onore al merito...avanzi IVRE

Rullo di tamburi...ecco il vincitore del primo premio della seconda edizione del concorso letterario di Villa Petriolo "I giorni del vino e delle rose".

Le nostre congratulazioni a Giovanni Puglisi.


Nato a Catania il 19 gennaio 1987, risiede a Leonforte (EN). Diplomato presso il Liceo Classico "N. Vaccalluzzo" di Leonforte nel 2005, frequenta il III anno presso l'Università di Scienze Gastronomiche di Pollenzo - Bra.
Ha vinto il Premio letterario "Città di Leonforte" nel 2005, sezione "Poesia inedita", premio speciale studenti. Ha svolto sino al 2005 attività teatrale presso la Compagnia Teatrale della sua città "Il Canovaccio". In possesso del diploma Bartender I livello.



Racconto vincitore:


ivre
ovvero
Cappotto Verdebottiglia

(e porte scorrevoli)


Di Giovanni Puglisi




Questo racconto non esiste da solo, si appoggia ad un racconto che è il più completo del mondo e il più vero, e non abbiamo pretese di espandere l’infinito, anche perché questa vanità lo spirito dei bambini se lo sogna. Questo è il gioco più triste

* Uno, che non va spiegato *

e ci lascia un sogno di lucine, una prospettiva aerea da dentro la carlinga, un orlo tattile ci lascia il desiderio delle rose.
E fu così che per tornare il Piccolo Principe cadde morso e comprò il vino.

Prima mi sbronzo, poi lo scrivo.

Su un pallone lontano c’era un supermarket di legno d’olivo, e grasse signore vestite di giallo vendevano colori brevettati. Disse il bambino: voglio del vino. Posso offrirle un violetto carico, un giallo paglierino… Ma lui, che aveva il grano, e non arrossiva più per dire sì ma solo se gli andava, chiedeva dove fosse il bagno: aveva la pipì!: un dito grasso vestito di giallo volava alla porta con scritto toilette, volava consunto da Marlboro canarino. Lo prese rosso cuore come il tratto dei bambini contratto in uno spasimo di Nome di Fiore che non deve ricordarsi per ser Vivi.

Il Piccolo Principe sfogato dal vespasiano si lavò le mani, perché era pur sempre una personcina a modo; non se le asciugò sgocciolando di tutto sul legno d’olivo – Color Noce - non trattato. Intimidite dal gesto mai visto sul loro stellino, le grasse citrine cassiere gli diedero merce richiesta. Uscendo, il Piccolo Principe pensava che:
I suoi capelli, erano ben più gialli del grembiule delle cameriere;
E: Non aveva pagato, si contava gli spicci, nelle tasche.
Imbracciata la boccia si mise invano in cerca di un baobab disponibile, da ubriacare per far luce nella notte; ora che era lontana come mai la sua rosa, così separata ma intimamente reciprocamente sua. Principino si era arreso nel midollo, nelle spine; lei altrove, con fiori alteri e altre cose, sotto una calda campana.

• Due, o dell’Appeso. *

(Certe piante troppo grandi su un pianeta travertino; su un albero secco da un lato una faccia, coi capelli che sembravano una barba, il bavero sceso sugli occhi una benda bianca, i baffi capelli. Il Principe piccolo tremava a vedere la serpe di corda che lo aveva morso, annodarsi ad un ramo, spire intorno a una caviglia…)

Com’era solo. Oh, com’era solo, adesso che il vento stellare soffiava un po’ più freddo e un po’ più forte. Non c’erano che ombre e nemmeno amiche, non c’erano che luci e neppure utili. Neppure il grano, gli era rimasto.
Il vino gli diceva – Bevimi! E lui pensava: Strano, è un’altra storia, ma pazienza. E fece sorsi,
gola calda, il cuore scappato dove? per non farsi inondare.
“Che fai?” – chiese. CheFFaIcHeFfaIIiChEfAAAiii? – il Piccolo Principe tre volte, ché non tradiva mai l’idea di fare una domanda.
“Sto appeso e vedere tutto al contrario mi fa felice”, rispose il revisionista.
Biondo bevve un altro goccio, tanto per avvicinarsi all’altrui posizioni; faceva una domanda, poi gli venne il mal di testa e stette zitto. Mai successo prima! Sedette di sotto all’appeso, pensò che il mento poteva avere un naso e come Revisione questo era un passo avanti non da poco.
Da lontano scorse due campane di vetro, e già qui cominciò a preoccuparsi, intanto andava prosciugandosi dalla bottiglia alla giugulare, ma del resto: qualsiasi forza è studiabile, sull’Asteroide.

* Tre Mendo, ovvero Calvario *

Un sentiero di spine gli stava imbottendo i piedi. Il pianeta era cavo e boscoso, senz’alberi, grotto di muschio; odorava di funghi a palline. Si schiuse al pensiero l’essente micete da lui conosciuto, or solo immaginato, i nomi sottratti dai libri di scienza, nella sua mente acidi i colori.
Pensava al deserto. Ma non al Sahara, all’aereo, alla volpe Paolo: al deserto pensava e basta, che certe cose a volte le scordi, se pagassi qualcuno ché seppellisca memorie e poi non le trovi, più sotto le dune a cercare ricordi. Disegnava nella sabbia che teneva tra le orecchie uno strumento con l’antenna e: “Gianluca, m’interessa questa rosa?” – “Com’è?” – chiedeva Gianluca, che era uno che non conosceva. “Bella”, rispondeva, e intanto inciampava. Derelitto. Sbattuto, ovattato, digerito, derelitto si sentiva se sentiva. Camminava con eco indistinte riflesse nella piccola persona, tante eco condensate nel cappotto come capelli di volpe, la falce che già patisce il grano e trascolora, Contabili Rotolidicarta. Gli tornò in mente l’ubriaco e pensieri monarchici! Principe di cosa era? Costituzionale anticostituzionale concezionale i funghi vanno legiferati secondo il comma e l’equo canone delle pecore. Hic! Sic.

Mi vedi?

Urlava la campana rifratta due volte, una foto sfocata e sovresposta, scarto di un millimetro e mezzo. Occheccavolo, barcollava il principino. Idiota di un biondo, mi vedi? Son qui.
Il principe progettava reami in cui le quote Rosa maggioritarie non sarebbero state ammesse perché insurrezionali e sovversive e intanto inciampava, sul riflesso della rosa: davanti, mentre il riflesso della rosa, dietro, Crash. si scheggiava di cristallo, calpestata da uno specchio che l’aveva generata, lei e lo schianto, o il suo riflesso. Hic! Sigh.
Non agli astronomi, non all’aviatore avrebbe regalato un solo tintinnio di moneta che s’infrange sopra l’arido, non all’amore consegnava il morire di stella; si rialzava, duna, dall’abisso, faceva ancora un sorso dal rosso (fuoco!) - quel liquore incandescente come Fiamma del Vulcano, respirando dove l’abisso discende – girava la testa – nel lucore rigonfio dell’immagine di Lei ingigantita, dalle lenti bifocali che il liquore, quel Liquore, quel Vulcano deformava, rivoli scolavano tra spalle e angoli-di-labbra, spiriti ribelli al vivo. Spostavano i piedi le vampe etilate. Scioglievano le linee rette, in aperte spirali e steli dritti, mossi di voglia, di voglia gigante, Etna gigante. Rosa. Vino profumato di ferro e animale.

* Quattro, volte, Emmanuelle *

Quanto è fragile… Non lo diresti mai quant’è fragile una rosa, prima che si spezzi.

Impregnato ed ebbro il Principe Rimpiccolito dalla colpa osservava giacere MUTO lo stesso, doppio pensiero della vita sua/immillato dalla rifrazione circostante, rutilante nel silenzio dello schianto: rarefatta l’atmosfera sul B-52.
Si guardavano, lei, indifesa dalla vita, (rosa) mistica circonfusa in spiritoso.
Di fronte lontani e tesi separati da un Piano nello sguardo giunti caricati di tensione.

Lui confuso vedeva spine al vento, pensava: il vento mi piace, e si sentiva stringere, e stingere, etilosolubile irrisolto. Lei alzava spine al vento, nel nuovo inganno d’essere bella, sono… bella… , diceva
Tanti aggettivi nessun verbo, ché nella stasi l’azione preclude, perché rimasero immobili chi per la morte (brandiva cesoie) chi per lo stupore, non riuscendo ad uscire da alcun fotogramma. Galleggiavano, trappola a topi, canzone a manovella, pensiero stupendo, Chiara nel chiostro, ostrica, corazza scrostata.
Come volgere la parte scheggiata di un vaso, d’Estate, contro l’angolo del muro; Tremavano tirati dai cavalli del brunello che invadeva atrii, humus pori e simpatia ventricolare: BRRR, pensavano, scritto proprio così.

Scivolava nel frutto maturo e sentori la rosa. Faceva freddino. Brrr tutto d’un colpo s’accorse che, stando così messe le cose, non avrebbe più dovuto temere la pecora.

Il vento quello vero disegnato su una pietra, su un pianeta tempo fa, lo lasciò a terra il principino con gli zigomi che sapevano al lampone. Una volta lui voleva tatuarsi, una cometa che era un carcere, il Suo nome la Traccia di Lei - Sentiva vibrare i fili tesi tra le loro pupille, lentamente si chinava.
Mi sei mancata sbraitando in silenzio aveva voltato le spalle



* + *



borraccia e chitarra

e si dice beva ancora, in Alabama.






Si ringraziano Nori Paolo, Gazzè Max e Francesco, NelPaeseDelleMeraviglie Alice.
D’Annunzio Gabriele per gli interni, Elliott Tommaso Stearn, il tempo atmosferico, il tempo e basta, De Andrè Fabrizio, Alighieri Dante per averci creato, l’India, Albert King.


The Cat Empire, The wine song