi. Venite, questa botte è vuota, vi aiuto a entrarci e farò in modo che respiriate. State tranquilla, vi farò uscire a pericolo scampato.
Mezz'ora dopo, il carrettiere sciolse le briglie. Il conte D'Assas ubriaco per la prima ed unica volta russava sopra una panca.

Fatti pochi chilometri fuori dal paese, un drappello di soldati con l'uniforme dell'Armata Rivoluzionaria si parò davanti al carro. Gaston, tranquillo, arrestò il suo mezzo col più bel sorriso.
- Altolà, cittadino. Che cosa porti?- disse uno spianando il moschetto.
- Queste botti dall'osteria di Grandvilliers fino a Saint Riquier, soldato.
- E che c'è di buono là dentro?
- Di buono non direi.... - ridacchiò Gaston – se il sidro di Guillaume è come le facce che circolano nel suo locale, meglio bere acqua, parola mia!
Il soldato si avvicinò.
- Che vuoi dire? Chi c'è da Guillaume?
- Un forestiero un po' troppo ben vestito, per i miei gusti. Vestito alla parigina. E da quello che ha detto, ne aspetta altri.
- Soldati! A me! Presto – urlò l'altro e subito il drappello si radunò e sparì nella notte, di corsa, in direzione del paese.
Gaston frustò il cavallo, strizzò l'occhio in direzione del contenuto della botte, che non poté vederlo, e ricominciò a cantare:
Sur ma tombe je veux qu'on iscrive / ici git le roi des beveurs...

E dopo i libri, interdetto alle donne il vino? Oscurantismi recidivi

2011-12-02T00:55:00.002Z

Da Mostra fotografica DI VINO VIVO_ Cantine aperte 2011 a Villa Petriolo

“Togliete i libri alle donne: torneranno a far figli”, questo il dictat del giornalista Camillo Langone, pubblicato su Libero:

“Ebbene, gli studi più recenti denunciano lo stretto legame tra scolarizzazione femminile e declino demografico. La Harvard Kennedy School of Government ha messo nero su bianco che «le donne con più educazione e più competenze sono più facilmente nubili rispetto a donne che non dispongono di quella educazione e di quelle competenze». E il ministro conservatore inglese David Willets, ha avuto il coraggio di far notare che «più istruzione superiore femminile» si traduce in «meno famiglie e meno figli». Il vero fattore fertilizzante è, quindi, la bassa scolarizzazione e se vogliamo riaprire qualche reparto maternità bisognerà risolversi a chiudere qualche facoltà. Così dicono i numeri: non prendetevela con me”.

Il vino è cultura. Ergo, no cultura no vino? Mi torna in bocca il sapore amaro di un’usanza lontana.

Da Wikipedia: “Lo Ius osculi era un antico Istituto del diritto romano che consisteva nella facoltà dell’uomo di baciare una propria congiunta, per acclarare se avesse bevuto o meno del vino. Alle donne era interdetto, da una legge regia che lo storico Dionigi di Alicarnasso faceva risalire a Romolo, il consumo del vino. Chi contravveniva a questa regola poteva essere tranquillamente uccisa da un proprio congiunto, senza processo pubblico ma ricorrendo a forme di giustizia sommaria. Vi furono donne che vennero soppresse per inedia, o a bastonate. Si narra che un tale Egnazio Mecennio, con il consenso di Romolo, avesse percosso a morte sua moglie, rea di aver bevuto del vino. Stabilire se la donna avesse bevuto oppure no, non era però facile. I mores romani prevedevano che si potesse condannare a morte anche una donna trovata semplicemente con le chiavi della cantina. Per tutti gli altri casi, però, si doveva far riferimento allo ius osculi, che si concretizzava nell’attribuzione al paterfamilias e ai parenti e congiunti prossimi, di saggiare l’alito di una donna per capire se avesse consumato vino. L’esercizio dello ius osculi è attestato da storici come Plinio, Valerio Massimo, Tertulliano, Arnobio, Aulo Gellio. Lo ius osculi poneva la donna in una condizione di sottomissione ed inferiorità. Si narra, però, che Messalina fosse solita invocare questo privilegio maschile, allo scopo di farsi baciare dal futuro imperatore Claudio”.

Misogini, un calice di vino vi sommergerà.
Donne, libiam!

Lunga vita al Museo delle Memoria Locale a Cerreto Guidi

2011-12-01T18:20:00.002Z

Salutiamo con gioia una bellissima iniziativa: la nascita del MuMeLoc a Cerreto Guidi, che non mancheremo di visitare al più presto!

L'inaugurazione è prevista per il 10 dicembre 2011.

"MuMeLoc è un museo della memoria, ma è soprattutto un progetto in corso, aperto al libero contributo di chiunque sia interessato a condividerne le finalità.
Il suo scopo è quello di promuovere la tutela e la valorizzazione del patrimonio culturale locale, facendone conoscere le radici storiche, il vissuto umano e le prospettive di sviluppo, con un occhio fisso al passato, ma l’altro ben puntato verso il presente e il futuro.
Al suo centro sta uno degli eventi più drammatici della storia locale: l’eccidio nazi-fascista del 23 agosto 1944. Attorno, le vicende del territorio e dei suoi abitanti nel lungo divenire che arriva ai nostri giorni".

Ancora dal bel sito del MuMeLoc:

"Le memorie, in particolare legate al 23 agosto 1944, sono alla base di un racconto in costante evoluzione che si svolge lungo un asse cronologico ricco di suggestioni visive e sonore.
Il pavimento riprende i colori dell’acqua palustre, le strisce che portano i contenuti grafici riproducono la forma centrale del logo; le produzioni locali, di fiume e di terra, si materializzano in immagini e in oggetti. Una pluralità di storie si rincorrono, dal passato al presente o viceversa, secondo il punto d’ingresso, dando spazio a momenti riflessivi e offrendo la possibilità di lasciare traccia scritta delle proprie impressioni".

Per ulteriori informazioni: www.mumeloc.it

Il racconto “Un assaggio di tempo” di Raffaello Spagnoli per WINE ON THE ROAD

2011-11-30T14:48:00.000Z

Raffaello Spagnoli, nato a Castenedolo nel 1949, vive a Bovezzo (BS).
Scrive e partecipa a concorsi da circa dieci anni, nel corso dei quali ha avuto la soddisfazione di circa 150 primi premi ed innumerevoli premi minori in concorsi riguardanti prosa, poesia in lingua e poesia dialettale. Con il racconto “Un assaggio di tempo” partecipa al quinto concorso letterario di Villa Petriolo “Wine on the road”. Buona lettura!

Racconto “Un assaggio di tempo” di Raffaello Spagnoli

Non esiste nulla che possa fare luce dentro un cuore angosciato. O deluso.
L’uomo arrancava nella vita, in quello che ne rimaneva, con la determinata disperazione di chi non ha più nulla da difendere. Si muoveva con sgraziata noncuranza vestito come capitava, senza alcun cenno di ambizione, senza il ricordo di quel che era stato. Che diavolo era stato, poi?
Bussò alla porta del cascinale usando il batacchio in ferro che pendeva dal suo supporto, senza rendersi conto dell’esistenza del pulsante illuminato del campanello. Se lo avesse fatto sarebbe stato investito da un fascio luminoso violento e impudico che gli avrebbe fatto risaltare ogni singolo segno, ogni singola ruga che gli solcavano il volto. E invece, nella penombra di quel pergolato all’imbrunire, gli venne ad aprire nientepòpòdimeno che un vero maggiordomo. “Senti, che ci fa un maggiordomo dentro una cascina?” Il maggiordomo lo squadrò come si trattasse di uno sputo rimasto appiccicato a un muro. “Prego?” L’aria era sussiegosa e compìta, come deve essere per un maggiordomo. “Che accade, Armando? Chi c’è alla porta?” si aggiunse una nuova voce. Maschile.
Il padrone di casa si avvicinò all’ingresso, inquadrò la scena e ne risultò incuriosito. Quasi fu automatico che lo sconosciuto, dopo averlo squadrato inventariando la veste da camera in seta portata sopra un paio di pantaloni da tuta ginnica e il petto peloso e nudo che si intravedeva tra la seta ed il cotone di una maglietta con tre bottoncini dicesse: “Sei tu che comanda, qui.” ed era una constatazione. Riprese: “Cosa fai per emozionarti?”
Il maggiordomo sembrava diventato una statua di cera.
Il padrone di casa sembrava essere stato colpito da un fulmine in forma di pensiero. Lo si vide scomparire per un attimo dentro chissà quale propria intimità e quando ne emerse si avvicinò al forestiero e gli chiese quasi con aggressività: “E a te che te ne importa?”
Il forestiero disse con tono conciliante: “La domanda ha molto più senso di quanto si possa valutare di primo impatto…”
L’altro gli replicò: “Effettivamente…..” in tono condiscendente, con voce paziente e calma.
Nella lunga pausa che ne seguì, il maggiordomo sembrò sul punto di sbattere la testa contro il massiccio montante della porta, mentre malediceva tutti i propri ascendenti, come fosse colpa loro se lui veniva ora a trovarsi in quella situazione surreale. Aveva servito in quella casa per decenni e mai aveva visto il suo datore di lavoro affrontare con tanta titubanza un nuovo venuto, per di più male in arnese come quello.
“Armando, aggiungi un coperto a tavola, per favore. Il signore si ferma a cena. Ed avverti la signora che non sono ammesse emicranie.” Il padrone di casa doveva saper essere assai convincente anche con la “signora”, come si conviene ad un vero appartenente ad una dinastia.
Il maggiordomo Armando girò sui tacchi e si diresse verso l’orizzonte.
Il padrone di casa prese sottobraccio il suo ospite e lo condusse con se.
“Senta…..Senti, ti spiace se ti do del tu? No? Bene! Cosa fai nella vita? Voglio dire, come ti mantieni, di che vivi?”
“Non so neppure come ti chiami. Dove siamo qui? Che posto è questo?”
“Questo posto è casa mia e questa casa è nella Franciacorta e io mi chiamo Roberto, di un’antica famiglia di vignaioli, viticoltori e vinai, produttori di una rinomata qualità di vini che vanno dal rosso più schietto allo spumante più sofisticato che nei supermercati trovi solo nello scaffale chiuso a chiave.”
“Che se ne fa un supermercato di uno spumante sotto chiave?”
“Non se lo fa rubare…I nostri prezzi non sono dei più abbordabili ma ti assicuro che ogni goccia del nostro vino vale fino all’ultimo centesimo che chiediamo. Non sono tantissimi quelli che lo bevono abitualmente ma nessuno di loro metterebbe mai le corna a una nostra bottiglia.”
Il forestiero non ebbe da replicare.
La veste da camera di Roberto frusciava mentre gli faceva strada lungo un percorso che sembrava studiato apposta per mostrare tutta la casa.
“Questa era davvero una cascina, un tempo, e a quel tempo era abitata da veri contadini, i miei bisnonni. Il padre di mio nonno ha lavorato più di una vita intera per costruire questi muri usando le pietre contro le quali il suo aratro andava a sbattere. Queste amene colline devono essere state il contenitore di un bel ghiacciaio, anticamente, prima che si formasse il lago. Il ghiaccio se n’è andato ed ha lasciato questi bei pietroni tondi e levigati appoggiati lungo i fianchi delle colline. Deve aver bestemmiato dal mattino alla sera, mentre li spostava uno ad uno. A quel tempo non è che ci fosse tutta questa vigna, qui intorno. Ci si coltivava di tutto e veniva bene ma era un peccato che tutto il sole che illuminava le colline non avesse qualcosa di veramente ricco da far maturare, a parte il foraggio per le bestie ed il granturco per far polenta. Così il padre di mio padre, che era uno gagliardo e furbo, con sangue di commerciante dentro le vene, mise a dimora i primi filari. L’ho conosciuto. Era uno che non si faceva spaventare da niente. Era andato in guerra e ne era tornato con qualche ferita in più ed il giorno dopo che era rientrato a casa stava lavorando alla sua vigna e ai suoi campi come se non si fosse mai allontanato un momento. Ha avuto pochi figli, al contrario di molti altri suoi contemporanei, e li ha allevati senza morbidezze ma anche senza eccessivo rigore. Li voleva con le palle e li ha avuti. Hanno messo in piedi una bella fortuna. Ma non mi hai ancora risposto. Chi sei? Che fai? Dove vai?”
Il forestiero si fermò di botto, il padrone di casa si fermò di botto. Si guardarono. Il forestiero disse: “Non lo so.” Il padrone di casa disse: “Cosa non sai?” Il forestiero rispose: “Niente. Non ho la minima idea di cosa devo rispondere alle tue tre domande. Il fatto è che non so niente. Vorrei avere delle risposte interessanti e intelligenti ma credo che la mia vita sia andata leggermente alla deriva, cammin facendo.” L’altro disse: “Non ho capito una parola di quello che hai detto. Sei pericoloso?”
“Credo di no. E non ho neppure delle malattie strane. Credo solo di essere andato fuori di testa, tempo fa. I dottori dicono che per un sacco di tempo ho lavorato troppo e che il mio sistema nervoso non ce l’ha fatta a reggere lo stress. Questo dicono.” Calò il silenzio. La camminata riprese.
Uscirono di casa, entrarono in un portone bellissimo, di legno massiccio, di un edificio attiguo, scesero dei gradini in religioso silenzio. “Mi hai chiesto cosa faccio per emozionarmi. Questo!”
Il gesto del braccio e della mano era eloquente tanto quanto l’immenso locale in cui le botti riposavano mentre dentro le loro pance il vino lavorava, maturando, trasformandosi, acquisendo una natura differente da quella grezza e ruvida ma straordinariamente profumata dell’uva appena spremuta.
Il forestiero guardò quello che lo circondava. “Che mondo è questo?”
“Davvero ti interessa conoscerlo?”
“Per una volta si! Qui si sente che davvero il tempo ha un valore e un senso. Qui il tempo è amico dell’uomo e delle sue opere, lo accompagna, lo aiuta, lo ama.”
Un silenzio pensoso si allungò tra i due, una sorta di muta condivisione di una verità per loro palese.
“Allora devi fare due cose. La prima: assaggiare il mio vino. La seconda: venire a lavorare per me. Credo di avere bisogno di una testa con non tutte le rotelle a posto, qui. E’ qualche tempo che manca un tocco di originalità nella nostra organizzazione. Spero che tu la porti. Se non lo fai, ti do una bella pedata in culo e sei libero.”
“Ci sto. Però prima voglio assaggiare il tuo vino. Anzi, i tuoi vini. E tieni il migliore per ultimo.”

Nel vino, lo spirito di un territorio...La presentazione della Guida ViniBuoni 2012 _Toscana_ a Montalcino

2011-11-29T18:17:00.020Z

"Chi entra in Toscana si accorge subito di entrare in un paese dove ognuno è contadino. Ed esser contadino da noi non vuol dire soltanto saper vangare, zappare, arare, seminare, potare, mietere, vendemmiare: vuol dire sopra tutto saper mescolare le zolle alle nuvole…”
Curzio Malaparte, Maledetti toscani

Una piccola gemma dell’architettura teatrale toscana - che porta il nome della nativa Accademia degli Astrusi di Montalcino -, risalente al Settecento, ha ospitato sabato scorso la presentazione della Guida ViniBuoni 2012 per la sezione Toscana.
Ad introdurre i lavori il giornalista Guido Ricciarelli, in compagnia del curatore della Guida edita dal Touring Mario Busso e di altri valenti degustatori toscani, impegnati nello sforzo di promuovere la conoscenza dei luoghi, anche minori, del vino. Per stimolare il viaggio. Anche quello dalla coppa al labbro.

Il confronto tra le diverse Guide ai vini d’Italia il fulcro, decisamente interessante, dell’intervento di Ricciarelli. A Montalcino, affidato ai curatori di questa pubblicazione che chiude la tornata annuale di presentazioni guidaiole, il compito di fare il punto su tutti i "vini buoni" italiani, ruolo che sarà rinnovato all' AC Hotel di Firenze il prossimo 10 dicembre (dalle ore 17.30), quando si terrà “Quelli che le guide”.

Il conteggio comparato di Bicchieri, Calici, Corone, Bottiglie, Stelle, non appare un mero esercizio rompicapo, ma il tentativo di riconoscere cosa animi profondamente chi si appresta a stilare l’inventario dei vini d’Italia da segnalare. Per la Guida del Touring, il criterio di scelta è ben definito: si recensiscono solo ed esclusivamente vini da vitigni autoctoni. E’ in questo contesto che il nostro Chianti DOCG Rosae MnemoSis, annata 2009, da Sangiovese in purezza delle colline di Cerreto Guidi, guadagna le "quattro stelle" e l’ambito “euro che ride” (solo 68 riconoscimenti su circa 550 vini recensiti), segnalazione di un buon rapporto prezzo/qualità per quei vini che hanno nel loro DNA la vocazione a tramandare lo spirito profondo di un territorio.

Per il Chianti - sottolineano i curatori toscani di ViniBuoni 2012 -, la caratteristica determinante è la bevibilità, laddove, in questa Regione particolarmente, il vino è da sempre compagno delle nostre tavole, traccia quotidiana di una cultura che si tramanda da secoli e che ha impregnato del proprio sapore paesaggi, consuetudini, sensibilità.

Scheda Guida ViniBuoni d'Italia" 2012_ Villa Petriolo:

"Luogo d'arte e cultura, gestito con amorose cure da Silvia e Simona Maestrelli con i buoni consigli di Federico Curtaz, Villa Petriolo rappresenta uno dei pochi approdi sicuri in una zona, quella dell'empolese, francamente priva di spunti significativi per la nostra Guida. Ormai sempre più proiettate nell'avventura siciliana della Tenuta di Fessina, realtà emergente dell'isola, le proprietarie non mancano di distinguersi nel panorama rossista regionale. Il Chianti Rosae MnemoSis 2009 si colloca ai vertici della denominazione di appartenenza, sintesi compiuta di peso, misura e rapporto qualità/prezzo. L'Imbrunire 2010 costituisce una delle più compiute esecuzioni sul tema del Canaiolo in purezza. Piacevole e beverino il Chianti 2009".

Guida ViniBuoni d'Italia 2012 _ Villa Petriolo

La piccola sala a ferro di cavallo del teatro, decorata con splendidi stucchi e pitture, era gremita di produttori ed appassionati. Alla presentazione della Guida è seguito un nutrito banco d’assaggio con tutte le etichette premiate.

Tra le aziende recensite, anche la nostra siciliana Tenuta di Fessina.

Guida ViniBuoni d'Italia 2012_Tenuta di Fessina:

"Diciamo subito che non recensiamo Il Musmeci, il vino di punta dell'azienda da vigne di oltre ottant'anni, peché al momento delle nostre degustazioni Silvia Maestrelli e Federico Curtaz non hanno ritenuto la nuova annata pronta. Abbiamo invece sentito l'Erse, il secondo Etna doc nato in azienda: il 2010 sa di frutta dolce e spezie, ma è ancora piuttosto giovane. Ancora doveva trovare il suo baricentro pure il nuovissimo Etna Bianco di nome A' Puddara, Carricante in purezza. Più fine nei sentori ed equilibrato, invece, il Laeneo, Nerello Cappuccio in purezza. Piacevolissima sempre, nella sua voluta semplicità, la nuova annata di Ero, il Nero d'Avola che l'azienda produce da vigne in Val di Noto, ancor violaceo e già fine ed elegante".

Umore, luce

2011-11-28T19:15:00.000Z

Il vino è un composto di umore e luce.
Galileo Galilei (1564 – 1642)

WINE ON THE ROAD: il racconto “Cardini del Tempo” di Massimo Marchi

2011-11-27T12:02:00.000Z

La raccolta di “Wine on the road”, concorso letterario 2011 di Villa Petriolo, si arricchisce giorno per giorno…

Massimo Marchi, nato a Cecina (LI) nel 1962, abita a Cascina (PI).
Nel 1985 pubblica la raccolta “Meteora Cadente” casa ed. Ibiskos (FI); nel 1986 è 3°classif. a “Poeti in Europa” a (MS); nel 1988 è 3°classif. premio “città di Viareggio (LU); nel 1989 vince il premio “Virgilio Mantegna” a (Mantova); nel 2001 si classifica 3° al premio di narrativa “Florio Castellani” (LI), nel 2002 è 4°classif. premio “Santa Teresa”a (LI).

Racconto “Cardini del Tempo” di Massimo Marchi

Stavo cercando affacciato alla finestra di respirare quel pensiero morale forse etico, che è e deve essere rappresentato dalla “Cura e Manutenzione” del mondo, accanto a quella, di conseguenza necessaria, spiritualità raccolta e da raccogliere nella teologia della liberazione, ma il mio olfatto mi ha tradito, ho allora raccolto i miei pensieri, e ho aperto quella madia custode di emozioni, di tensione filosofica cercata e trovata, nel segreto della sostenibilità e della Dea Femmina. Ho scardinato il piccolo lucchetto di quel diario del passato, del mio ieri, nella speranza di cogliere la luce della vita, contenuta all’interno della saggezza dei nonni, che claudica in un domani mai certo, come quel ciottolato vanitoso capace di celare il proprio tempo, dove insisto passi replicati nella precipua ricerca della farmacia dell’anima di Epicuro, di fronte a questo disegno mi fermo e contemplo: È in questo continuo frondare del maestrale, che spingo lo sguardo oltre, diviso nel vedere quelle certezze del mondo, e le incertezze dei ritmi del bosco, dove la corsa del ruscello segna i silenzi indefiniti, e il nido scalmo di un passero inneggia al tempo andato. Un giorno, anzi quel giorno, i profumi del bosco avevano raggiunto un’intensità mai misurata, mai contemplata, capace di inebriare le menti per entrare nel tavoliere delle essenze cedute. È in quella continua e definita corsa e rincorsa di sensazioni che il passo certo di babbo Egidio traccia l’orma del mio percorso alla vita, da seguire avvinghiato al suo indice, capace di contenere quasi tutte le mie dita. Osservo trainato ma estasiato quel sole che stropiccia le foglie, che conficca lance di luce nel terreno parco di tepore, mentre è la felce gentile che si prende l’impegno di cullare la mia gioia, profondamente ricompresa in quei silenzi, in quei richiami talvolta striduli ma vivi e intensi, in cui il babbo, indica il sorgere di una nuova vita, il compendio per una nuova lettura della natura. Nell’indeciso passo verso la somma del pendio mi volgo nuovamente per raccogliere l’abbeccedario illustrato di quel concerto di marginalità in cui il babbo ticchetta i ritmi da scansionare, e la mia anima si tende per raccoglierne i germogli da custodire gelosamente. Le scarpette lasciano tracce soffici, gentili, nel letto di foglie multicolore mai gemelle l’una dell’altra, ed è al confine di quel giaciglio stupendo che si apre una messe di grano immensa in cui, quel vento prima incisivo, attento a indispettire le chiome degli alberi di tiglio, di leccio, dei grandi castagni, ora arriva a smorzarsi riuscendo a farsi brezza morbida e dolce capace con assoluta padronanza, di pettinare con maestria quei biondi capelli di spighe che ricomprendono l’immensità del dire e del vivere. La mia bocca si spalanca oltremodo, i miei occhi traslucidano in quella meraviglia, dove una commistione di profumi di sottobosco si aprono a quell’amidacea essenza, e vicendevolmente si scambiano si confondono ….si fondono, proponendo un’essenza unica, indecifrabile, inimitabile, degna di essere accolta nei nostri polmoni come pozione salvifica. È proprio lì, nel bel mezzo di quelle messi, che sono teneramente invitato ad adagiarmi, vengo accolto, coccolato, e dove ogni colpo di pettine del vento di maestrale contribuisce a confondermi al tempo. Il babbo piega dolcemente un po’ di steli con estrema cura, come una carezza che vuole assumere carattere di profondità, in quel tavolo improvvisato stende quel pane profumato, degno e incontrastato erede di quelle spighe che ci avvolgono, uscito da quella bisaccia piena di storie, di nostalgie, di rimpianti, di gioie, e di dolori. Il pane canta, mentre il babbo con un taglio netto lo schiappa in due parti definite e identiche, facendolo diventare alcova mai dimenticata per quel formaggio sudato che versa lacrime estese, forse mai così tanto amate e capite. Lento, immenso, quasi solenne è il gesto del porgere quel pezzo di pane senza fine, che schiocca, si sgretola, si affanna nel cercare di appagare il languore di quel momento infinito. Tanto infinito quanto i nostri sguardi tumidi di piacere che si scambiano tra un colpo di pettine del maestrale e la carezza puntuale delle spighe di grano sulle mie guance. Il sole si stà stendendo con la dovuta cautela su quelle messi, ridisegnando gli stessi effetti di luce che si fanno rossastri, come quel piccolo “gottino” di liquido rosso che il babbo mi porge, che sprigiona profumi intensi, mai trovati nel mio alfabeto del vivere, mai percepiti o visti scivolare sulla mia rosea lingua. È piccolo il “gottino” che stringo avidamente, tanto piccolo, ma con valori ben oltre il suo limitato volume, il babbo mi vuole “grande” ovvero, capace di mettermi in ginocchio davanti all’altare di bacco, non per trarre sollazzo da quel bere, ma per promettermi “cresciuto”, in quel rapporto algebrico, dove ogni singola goccia di quel nettare capace di colorare le mie labbra, è il succo del mio “nuovo” vivere, in cui la franchezza del vino, sposa il retrogusto dell’esistenza, dove l’intensità dei profumi è la profondità del legame che sta ricomprendendoli l’uno sull’altro, riconoscendone un ruolo unico e condiviso, in una nuova lettura della vita piena zeppa di complicità, di immediate, prossime, eterne confidenze. Potremmo parlare del vino della gioia, di quel nettare appena confezionato nel culto della Dea Madre, considerata l'incarnazione della fertilità e della rigenerazione della vita, in cui si rende evidente la tensione del tempo che scorre, della sostenibilità del vivere e dell’essere vissuto, è buono, è caldo, è il frutto del lavoro di Alviro, il compagno di tante avventure del babbo, che con passione ogni mattina liscia i pampani della vite, che al nascere del sole è accanto ai suoi acini bagnandoli d’amore, è intenso quel vino, come l’accento acuto posto al mio futuro di “omino”, che il babbo e Alviro, hanno voluto ognuno per la sua parte che si disegnasse, per darmi la possibilità di pettinare quelle messi senza fine e comprendere il valore per il mondo, per poter ascoltare i silenzi e le culture espresse dal sottobosco, per poter comporre e accompagnare gli amici, nei solchi regolari delle vigne per ammirare le perle di rugiada sugli acini assetati. Il babbo mi invita ad alzarmi, i miei occhi sfiorano l’orizzonte esteso fra i baffi di quelle spighe che limitano la profondità di campo, schiocchiamo insieme i nostri “gottini”, uniti in un abbraccio, in cui l’essenza di bacco fa la sua parte stordendomi, rendendo quell’abbraccio struggente, immenso, come la natura che ci circonda, come l’intensità espressa dal vino di Alviro, come quelle lacrime offerte dal formaggio, mai stato così fiero del suo sapore.

ULISSE CONTRO ULISSE. Sabato 26 novembre a Castelnuovo d’Elsa

2011-11-25T13:57:00.001Z

DiVINando pubblica con piacere questa bella iniziativa.

SABATO 26 NOVEMBRE alle ore 21,15 al TEATRO del POPOLO di CASTELNUOVO D’ELSA (Castelfiorentino, FI), Il CERCHIO di GESSO presenta:
“ULISSE CONTRO ULISSE”. Un divertimento teatrale in due atti di Paolo Puccini.

Con:
Gabriele Fontanelli, Carlo Campinoti, Andrea Donati, Carlo Conforti, Laura Tinti, Nicoletta M. Loisi, Augusta Elena Giglioli, Lucia Taddei, Roberto Fusi, Paolo Puccini, Paolo Bigazzi

REGIA: Paolo Puccini
ASSISTENTE REGIA: Sara Cagliari
SCENE e COSTUMI: Mariagrazia Baldi - SARTORIA: Lucia Mannucci
AUDIO e LUCI: Massimo Bianchi e Filippo Giovannoni

“Per Cantine e Galene a Longobucco” di Emidio Parrella per WINE ON THE ROAD

2011-11-24T00:14:00.001Z

Ancora un racconto per “Wine on the road”, quinto concorso letterario di Villa Petriolo.

Emidio Parrella è nato a Sedico (BL). Vive a Napoli. Docente nei licei e professore a contratto nella S.I.C.S.I. delle Università di Salerno e Napoli, dove è stato anche Supervisore nei corsi per l'insegnamento. Ha pubblicato sette libri di poesia, di cui si ricorda "Ai Confini della Ragione" per l'editore Rebellato. Ha scritto diversi testi scolastici. Un'autobiografia dal titolo "Machiavelli e Guicciardini". Uno studio sul Belli, pubblicato sulla rivista internazionale "Poeti e poesia" di Pagine editore. Numerose segnalazioni a premi letterari.

Racconto “Per Cantine e Galene a Longobucco” di Emidio Parrella

Di frequente trascorro le vacanze estive in un paese della Calabria tra Praja a Mare e Scalea: S. Nicola Arcella.
Il tempo estivo scorre lieve tra incontri con amici e bagni di mare.
Nei giorni uguali a volte la noia prende il sopravvento: allora si sveglia il desiderio di qualcos’altro.
In uno di questi giorni, dopo lunghe settimane di mare e incontri sotto l’ombrellone, decidemmo di recarci a visitare Camigliatello nella Sila e poi addentrarci nella Sila greca: il luogo più interessante che ci era stato indicato era Longobucco: un paese sospeso tra un cuneo di monti sul fiume Trionto.
Dista da Cosenza 62 km.
Longobucco con le sue miniere d’argento fece la fortuna di Sibari. Probabilmente corrisponde all’antica Temesa, citata da Omero nell’Odissea per le miniere d’argento nel fiume Manna.
“A Galanza” in dialetto locale, la galena argentifera era presente nel territorio longobucchese da tempi remoti e fu usata Crotonesi e Romani per la coniazione delle loro monete.
La giornata si presentava stimolante ed interessante: facemmo un giro lungo il sentiero storico-naturalistico “la via delle miniere” osservando le numerose cave del luogo.
Visitammo poi il paese: la Chiesa Matrice del XII secolo con le sue ricchezze barocche del settecento e poi il simbolo di Longobucco: la Torre Campanara chiamata “Pupulu ero Campanaru”: torre di avvistamento contro le invasioni dei Saraceni.
Ormai era mezzogiorno e l’esigenza di fermarsi da qualche parte per mangiare era una necessità.
Ci inoltrammo tra le viuzze alla ricerca di una cantina: la parte antica del paese era ricca di diverse cantine con i nomi in dialetto dei vari proprietari.
Tutte avevano in comune un’aria di ospitalità e serenità.
Una in particolare ci colpì per la sua semplicità e schiettezza di arredamento:
di fronte all’entrata c’era un grande camino rustico con attorno una serie di coppe e quadri che si riferivano a premi ricevuti o riconoscimenti di vario genere.
Due grandi tavoli riempivano la stanza: erano di un legno antico numerose sedie di paglia secondo un vecchio uso contadino erano collocate attorno.
Nell’angolo di fondo della grande stanza c’era un bancone in legno grezzo su cui numerose bottiglie di vino si offrivano ai compratori in tutto il loro splendore.
L’oste, che stava sulla soglia della porta, appena ci vide incerti, capì che eravamo alla ricerca di un luogo dove mangiare. Ci invitò subito ad entrare venendoci incontro: “vi porto subito u scianni chiadù” (bicchiere di vino), sedetevi e mangiate vi tratto bene”.
Seduti a tavola, dopo qualche minuto ci servì un Verbicaro roso che scintillava nel bicchiere e emanava un garbato aroma. Poi ci disse, se volevamo, che ci avrebbe servito degli spaghetti secondo una ricetta locale.
Gli chiesi qual era la sostanza e la caratteristica della ricetta. Mi rispose che era una ricetta semplice, ma gustosa, che era tramandata nel luogo.
In ogni caso molto gradevole.Ci elencò gli ingredienti: "sono spaghetti conditi con olive snocciolate e tagliate a pezzi, con aggiunta di pomodori tagliati a piccole striscie.
Il tutto in prezzemolo trito, aglio e filetti d’acciuga.
Poi far arrosolare a fuoco lento tutti gli ingredienti in un tegame con 5 o 6 cucchiai d’olio d’oliva.
Aggiungere un bicchiere di acqua calda.
La pasta va levata scolata e versata con condimento.
Insaporire il tutto a basso fuoco e servire.
Vedrete, sarà un piatto che gradirete molto e ripeterete per conto vostro", concluse.

Quegli spaghetti così fatti ci incuriosirono e accettammo di mangiarli.
L’esperienza fu ottima, il gusto e il sapore eccezionali anche perché furono ben innaffiati da “u sciannichiadù” di Verbicaro.
Quando lasciammo la cantina eravamo anche un po’ alticci per effetto del vino.Il Verbicaro è un vino forte.
Ci recammo verso il fiume Trionto: le sue acque scintillanti mi fecero pensare a Gioacchino da Fiore, venuto qui per farsi fare dei calici d’argento e insieme ai confratelli di S.Bruno aveva gustato l’eccezionale cucina del luogo, che aveva dato una spinta al
suo estro spirituale verso le sue apocalittiche profezie.

La migliore misura di Dioniso

2011-11-23T00:17:00.000Z

“La migliore misura di Dioniso è ciò che non è troppo
né pochissimo:
infatti proprio il vino è responsabile
o del dolore o della follia.
Miscelato per quarto con tre Ninfe
procura gioia – così s’adatta alla perfezione
alle stanze d’amore. Ma se l’odore
del vino è troppo forte, allora s’allontana dagli Amori
e ci fa sprofondare dentro a un sonno
che assomiglia a quello della morte”.

Da Vino e poesia. Centocinquanta epigrammi greci sul vino a cura di Simone Beta

Tenuta di Fessina e Villa Petriolo: io sto con Emergency!

2011-11-22T00:40:00.003Z

Bevendo gli uomini migliorano:
fanno buoni affari,
vincono le cause,
son felici
e sostengono gli amici.
Aristofane (450 a.C. – 388 a.C.)

Io sto con Emergency.
Emergency è un'associazione italiana indipendente e neutrale, nata per offrire cure medico-chirurgiche gratuite e di elevata qualità alle vittime delle guerre, delle mine antiuomo e della povertà. Emergency promuove una cultura di pace, solidarietà e rispetto dei diritti umani. L'impegno umanitario di Emergency è possibile grazie al contributo di migliaia di volontari e di sostenitori.
Emergency offre cure gratuite e di qualità alle vittime della guerra e della povertà.

Emergency costruisce e gestisce:

1. ospedali dedicati alle vittime di guerra e alle emergenze chirurgiche,
2. centri per la riabilitazione fisica e sociale delle vittime delle mine antiuomo e di altri traumi di guerra,
3. posti di primo soccorso (FAP - First aid post) per il trattamento immediato dei feriti,
4. centri sanitari per l'assistenza medica di base,
5. centri pediatrici,
6. centri di eccellenza.

Emergency:

1. forma il personale locale secondo criteri e standard di alto livello professionale,
2. attua interventi umanitari di assistenza ai prigionieri in contesti connessi a situazioni di conflitto,
3. realizza progetti di sviluppo nei paesi in cui opera,
4. organizza corsi di formazione professionale per i pazienti mutilati e disabili.

Grazie al suggerimento de I Vini del Sole, azienda di distribuzione che sostiene da anni l'attività di Emergency, Villa Petriolo e Tenuta di Fessina contribuiscono alla promozione di questa importante Associazione.

Ai primi di dicembre, Emergency aprirà un mercatino di Natale per diffondere i suoi progetti di assistenza umanitaria e sostenere la propria attività con la vendita di articolari vari: tra i prodotti in vendita, i nostri vini Ero di Tenuta di Fessina, Nero d’Avola in purezza, e il Chianti DOCG di Villa Petriolo.

Partecipiamo sostenendo gli Ospedali di Emergency!

Degustazione tecnica dei vini di Villa Petriolo - Federico Curtaz - L'IMBRUNIRE - CHIANTI DOCG

“Il gioco dell’oca” di Barbara Cannetti per WINE ON THE ROAD

2011-11-21T17:47:00.002Z

Barbara Cannetti dedica al concorso letterario 2011 di Villa Petriolo “Wine on te road” il suo racconto “Il gioco dell’oca”. Buona lettura!

Barbara è nata a Ferrara. Dopo la maturità classica si è laureata in economia e commercio nell’ateneo di Bologna. Nel 2009 ha pubblicato “Sedici milioni di colori”, raccolta di prose liriche. Partecipa a concorsi letterari solo dal 2010, ma ha già ottenuto diversi primi premi e piazzamenti, sia in prosa che in poesia. Scrive articoli di carattere socio-culturale su riviste telematiche e siti internet (Superando, Lettere Matte, L’Asino Rosso, MenteLocale...).

Racconto “Il gioco dell’oca” di Barbara Cannetti

Gino varcò il cancello della certosa di Ferrara facendosi strada tra una strana mistura di sole, umidità e caldo afoso che inzuppava ogni cosa e liberava nell’aria un fiato di nebbia.
“Tempo ideale per entrare in un cimitero”, si disse tenendo una mano nascosta nella giacca e l’altra sfoderata in un bel paio di corna, a contrastar le visioni apocalittiche che la sua mente mandava in onda. S’arrestò di fronte ad un cumulo di terra smossa di fresco ed attaccò a parlare.
-Ciao Gigi, scusa il ritardo, ma come ben sai odio ospedali e funerali. Eppure, sapendoti qui solo, inondato da piagnistei, non ho resistito. Mi sono detto che ad un tipo passionale come te a cui piaceva tuffarsi in un bel bicchiere di rosso ed inebriarsi del suo aroma, non può far certo piacere ritrovarsi fradicio di nebbia e lacrime... E così, eccomi qui, pronto a rimediare. Ho portato una bottiglia per far baldoria, come ai vecchi tempi ma ho dovuto nasconderla sotto la giacca come un ubriacone perché all’entrata ho incontrato una vecchietta, una di quelle brave donne che maneggiano solo acqua santa, o come l’avresti definita tu “‘na bruta vecia” che mi ha guardato in malo modo. Le ho fatto uno dei nostri sorrisi da goliardi, ma il tempo passa per tutti ed io, anche se rispetto a te posso considerarmi in ottima forma, non ho più la faccia aperta e gioviale di un ventenne. Ma probabilmente non avrebbe funzionato lo stesso perché, sempre più spesso, la gente giudica male i ragazzi. Molti li considerano degli scavezzacollo, altri li dipingono come dei maleducati, degli sgarbati, degli scansafatiche. Io, invece, leggo sui loro volti solo quella voglia di divertirsi che spesso si mescola ad una sorta di spaesamento, la stessa che apparteneva anche a noi, alla loro età. Tutto questo, ovviamente, non solo non dona, ma finisce addirittura per conferire ora un’aria strafottente, ora un’espressione piuttosto tonta. Noi però avevamo la fortuna di sapere qual era il nostro posto nella vita perché tutto allora era più semplice, chiaro di oggi. Dopo una festa, ci bastava togliere il mantello e la feluca , passare una mano tra i capelli per sistemarli, gettare un po’ d’acqua fresca sul viso per tornare ad indossare l’immagine dei bravi ragazzi. Ma quante ne abbiamo combinate! Ricordi quando decidemmo di fare il giro delle cantine del Veneto? Preparammo un questionario e tu, dopo aver inforcato quegli occhiali dalle lenti spesse come fondi di bottiglia che ti conferivano un’aria da gran intellettuale, ci presentasti ai gestori delle varie cantine come un gruppo di studiosi impegnati in un importante progetto di valorizzazione della qualità dei vini locali. Ogni volta ti presentavi dicendo che, tra tutte le aziende del luogo, era stata prescelta proprio quella, perché dalle analisi effettuate era risultata la migliore. Poi affermavi che scopo dello studio era far conoscere e rendere famosa la cantina. Eri così convincente che i contadini oltre a rilasciarci interviste, ci offrivano degustazioni e bottiglie ricordo. A volte i souvenir erano talmente abbondanti da permetterci di brindare alla salute dei nostri benefattori per tutta la settimana, in attesa di poter compiere un altro tour alla scoperta di una nuova unica, inimitabile cantina. Tra tutti, il più sfacciato era il Bepi che, consapevole del proprio fascino, ammaliava le signore condendo il tutto con improbabili storie sui processi di vinificazione nell’antichità. L’unico che non si unì mai al gruppo in quella originale attività di marketing territoriale il cui unico fine era portare acqua, anzi vino al nostro mulino, fu Livio. Si arrabbiò tanto per uno scherzo del Bepi che ruppe il nostro patto d’amicizia senza rendersi conto che in tal modo, invece di sdrammatizzarla, finiva con l’accentuare l’effetto della burla. L’ho rivisto un mese fa in giro per la città e ti assicuro che è sempre lo stesso sbruffone di un tempo, ancora più convinto che i soldi possano comprare ogni cosa e che la qualità di un vino sia sempre strettamente correlata al prezzo, nonché al lusso dell’ambiente in cui lo si degusta. Io invece non scorderò mai il giorno in cui egli elogiò con aria da consumato sommelier un bianco vinello di scarsa qualità e per giunta annacquato che il Bepi, complice un cameriere, gli fece travasare e servire in una bottiglia la cui etichetta menzionava un rosso, sanguigno Re Fosco!
La canzoncina con cui il Bepi lo prese in giro è ancora nella mia gola: “Non fare il cretino, se vuoi bere buon vino, vai sempre alla fonte, vai a trovare il contadino”.
E proprio per dimostrare la sua teoria, ossia che il vino buono si trova più facilmente nelle piccole, a volte anonime ma sempre splendide cantine del nostro territorio piuttosto che in un bar chiassoso o nei ristoranti di lusso, architettammo il giro che impegnò i nostri fine settimana per oltre un anno e che chiamammo il gioco dell’oca perché non era mai possibile predire dove esso ci avrebbe portati. La sola cosa certa è che esso ci entusiasmò al punto da non voler più smettere di giocare. Denominavamo tabellone l’intero territorio, caselle le cantine, facce dei dadi il numero di chilometri che occorreva percorrere per raggiungerle. Progettavamo le nostre scorribande nei minimi particolari ma spesso i piani fallivano ed allora non restava che lasciar perdere il rischio calcolato ed affidarsi alla fortuna. Non mancarono mai i colpi di scena. Una volta tornammo per due settimane di seguito nella stessa cantina perché alla prima occasione ne eravamo usciti così ubriachi da scordare di aver già compiuto quella fermata ed il proprietario anziché offrirci altro pane, vino e salame, chiamò i carabinieri. Ancor peggio ci andò quando un astuto oste ci costrinse a pagare tutto quello che avevamo consumato e poiché il denaro non bastava, ci costrinse a lavar bicchieri per un mese! Il più delle volte però per far colpo, bastava mettersi a parlare in latino. Uno di noi a turno recitava il “Gaudeamus igitur” , poi si inventava una traduzione sempre diversa a seconda della situazione ma evitando qualsiasi riferimento alla Bibbia dal giorno in cui un prete venuto alla cantina a comprare del vino da messa, ci fece fare una terribile figuraccia. Peccato che, come tutte le cose belle, anche il nostro gioco ebbe fine. Uno dopo l’altro ci laureammo e le nostre strade si divisero, assunsero forme e contorni diversi. Da allora ho sempre cercato di non prendermi troppo sul serio e di fare lo stesso con la vita in modo da affrontare ogni difficoltà col sorriso sulle labbra anche se, la mia ex moglie mi ripete sempre che, con questa espressione da ebete stampata in faccia, non combinerò mai nulla di buono nella vita. Questione di punti di vista naturalmente... o almeno lo spero. Anche se oggi non ho potuto portarti che questa bottiglia, ti giuro che, non appena ne avrò la possibilità prenderò la macchina ed andrò sui colli, alla ricerca delle atmosfere di un tempo, di quelle cantine in cui i frutti della terra riposando diventano nettare, di quella antica ospitalità che fa di ogni forestiero un amante del vino, un intenditore che, prima di bere, osserva ogni bicchiere con la stessa sacra devozione con cui un sacerdote alza il calice durante l’eucarestia. Spento il cellulare, lasciati altrove gli impegni quotidiani, cercherò un angolo in penombra in cui sedere restando in ascolto dell’anima dei luoghi. Poi, come un mago, estrarrò dal silenzio alcune di queste mie vecchie storie e sorseggerò dal calice del tempo quell’istante in cui l’amore per la terra e le antiche tradizioni sprigionano sensazioni da gustare con tutti i sensi. Brinderò alla nostra amicizia. Rievocherò lo spirito avventuroso che ci rese studenti liberi e felici. Mescolerò sapori e lascerò che gli opposti si uniscano, che il vizio diventi virtù, che la ragione sconfini nella passione. E, come cantava Lorenzo de’ Medici , “chi vuol esser lieto sia!” perché “dopo l’allegra gioventù, dopo la scomoda vecchiaia, ci riceverà la terra!”

1 Una brutta vecchia
2 Copricapo dei goliardi
3 Canto goliardico
4 Canzona di bacco
5 Traduzione di“Post iucundam iuventutem post molestam senectutem nos habebit humus!” ( Citazione tratta dal Gaudeamus igitur)

Idee per il Natale. Il Chianti DOCG Villa Petriolo Rosae MnemoSis e il principe scomposto di Vanni Cuoghi

2011-11-19T00:31:00.003Z

Un’idea per le strenne natalizie…Il Chianti DOCG Villa Petriolo Rosae MnemoSis con il principe scomposto di Vanni Cuoghi: 300 cassette in legno, numerate progressivamente come si conviene ad una opera in tiratura limitata, con numeri che vanno da 1 a 300, contenenti ognuna 6 bordolesi di Rosae Mnemosis 2008, "Chianti dell'anno" per la Guida dell'Espresso 2012.

Scheda tecnica Chianti DOCG ROSAE MNEMOSIS 2008_VIlla Petriolo

Sul fronte di ogni cassetta è riprodotta l’opera “Il Principe Scomposto” di Vanni Cuoghi, artista contemporaneo. Nelle sue opere ama unire lo stile della rappresentazione con la narrazione stessa, dipingere figure dall'aspetto innocente come se fossero tratte da vecchi sussidiari o libri per l'infanzia e inserirle in un contesto dai toni inquieti. Per questo vino Cuoghi ha studiato la rappresentazione di un gesto d'amore - estremo- ma pur sempre d'amore, dettato forse da uno stato d'animo passionale. L´artista cerca nella forza del mito e nel legame che unisce Dionisio al vino la magia di quella bevanda che porta l’uomo a liberare naturalmente le proprie passioni legando insieme il ciclo della vita e della morte.

L’opera intitolata “Il Principe Scomposto” è un esempio tipico del modus operandi di Cuoghi. Il dipinto ritrae, con una veduta a volo d’uccello, una fanciulla intenta a lavare il pavimento. Dietro di lei giace il corpo di un principe, una sorta di manichino scomposto e fatto a brandelli. Poco distante, sul pavimento, è posata una sega da falegname. Si tratta evidentemente di una versione macabra e surreale della fiaba di Cenerentola, che l’artista dipinge come se si trattasse della scena di un crimine alla C.S.I. C’è la vittima, l’arma del delitto e anche l’assassino, ma manca il movente. L’allusione smaccatamente pop alla fiaba disneyana ne adombra, però, un’altra, meno evidente e più sottile, che riguarda le vicende del mito orfico. Dioniso è divinità della trasformazione, del vino e di tutti i succhi vitali (sangue compreso). Catturato infante dai Titani, il dio greco dell’ebrezza fu smembrato, bollito, arrostito e mangiato. Solo il cuore fu salvato per intervento di Atena, che lo portò ancora palpitante a Zeus. Quest'ultimo, per punizione, folgorò e incenerì i Titani, dalle cui ceneri nacque il genere umano. Lo smembramento del Principe-Dioniso operato da una Cenerentola-Atena è quindi un atto sacrificale di rigenerazione e di rinascita.

Vanni Cuoghi è nato a Genova nel 1966 e si è diplomato all’Accademia di Brera. È considerato uno degli artisti più interessanti nello scenario della nuova pittura italiana. Vive e lavora a Milano.

Il progetto è di Federica Ghizzoni e Silvia Maestrelli.

In abbinamento al Chianti Rosae MnemoSis, la piccola pubblicazione "Un Rosae per te. Ricette speciali di donne speciali".

UN ROSAE PER TE Ricette Speciali Di Donne Speciali

WINE ON THE ROAD: il racconto “Supplizio” di Giovanni Taddei

2011-11-18T00:45:00.001Z

Giovanni Taddei è nato nel 1961 a Fucecchio ed abita ad Empoli (FI). Nel 2009 è finalista premio letterario-teatrale Città di Empoli con la commedia "Vita da Mario". La versione narrativa appare sulla rivista Novelle letterarie. Inizio della collaborazione con il bimestrale il Grandevetro. Nel 2010 è segnalato al premio letterario Castelfiorentino con "La cucina". Il pezzo esce sul n. 120-121 del trimestrale Erba d'Arno ed è il 1° capitolo di un romanzo inedito.

Il suo racconto “Supplizio”, con la suggestiva immagine a corredo, partecipa a “Wine on the road”, concorso letterario di Villa Petriolo edizione 2011.

Racconto “Supplizio” di Giovanni Taddei

... supplizio, certo, e ditemi voi come diavolo la volete chiamare una roba così... cioè, io, senza, non ce la fo a starci, non ce la fo... hanno voglia di dire ma basta che tu ti ci abitui, basta che tu ti convinca... io... ma poi scusate, è da quando che ero ragazzotto... prendevo la vespina, un fiasco del rosso di babbo e andavo da Rosa... biii, biii... lei usciva di volata con un foulard in capo e gli occhiali neri e si partiva... la collina scende, la collina sale... d'estate, tutto giallo... Rosa mi stringeva e io guidavo e... sentivo le sue puppine... la collina scende, la collina sale... s'andava fino ai cipressi, un po' d'ombra via via, e da lì giù alla fattoria della Bianchina... che po' po' di fattoria... era, era... e l'avevano lasciata cascare giù a pezzetti, che grulli... tutto intorno il giallo e appiccicate le puppine, la sentivo respirare Rosa... e s'arrivava... il fiasco sempre fermo ai piedi, perchè io lo tenevo fermo mentre andavo con la vespina che non mi poteva cascare mai il vino del mio babbo... nini, questo è il rosso sincero, nini, io non ci metto nulla, nulla, è uva spremuta, tu ne puoi bere quanto te ne pare, quanto te ne pare... Rosa in borsa c'aveva la coperta, s'andava giù in cantina e ci si metteva vicini alla finestra, che c'era un po' di luce e si vedeva se arrivava qualcuno... c'era fresco, fresco e io morivo dalla voglia d'ignudarla... due baci e una sorsata, due baci e una sorsata... a lei, una volta, gli sgocciolò dappertutto e mentre si rideva io gli mangiavo le gocciole addosso, era aspro, era aspro il rosso del mio babbo e lei... lei mi faceva schiantare... il diaframma, mm, tirava fuori il diaframma... tutte, tutte, anche quell'altre sue amiche di classe, si vede era il periodo... e a metterselo ci veniva anche da ridere... chiappalo, tiralo, stendilo e poi sopra c'andava messa una roba... cioè, lì per lì si perdeva un po'... ma poi si beveva a garganella e dopo, ragazzi miei dopo... no, no, non è possibile, è un supplizio, una sofferenza, io non ce la fo a stare senza... come fo a rinunciarci... anche con Franca, sì, lei c'era fissata di per davvero, e era anche brava, se tu vedevi come dipingeva, anzi, pittava, era di Napoli e s'era trasferita qui con tutta la famiglia intera, nonni zii... ma come gli piacevano i toscani, il vino e gl'omini... per me ci prese una sbandata, sì, lei era un fiume in piena, davvero, m'agguantò la vita e me la rigirò... e l'andai anche a aiutare a vendemmiare, certe colline ritte c'aveva, altro che ginnastica a portare le bigonce in su e giù... e poi lei c'era fissata, fissata, lo voleva fare sempre, dappertutto, la sua sorella ci trovò due volte, lei si scompose a per a punto, io non sapevo più... ah!, ma quella volta del suo babbo, porco Giuda, tra le viti... lei non sentiva ragioni, avevi voglia di spiegarglielo, dipingeva e gli venivan certe idee, s'accendeva... s'era finito di vendemmiare e erano andati via tutti, allora cominciò a ridere, mi disse che c'aveva un'immagine nel capo, me lo ricordo come fosse ora... e rideva, con quei denti bianchi che gli brillavano anche gl'occhi... e io... bimba, oh, ma te tu hai sentito troppo Battisti, vien via, e poi ci si sta anche male sulle zolle... non ci fu verso, non ci fu verso... c'era un'ariettina tiepida tiepida, l'odore dell'uva appiccicato dappertutto... e lei, nino mio, con quelle mani furbe... no, s'ebbe una fortuna sola, che il suo babbo girava sempre con il cane e quella santa bestia arrivò un minuto prima... sì, ma dopo cena ci si rifece, si bevve un paio di bocce di quello buono, che se ne intendevano tutti in casa sua, un rosso delle loro parti, non mi rammento neanche il nome, però, questo me lo rammento bene, ti rimaneva in bocca e... oh, a me mi pare che mi mettesse voglia, cioè, per me quel vino lì... dopo m'accompagnò alla macchina, e lì non sentì ragioni, appoggiati al cofano... e arrivò il cane un'altra volta, oh!, ma no, eh, il suo babbo no... era di già andato a letto gonfio gonfio, ci credo, con tutto quello s'era scolato... però non è giusto, non è possibile, io voglio sentire se c'è il modo, ci deve essere un modo per continuare, perchè io, io questa tortura non me la merito, non è possibile che io... cioè, che vuol dire più?!, che diavolo vuol dire che io non posso più.... un supplizio, se vi dico un supplizio!... ora, ora poi che con Luisa... e che gli racconto a Luisa?!... cioè, tanto lo so che non ci credete, ma lei, lei l'ho tirata su io... davvero, e non fate codeste facce costì, lei era... sì, lei non l'aveva... cioè, davvero, davvero... lei era vergine, sì, vergine e anche astemia, ditemi voi... e ora, ragazzi, ora... e è tutto merito mio, tutto merito mio, cioè, voglio dire... ah!, col vino ancora ci capisce il giusto... mi garba bianco, freddo e frizzantino... ma per il resto... ecco, allora mi dovreste spiegare come faccio io a dirgli che io e lei, cioè, che quando s'arriva nei momenti nostri... no, ecco, che io non posso più... porco d'un Giuda!... nemmeno bagnarmici le labbra accidenti a 'sta gastrite puttana!!... porca di una miseria porca e lurida e ladra... ma io dico se mi doveva capitare a me una roba così... cioè, proprio a me... no, ve l'ho detto, non c'è nulla da fare... è un supplizio.