momenti di essere. virginia woolf per "dei modi più eleganti di scendere dai tacchi"

Momenti di essere è il titolo di una delicata novella di Virginia Woolf. Vi si racconta dell'amore dell'adolescente Fanny Wilmot per la pianista Miss Julia Craye. L'amore scoppia su una fuga di Bach.

Voglio dedicare un pensiero a questa adorata creatura nello spazio riservato, come di consueto il mercoledì, all'universo femminile che merita di essere ricordato. La quarta di un ventaglio di donne eccezionali.



Una scrittrice attualissima ancora oggi Virginia Woolf, che ha dato espressione, attraverso opportune e originali tecniche retoriche e stilistiche, alle tipiche esperienze conoscitive ed esistenziali della "modernità". Sentimento della lacerazione, dissociazione della sensibilità, perdita di compattezza e peso specifico del soggetto, sensibilità esasperata del dettaglio, sono tutte caratteristiche che la critica letteraria ha rintracciato negli autori d'inizio Novecento. E Virginia Woolf a questi sentimenti ha dato voce con una sensibilità particolare.

Si parla della particolare scrittura della vita di Virginia come di un' "avventura dell'anima". Possiedo la mia anima, posso scriverne. E' come se ci dicesse questo la sua parola. E il bel libro di Nadia Fusini porta proprio questo titolo, “Possiedo la mia anima. Il segreto di Virginia Woolf”. Facendo parlare il diario, i romanzi, le lettere, i frammenti memoriali, viene qui ricreato l'intero mondo di Virginia Woolf, dalla Kensington natale, vittoriana e altoborghese, alla vita nuova nel quartiere bohémien di Bloomsbury, dalla battaglia femminista al pacifismo, alle posizioni rivoluzionarie sulla letteratura, sull'arte, sull'etica. Intorno alla scrittrice inglese si muove, in un affresco mobile e vivace, un mondo ricco di intelligenza, eccentricità e bizzaria che seppe affrontare con slancio generoso le prove scabrose della modernità. Compresa l'esperienza della malattia mentale, che accompagna, oscura e illumina l'esistenza e la pagina di Virginia.

Attraverso il cosiddetto flusso di coscienza emergeva la frammentarietà dell'uomo davanti alla modernità e al nuovo secolo. Erano gli anni di Kandiskj, Picasso, Schoenberg: si cercavano inedite forme artistiche per dare voce all'angoscia che faceva emergere un secolo pieno di speranze ma anche di enormi sofferenze, un'epoca in cui fortissimo era il contrasto tra umanesimo e crudele sfruttamento del lavoro, tra civiltà e barbarie. Virginia Woolf, in particolare, affrontò in profondità le problematiche della condizione femminile borghese, tanto che la sua opera costituisce un punto di riferimento, tuttora essenziale, per le scrittrici che rifiutavano di adeguarsi ai dominanti modelli maschili e tentavano di creare una scrittura autonoma.



Di una bellezza linda, piena di armonia, e allo stesso tempo piena di contrasti e di ombre come la sua vita, la sua scrittura così lirica ce la restituisce in tutta la sua potenza:

Non c’era nessuno. Le parole svanirono. Allo stesso modo nell’aria svanisce un razzo, e le scintille, attraversata la notte, si arrendono, e il buio cala, e si posa sulle case e sulle torri, e i fianchi desolati delle colline si ammorbidiscono e scompaiono. Ma anche se sono scomparse, la notte è piena di loro; perso il colore, senza più finestre, le case esistono più massicciamente, emanano ciò che il pieno giorno non riesce a trasmettere - l'affanno e la sospensione di ciò che è ammassato nel buio; raggomitolato nel buio, privo del sollievo che porta l'alba, quando inonda di bianco e di grigio le pareti, e illumina ogni finestra, solleva la nebbia dai campi, mostra le mucche rossicce che vi pascolano in pace, e tutto riporta all'occhio, e tutto esiste di nuovo. Sono sola; sono sola! gridò, accanto alla fontana di Regent’ Park (fissando l'indiano e la sua croce), come a mezzanotte, forse, quando si sciolgono tutti i legami, e il paese ritorna alla sua forma antica, com'era quando i Romani vi sbarcarono, coperto di nuvole, quando ancora le colline non avevano nome e i fiumi serpeggiavano, non si sapeva verso dove - tanto era il buio…

da La signora Dalloway.

Dedicato a tutti i futuri scrittori del concorso letterario di Villa Petriolo.

"The Hours", la morte di Virginia Woolf